Sensibles del Sur 

Tengo, vamos a ver, // tengo lo que tenía que tener

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Tapa de sótano: Todos la levantan por la argolla.
Terapia intensiva: No lo pueden ver ni los parientes.
Tiburón blanco: Cada tanto se come un hombre.
Tiro libre: Para aguantarlo hay que agarrarse los huevos.
Toallón de baño: Te envuelve, te seca y quedás en bolas
Trabuco naranjero: lo cargan por la boca
Tractor: Grandote y con pocas luces
Trago Largo: Se toma directamente de la damajuana
Trofeo: Siempre está en la vidriera.
Tubo de plomo: Parece duro pero es blando

Uvasal: Hay que echarle agua para que se levante

Vaca salvaje: No hay quien le saque la leche
Vagón de tren: Engancha por los dos lados.
Vela de altar: Se prende en todas las celebraciones
Víbora de museo: Vive en alcohol

Yerba buena: No se lava nunca.

Zancudo: Hay que matarlo para que deje de chupar
Zapato de muerto: No pisa nunca
Zapato de rengo: Pisa cualquier porquería

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MARÍA AMELIA SCHALLER dixit:

    El conductor se aprestaba a cerrar la puerta del pequeño bus cuando llegó, retrasada, una familia compuesta por un matrimonio y dos hijas.
    Precediendo a sus mayores, subió una adolescente desenvuelta y bonita de unos diecisiete años. El muchacho del tercer asiento junto al pasillo (único pasajero joven hasta entonces), se alegró de que la excursión adquiriera un interés adicional.
    Cerrando el grupo, con los ojos bajos y avergonzada por la tardanza, subió, menudita y rubia, una chiquilina aún incómoda en sus recientes formas de mujer. Levantó la vista para buscar un asiento y ... todo desapareció. Sólo quedó flotando ante ella, desprendida del cuerpo, la cara del muchacho que le sonreía por debajo de un pasamontañas, recortada sobre un fondo luminoso y dorado. Alcanzó a percibir que la sonrisa de él levantaba aún más los pómulos de ese rostro tan personal y se extendía a sus ojos, rasgados como los de los orientales, pero de un color gris verdoso incomparable. Aturdida y deslumbrada se sentó en cualquier parte, tratando de ocultar su confusión.

    El vehículo se puso en marcha y en unos minutos arribó al muelle junto al lago.
    - Ludi, ¿tú llevas el bolso?- inquirió una voz femenina con acento extranjero.
    - Sí mamá, por supuesto- respondió el muchacho. Bajó con el bolso y permaneció junto a la puerta del bus para ayudar a quien lo necesitara. No era el caso de las jovencitas, pero las dos aceptaron el apoyo de esa mano cordial.
    Y la mano volvió a tenderse, solícita, cuando ascendieron a la embarcación –la legendaria Modesta Victoria- y, más tarde, toda vez que un accidente del terreno o cualquier dificultad justificara esa muestra de cortesía.

    ¿Cómo pintar con palabras la maravilla de navegar por el lago Nahuel Huapi en una diáfana mañana de verano? El agua cristalina, de un increíble tono azul, acariciaba suavemente el contorno de la isla Victoria, destino del viaje. Multitud de confiadas gaviotas volaban en torno al barco, llegando incluso, las más atrevidas, a comer de las manos que se elevaban con algún bocado apetecible. La naturaleza hacía alarde de su magnificencia en los picos nevados de las montañas que se divisaban en la lejanía, en los peces saltarines y brillantes, en la ribera cada vez más cercana, poblada, como el resto de la isla, por arrayanes -árboles con troncos de un cálido color canela y claras manchas sedosas- y exultantes de delicadas flores marfileñas.
    Sobre el barco crecía la camaradería, especialmente entre los jóvenes.
    -¿Tus padres son extranjeros? – inquirió Celina, la menor de las chicas.
    La pregunta hizo que Ludi sonriera y contestara como quien repite una historia vieja y divertida:
    - Mamá es alemana y protestante; papá es checoslovaco y judío. Yo nací en Yugoslavia, más exactamente en Belgrado, y mis padres, de común acuerdo, decidieron esperar a que fuera mayor y eligiera libremente una religión, cosa que todavía no hice –la sonrisa se acentuó al completar la respuesta-. Cuando tenemos problemas de familia intervienen las Naciones Unidas.
    Las chicas rieron ante lo inesperado de la salida. Y esa risa franca que iluminó el rostro de Celina y profundizó un hoyuelo en su mejilla inclinó definitivamente a su favor las preferencias de Ludi. Para ambos la excursión transcurrió en una atmósfera de encantamiento, que se acentuó cuando supieron que también se encontrarían al día siguiente en un viaje a Puerto Montt, en el vecino país de Chile.

    Durante esas horas compartidas en paisajes de increíble belleza natural nació entre ellos un sentimiento cálido y profundo. Ante la inminencia de la despedida intercambiaron sus direcciones y prometieron escribirse. Celina, angustiada por el temor de no volver a verlo, dijo con un tono que quiso parecer despreocupado:
    -En unos meses cumpliré los quince, y mis padres me prometieron una fiesta. ¿Te gustaría ir?
    -No sólo me gustaría. ¡Te lo prometo!

    Cuando llegó la primera carta, Celina acarició su propio nombre escrito con letra segura y varonil. Cortó cuidadosamente el sobre y extrajo las dos hojas de papel telado. Ludi se explayaba sobre su viaje de regreso a la capital, sus estudios, su intención de ingresar a la universidad al año siguiente. Recordaba los gratos momentos pasados y dejaba traslucir el deseo de verla nuevamente.
    Antes de que transcurriera una semana, él tenía en sus manos la respuesta de ella.
    A partir de entonces la correspondencia se hizo regular y cada vez más confiada y afectuosa. Celina pasó a ser Cieli en las cartas de él, mientras en las de ella el ceremonioso Señor Ludovico Beckerman del sobre encubría al querido Ludi que recibía sus confidencias, sus proyectos y, ya en invierno - sin demasiadas esperanzas por parte de Celina- la invitación para su fiesta.
    Pero él cumplió su promesa. Recorrió medio millar de kilómetros para festejar los quince años de esa muchachita que se había adueñado de sus pensamientos; llegó con los sueños que había acariciado, y temiendo que se desvanecieran.
    Al volver a verla, la encontró tan encantadora con la guía de flores sobre sus cabellos y el vaporoso vestido rosa que destacaba la brevedad de su cintura, que apenas pudo articular un saludo al entregarle el obsequio. Ella, aturdida por la felicidad de verlo, respondió como pudo y lo condujo de la mano para presentarlo a los demás invitados.
    Celina repartió sus atenciones entre todos sus amigos, pero su mirada buscaba a cada instante el perfil de Ludi, su cabellera de oro claro, su cautivante sonrisa.
    Él comprendió y esperó. Cuando ella hubo cumplido con gracia y simpatía sus deberes de anfitriona, Ludi la invitó a bailar.
    Toda la magia de esa velada inolvidable, que parecía realimentarse de su propio brillo y crecer más y más en una extraña fascinación, los rodeó, los contuvo, los elevó hacia una dimensión de luminoso estremecimiento donde sólo existía la delicada proximidad de los cuerpos. Y vivieron al unísono la dulce embriaguez del amor.

    Al día siguiente por la tarde, horas antes de que Ludi partiera de regreso a la capital, quedaron unos momentos a solas en la sala de la casa de Celina. Él la tomó entre sus brazos; ella, pequeñita, inclinó la cabeza sobre ese pecho fuerte y amplio y respondió al abrazo con una mezcla de sentimientos extrañamente turbadores. Ludi, que hacía unos años había estrenado sus pantalones largos -con todo lo que eso significaba a mediados del siglo veinte- comprendió que ella no estaba preparada para ir más allá de ese abrazo, venció sus impulsos y le dijo con ternura:
    - No te asustes, no te voy a besar.
    De inmediato cesó la tensión de ella y se dejó estar confiadamente contra el pecho varonil, sintiéndose flotar en un mundo perfecto donde sólo existían ellos dos.
    El encantamiento duró poco. Celina fue llamada por su madre, que llevaba la cuenta exacta del tiempo que hacía que su hija estaba con el joven.
    Después sólo pudieron tomarse fuertemente de la mano, sentados en el asiento posterior del auto, cuando la familia de ella llevó a Ludi a la estación. Un beso en la mejilla húmeda, un clavel apretado en la mano pequeña, la luz del tren horadando la noche y la figura de él en el saludo de despedida ... sólo eso quedó mientras entre los dos crecía la distancia con su angustiosa sensación de desamparo.

    "Voy a practicar durante unos meses en una gran fábrica de Alemania", -decía Ludi en una de sus cartas. Celina contaba anécdotas de su vida de estudiante, hablaba de las personas y las cosas que Ludi había conocido durante su breve estadía en la pequeña ciudad.
    La vida seguía, y seguía doliendo la separación, sólo interrumpida por un par de fugaces entrevistas en ocasionales pasos de la familia de Celina por la Capital.
    En una de sus cartas, Ludi se atrevió finalmente a preguntar algo que inquietaba a ambos: "¿Por qué la Iglesia Católica no permite el matrimonio entre católicos y judíos?"
    Fue entonces cuando Celina -que muchas veces se había planteado esa misma cuestión sin encontrar respuesta satisfactoria- se creyó en la obligación de defender una posición que no comprendía ni compartía y respondió con un exabrupto racista, algo así como que "una manzana en mal estado arruina todo el cajón". Después de despachar la carta se dio cuenta de lo brutal e injusta que había estado. Pero no tuvo valor para llamar a Ludi y pedirle que destruyera la carta sin leerla. Y él no acusó el golpe. En su carta siguiente tocó temas generales, y se despidió "cariñosamente". Pero poco a poco las cartas se fueron demorando hasta que dejaron de llegar.
    Y Celina se sintió tremendamente desdichada. Tiempo después, también ella ingresó a la universidad. Pero el nuevo ambiente, el interés por sus estudios, las nuevas relaciones no pudieron impedir que durante años se durmiera llorando por la pérdida de ese primer gran amor.

    Ya en su juventud buscó infructuosamente comunicarse con Ludi. Tanto él como su familia parecían haber desaparecido. Y pasaron los años; muchos... muchos... Tantos que podían contarse por docenas, más exactamente cuatro. Y a medida que se profundizaba la independencia de criterio de Celina, más le pesaba haber herido a Ludi de esa manera.
    Una noche tuvo el presentimiento de que podría ubicarlo. Preguntó al servicio de informaciones de la compañía telefónica el número del señor Ludovico Beckerman. Y la respuesta, como tantas veces en años anteriores, fue que no había teléfono registrado a ese nombre. Celina, que había aprendido a confiar en sus intuiciones, consiguió que el operador le leyera la lista de todas las personas de apellido Beckerman. Algo vibró en ella cuando el operador dijo "Mariano", y pidió el número de ese desconocido con la esperanza de que la ayudara a dar con el paradero de Ludi. Y no se equivocó: se trataba de un hijo de él.
    Mientras se disponía a llamar a Ludi, Celina pensaba que si conseguía por fin hablar con él, recibiría de su parte un trato fríamente cortés, y nada más. Pero necesitaba desde lo más profundo de su ser pedir perdón.
    - Hola- dijo una voz masculina.
    - ¿El doctor Ludovico Beckerman?
    - Soy yo. ¿Quién habla?
    - Hola, Ludi.
    La voz femenina dejó de lado su formalidad y se tornó próxima. Él acusó halagado el cambio de tono, y volvió a preguntar:
    - ¿Quién habla?
    - Soy Celina Ecker. Muchas veces durante estos años te estuve buscando... Quería pedirte perdón –la voz estuvo a punto de quebrarse, pero se repuso y continuó: -Recordé que ayer fue tu cumpleaños y hoy tuve el presentimiento de que podría ubicarte. 
    - ¡Celina! ¡No puedo creerlo! No sabes cuánto te agradezco este llamado, ¿cómo estás?
    - Contenta por haberte encontrado y poder decirte que lamento enormemente esa barbaridad que te dije. Yo no pensaba así, fue una tontería de chiquilina, creeme por favor.
    - Mira- dijo Ludi- si hubo alguna herida ya ni siquiera quedan marcas en mi piel. No hay nada que perdonar. Cuéntame: ¿qué fue de tu vida? ¿terminaste tu carrera?
    - Sí, así que somos colegas. Y vos ¿seguís trabajando? ¿te casaste?
    - Sigo trabajando, me casé en Uruguay, me divorcié y tengo tres hijos. ¿Y tú?
    - Yo tuve que dejar la profesión. Ahora mi principal ocupación es escribir. También me casé , también tuve tres hijos, también me separé. ¿Así que seguís con la industria de tu padre?
    - Ya no. Tuve que vender la fábrica, pero me dedico al comercio internacional en el mismo ramo.
    La tristeza que Celina notó en estas últimas palabras fue borrada por una breve risa de él:
    - Mi compañía exportadora está formada por mí, el fax, dos teléfonos, y el correo electrónico.
    - El correo electrónico también es muy importante para mí. Soy una mini central de comunicaciones, y trato de extenderme cada vez más. Eso me ayuda a aliviar la soledad. ¿Tenés pareja?
    - Sí –respondió él sin dar más detalles, y siguió con el tema anterior: -¿Me das tu dirección? Así podremos seguir en contacto.
    - Por supuesto, va a ser un gusto tener noticias tuyas. ¿Te siguen llamando Ludi?
    - Por desgracia hay quienes todavía me llaman así, pero he recuperado mi verdadero nombre, Ludwig, que me fue cambiado cuando entré al país.
    - Me encanta Ludwig. A nuestra edad ya no estamos para apodos, y Ludovico es tan largo...

    Hablaron distendidamente unos minutos más y, con la promesa de Ludwig de comunicarse con ella, finalmente se despidieron.
    Celina se levantó, como siempre, muy temprano, y también como siempre, revisó enseguida su correo electrónico. Y encontró –entre otros- un mensaje de L. Beckerman.     Sorprendida y algo ansiosa, lo abrió inmediatamente.
    De lbeckerman a celiecker – 28/01 – 06:07
    Queridísima Cieli, ¿recuerdas que te llamaba así? Son tantos los años y las cosas que han pasado, que difícilmente puedan escribirse o conversarse por teléfono. Creo que en algún lugar y en algún momento tendríamos que encontrarnos y desahogar nuestras almas.
    Fue una gran sorpresa y una enorme alegría tu llamada de anoche. ¡Hasta soñé contigo!
    Cuando nos encontremos ¿cómo me verás? ¡Después de casi cincuenta años!
    Yo te recuerdo como una niña menudita, con una muy dulce sonrisa y muy cariñosa.     Espero ansioso tu libro para adentrarme en tu persona y conocer tus pensamientos.     ¿Recuerdas que en mi juventud yo también escribía poesía?
    Un gran beso de tu Ludi.

    Fueron y vinieron los mensajes, ansiosos, llenos de recuerdos y esperanzas. Quedó fijado el encuentro para doce días después de ese primer llamado telefónico de Celina a Ludwig. Él ponía como "asunto" en sus mensajes "Día D – 10"; "Día D –9" ...
    Para el "Día D –1" se habían comunicado más de treinta veces. A la mañana siguiente él saldría en auto con la primera luz del día, y ella un par de horas más tarde, para encontrarse en el bar de la terminal de ómnibus de una ciudad cercana a la casa de Celina.
    Sabiendo que él abriría su correo electrónico antes de salir, ella, que no había podido dormir, se levantó antes del alba y despachó para lbeckerman un mensaje que tenía como asunto "Encuentro", y que decía así:

    Pulsó en la pantalla la orden de enviar, y después de ducharse y vestirse cuidadosamente, con mano temblorosa pero decidida, puso llave por fuera a la puerta de calle.

    Fue tremendo. El impacto fue tremendo.
    Los dos creían estar preparados para asimilarlo. Los dos se equivocaron.
    Celina entró al bar de la terminal de ómnibus –veinte minutos antes de la hora convenida- con la liviana camisa estampada que había anticipado. No necesitó verificar la presencia del libro. Ludwig había dicho: "Si estoy parado, tendré tu libro en la mano; si estoy sentado, lo pondré sobre la mesa". Después de una brevísima recorrida visual, caminó decididamente hacia la tercera mesa junto a la pared vidriada. Nunca lo hubiera reconocido, pero supo con certeza que era él.
    Ludwig se puso de pie mientras ella recorría la corta distancia que los separaba, tomó el bolso de Celina y lo colocó contra la pared.
    -¿Qué pasó con mi Cieli, con su cintura que hubiera podido rodear con mis manos, con sus pasos leves y rápidos? ¿Y su cabello? ¡Ni siquiera llega a cubrirle las orejas!

    Un beso liviano en la mejilla y se sentaron frente a frente.
    Las miradas se encontraron, incrédulas, memoriosas, aturdidas. Las miradas eran manos, gritos, búsqueda ansiosa de la piel amada perdida en la distancia.
    Las miradas tuvieron que tragar de un solo sorbo toda la crueldad del tiempo.
    Celina bajó la vista. Sobre la pequeña mesa, además del pocillo de café y el libro, había dos pimpollos de rosa envueltos en celofán.
    -"Dios mío, Ludi, esto es terrible. ¿Por qué esos hachazos verticales en tus mejillas? ¿Y esa remera? Son mucho más que "unos kilitos" de más. ¿No hubiera sido mejor dejar intactos los recuerdos?"

    La mano de él le alcanzó las flores. Ella agradeció sonriente.
    - ¿Tomas un café?
    - Si, gracias- respondió Celina.

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© MARÍA AMELIA SCHALLER 
Esperanza - Santa Fe - Arg.  - amfuster@prtc.net
Especial para Sensibles del Sur

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