Sensibles del Sur
( Año III - Número 144 )
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Juan Gelman
Segunda y última entrega.
El 6 de Agosto (6/8/1945) se cumplió un nuevo aniversario del nacimiento de Julio Cortázar. En su homenaje les envío este fragmento.
He leido vuestra revista virtual en casa de un amigo y me pareció muy interesante y con un excelente material.
Saludos
Teté Coult - tcoult@mixmail.com
LOS AMIGOS
Con una ojeada a la vitrina del café, calculó lo que tardaría en cruzar la calle y llegar hasta ahí. Pero a Romero no podía pasarle nada a tanta distancia del café, era preferible dejarlo que cruzara la calle y subiera a la vereda. Exactamente en ese momento, Beltrán puso el coche en marcha y sacó el brazo por la ventanilla. Tal como había previsto, Romero lo vio y se detuvo sorprendido. La primera hala le dio entre los ojos, después Beltrán tiró al montón que se derrumbaba. El Ford salió en diagonal, adelantándose limpio a un tranvía, y dio la vuelta por Tacuarí. Manejando sin apuro, el Número Tres pensó que la última visión de Romero había sido la de un tal Beltrán, un amigo del hipódromo en otros tiempos.
© Julio Cortázar
* Hola ernesto, te envío algo. Siempre lo hago y ya no más me leo
Nita y Querrién
La noche volverá a ser receptora de mis quejas,
¡Seré su sombra
para escucharte y entenderte!
la noche seguirá en ti...tan cerca de ti,
como tu aliento
tibio, entristecido, y adorable
que los silencios serán las respuestas.
y entre silente expresión que rumia el alma bella
Tu seguirás contigo mismo alzando ese amor enardecido...
entonces allí mismo he de amarte entre las penumbras sin olvido
pero, ¿y yo?.
(Silencio)
¡No habran ruidos solo el celaje de los
besos sin chasquidos!
(Seguiremos en silencio satisfechos)
Un beso, hummm, amo tus labios que me
ansían
Nita
Querrién Agosto, 2002
querrien@hotmail.com
* Hola todos:
El cuento que a continuación re-envío se supone que lo narró García
Márquez (aunque no lo creo... se parece al cuento de aquellos dos
textos mal adjudicados: uno a Borges (un poema sobre algo si él
volviera a nacer sería menos higiénico) y otro de García Márquez
(sobre una Marioneta))... Aunque no es ninguna joya literaria,
posiblemente valga la pena leerlo.
Saludos
Puni - puni@telcel.net.ve
Algo muy grave sucederá en este pueblo...
Imagínese usted un pueblo muy pequeño donde hay una señora que
tiene dos hijos, uno de 17 y una hija de 14. Está sirviéndoles el
desayuno con una expresión de preocupación en su rostro. Los
hijos le preguntan qué le pasa y ella les responde: "No sé,
pero he amanecido con el presentimiento de que algo muy grave va a
sucederle a este pueblo".
El hijo se va a jugar al billar, y en el momento
en que va a tirar una carambola sencillísima, el otro jugador le
dice: "Te apuesto un peso a que no la haces". Todos se ríen.
El se ríe. Tira la carambola y no la hace. Paga su peso y todos le
preguntan qué pasó, si era una carambola sencilla. Y él contesta:
"es cierto, pero me he quedado preocupado por algo
que me dijo mi madre esta mañana sobre algo grave que va a
sucederle a este pueblo".
Todos se ríen de él, y el que se ganó su
peso regresa a casa, donde está con su mamá. Feliz con su dinero
dice:- Le gané este peso a Dámaso de la forma más sencilla porque
es un tonto.
- ¿Porqué es un tonto?
- Porque no pudo hacer una carambola sencillísima preocupado
porque su mamá amaneció hoy con la idea de que algo muy grave va a
suceder en este pueblo.
Su madre le dice:
- No te burles de los presentimientos de los mayores
porque a veces se hacen realidad...
Una pariente oye esto y va a comprar carne. Le pide
al carnicero: "Deme un kilo de carne", y en el momento que
la está cortando,le dice "mejor córteme dos, porque
andan diciendo que algo grave va a pasar y lo mejor es estar
preparado".
El carnicero despacha su carne y cuando llega
otra señora a comprar le dice: "mejor lleve dos kilos porque
hasta aquí llega la gente diciendo que algo muy grave va a pasar, y
se están preparando y comprando cosas". Entonces la señora
responde: "Tengo varios hijos, mejor deme cuatro kilos..."
Se lleva los cuatro kilos, y para no hacer largo el cuento, diré
que el carnicero en media hora agota la carne, mata a otra vaca, se
vende toda y se va esparciendo el rumor.
Llega un momento en que toda la gente en el pueblo, está
esperando que pase algo. Se paralizan las actividades y de pronto a
las dos de la tarde alguien dice:
- ¿Se han dado cuenta del calor que está
haciendo?
- ¡Pero si en este pueblo siempre hizo
calor! Tanto calor que los músicos tenían instrumentos
remendados con brea y tocaban siempre a la sombra porque si tocaban
al sol se les caían a pedazos.
- Sin embargo -dice uno-, a esta hora nunca hizo
tanto calor.
- Pero a las dos de la tarde es cuando hace más
calor.
- Sí, pero no tanto calor como ahora.
Al pueblo desierto, a la plaza desierta, baja de
pronto un pajarito y se corre la voz: "Hay un pajarito en la
plaza". Y viene todo el mundo espantado a ver el pajarito.
- Pero señores, siempre hay pajaritos que bajan.
- Sí, pero nunca a esta hora.
Es tal la tensión de los habitantes del pueblo, que todos están
desesperados por irse y no tienen el valor de hacerlo.
- Yo que soy muy macho -grita uno- Me
voy.
Agarra sus muebles, sus hijos, sus animales, los
mete en una carreta y atraviesa la calle central donde todo el
pueblo lo ve. Hasta que los demás dicen: "Si este se atreve,
pues nosotros también nos vamos". Y empiezan a desmantelar
literalmente el pueblo. Se llevan las cosas, los animales, todo.
Y uno de los últimos que abandona el pueblo,
dice: "Que no venga la desgracia a caer sobre lo que queda de
nuestra casa", y entonces la incendia y otros incendian también
sus casas.
Huyen en un tremendo y verdadero pánico, como en
un éxodo de guerra; en medio de ellos va la señora que tuvo el
presentimiento y le dice a su hijo : "¿Viste mi hijo
que algo muy grave iba a suceder en este pueblo?".
l
Este cuento fue narrado verbalmente -y grabado- en un Congreso de escritores, por Gabriel García Marquez ["Para que vean cómo cambia cuando lo escriba"], y publicado por la Revista Mexicana El Cuento.
* Enviar textos
Estimado Ernesto:
A partir de "NO NOS OLVIDEMOS" (Sensibles...
Nº 100) y en la medida en
que acontecen hechos deplorables en nuestra Argentina ( y en el mundo )
te envío, con el mismo formato y desde un profundo dolor, estos textos
que pongo a tu consideración.
Como siempre, agradecido por dispensarme tu tiempo, te envío mi cordial
saludo.
=====
Ricardo
NO NOS OLVIDEMOS ( 2 )
No nos olvidemos
de los violentos históricos.
No nos olvidemos
de los violentos propios
No nos olvidemos
de los violentos ajenos.
No nos olvidemos
de los violentos actuales.
No nos olvidemos
de los violentos por venir.
¡ NO NOS OLVIDEMOS...!
***
NO NOS OLVIDEMOS
(3)
No nos olvidemos
de la hambruna histórica
No nos olvidemos
de la hambruna propia.
No nos olvidemos
de la hambruna ajena.
No nos olvidemos
de la hambruna actual.
No nos olvidemos
de la hambruna por venir.
¡NOS NOS OLVIDEMOS...!
© R.C.
Julio 2002
rcolavecchia@yahoo.com.ar
(Ricardo Colavecchia)
Especial para Sensibles
del
Sur
* * *
Para la sonrisa
l
Así da gusto ser marxista...
Su epitafio : Disculpe si no me levanto
- Jamás olvido una cara, pero con usted haré una excepción.
Conozco a centenares de maridos que serían felices de volver al hogar, si no hubiese una esposa esperándoles.
Perdón si le llamo caballero, es que no le conozco bien.
- A quien va usted a creer: ¿A mí, o a sus propios ojos?
- Desde el momento en que vi su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún día espero leerlo.
- He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido esta.
El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución.
La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente.
Bebo para hacer interesantes a las demás personas.
Sólo hay una forma de saber si un hombre es honesto. Preguntárselo. Si responde "sí", sabes que es corrupto.
- ¿Que por qué estaba yo con esa mujer? Porque me recuerda a ti. De hecho, me recuerda a ti más que tú.
- ¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación más grande.
La política no hace extraños a compañeros de cama. El matrimonio sí.
- No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo.
Detrás de cada gran hombre hay una gran mujer. Detrás de ella, está su esposa.
El matrimonio es la principal causa de divorcio.
- Todo el mundo debe creer en algo; yo creo que voy a seguir bebiendo, discúlpeme.
Fuera del perro, un libro es -probablemente- el mejor amigo del hombre; y dentro del perro probablemente está demasiado oscuro para leer.
La sabiduría me persigue, pero yo soy más rápido.
© Groucho Marx (1890-1977)
Chico Marx (Leonard, 1891-1961)
Harpo Marx (Arthur, 1893-1964)
Groucho Marx (Julius, 1890-1977)
y Zeppo Marx (Herbert, 1901-1979).
Los cuatro hermanos - que venían de una formación musical - comenzaron su carrera artística actuando en el vodevil bajo el nombre de Six Musical Mascots, acompañados por su madre y una tía, y más tarde como los Four Nightingales.
Hubo un quinto hermano Marx, Gummo (Milton), que también participaba con ellos; aunque no actuó en ninguno de sus filmes.
Como los Hermanos Marx, aparecieron en una serie de películas cómicas; famosas por sus formidables golpes visuales.
Entre ellas vale citar
Los cuatro cocos (1929)
El conflicto de los Marx (1930)
Plumas de caballo (1931)
Sopa de ganso (1933).
Tras el retiro de Zeppo (1935), que actuaba sin caracterización cómica, como un actor normal e incluso de galán, Harpo, Chico y Groucho continuaron sus éxitos con Una noche en la ópera (1935), Un día en las carreras (1937), El hotel de los líos (1938), Los Hermanos Marx en el Oeste (1940) y Tienda de locos (1941).
La última película filmada juntos fue Amor en conserva (1949).
Al disolverse el grupo - no por causa de ellos, sino por intereses económicos de las corporaciones cinematográficas - Groucho continuó su carrera como presentador de la serie televisiva You bet your life (¡Ya lo creo!). También escribió las recopilaciones humorísticas autobiográficas Groucho y yo (1959) y Memorias de un amante sarnoso (1964).
Los Hermanos Marx, especialmente Groucho, han inspirado a comediógrafos contemporáneos entre los que destaca Woody Allen, quien dirigió y protagonizó películas semejantes a las de estos hermanos aunque con un mensaje propio de la sensibilidad de los habitantes de la Nueva York moderna y post Freud.
Crónica 5
Los personajes
mi maestro y yo
o
yo y mi maestro
en este caso el orden de los factores no altera el producto (vuelvo a plagiar)
dejé las cosas en la mágica casa de eugenia del agua
me acomodó en una piecita de la planta baja, sobre la galería, a metros del baño al que se accede desde la galería también.
en el mismo auto sigo hasta la dirección indicada, sin tener idea cuán lejos era, me lo imaginaba lejísimos del centro, casi sobre el ultimo pico del Piltri.
pero no
eran 10 cuadras.
salieron a recibirme los perros y un señor más o menos de mi edad, gringo como yo, canoso, con una hermosa barba entrecana, con anteojos livianos, de esos que no tienen armazón, y pinta de operario.
- hola
- hola, se me hizo temprano
- sí, me doy cuenta
- es que estoy ansiosa
- sí, me doy cuenta; bueno, en qué te puedo ayudar?
- en realidad no tengo muy claro, pero tengo un dolor de ciática, aquí.
- ajá, y eso es habitual
- no, nunca, pero como hice esfuerzos subiendo y bajando montañas, vadeando ríos, nadando lagos helados, trepando y qué se yo...
- ajá.
silencio
nos miramos
nos estudiamos un poco
finalmente, con dulzura me dice:
- bueno, desvestite y acostate aquí.
yo lo miro profundamente a los ojos y obedientemente hago lo indicado sin haber dudado un segundo sin haber tenido miedo un segundo sin haber pensado un segundo
él enciende una vela
llena un cántaro con agua y me empieza a amasar el cuerpo desnudo con un aceite de romero que olía maravilloso.
- ¡ay! ahí es donde me duele - digo despacito
- sí, esto es exactamente el sacro
- ¿el coxis? - pregunto
- no, el sacro. es un punto de la sacralidad del cuerpo donde se encuentra uno de las chacras sagradas, justamente de ahí el nombre, que tiene que ver con lo femenino, con lo sagrado de la sexualidad.
él rápidamente me explica que no habla de genitalidad.
que la sexualidad es mucho más compleja
que es una cuestión energética...
y aquí empiezo a contar lo que me acuerdo pero son todas esdrújulas y por ahí me equivoco en los conceptos, disculpen los que entiendan.
el maestro me dice -siempre mientras me amasa- que tengo el sacro cerrado, que todo mi costado izquierdo (el femenino) está duro, rígido, bloqueado.
(en mi diván diría que soy una mina medio fálica, bah, cosa que ya sabía yo, pero ¿cómo él?)
que tengo dificultad para vincularme desde el lugar femenino energético, que me duele hasta la zona de los riñones que es donde habita el miedo.
a ver... - entre nosotros- : llevo mil quinientos años de análisis de diferentes tipos, diván, lapieres, sillas, grupos, escritorios, almohadones en el piso, y todo lo conocido, tratando exactamente estos temas que de alguna manera inexplicable este hombre "veía " en mi cuerpo y decía con precisiones que me ponían la piel de gallina.
hubo una fracción de segundo, tal vez por lo que él explicaba, en que sentí terror
terror de mí
terror de él
nadie sabía en el mundo dónde estaba yo
si desaparecía en ese momento porque él era un descuartizador que después me enterraba en el fondo de su casa, nadie sabría jamás qué me habría pasado, ni dónde podría estar en este universo.
evidentemente él percibió esto en mi cuerpo, y me dijo: quedate tranquila, está todo bien
y yo simplemente le creí
me serené
me volví a entregar al placer infinito de esa amasada.
el maestro es obrero, tornero para mayor precisión, y tiene las manos ásperas como las que nunca ningún hombre me puso jamás antes encima.
esto le daba a la sensación del amasado un color diferente, sumado al romero que se me impregnaba en el fondo del globo ocular.
me decía: inspira, y apretaba en algún lugar, no importa cuál porque fueron muchos, donde sentía un dolor insoportable, entonces él decía, aha,
es -por decir- la suprarrenal- y entonces me decía volvé a inspirar y soltá de a poquito, y hundía más su mano en mi cuerpo como separando las tripas entre sí y finalmente en el ultimo apretón ya se había ido el dolor.
me acosté primero boca abajo, después de cada uno de los costados y finalmente boca arriba
yo estaba tan entregada al placer que me sentía como jamás lo estuve antes, con los ojos cerrados, sin importarme nada pero nada del afuera de mi cuerpo y mi alma.
cuando terminó el amasado me puso piedras sobre el cuerpo, no supe cuales.
una en cada mano, una sobre la frente, otra en la garganta, otra en el pecho, otra entre las tetas, otra cerca del diafragma, otra cerca del ombligo, otra sobre el pubis y otra cerca de los pies, pero no sobre ellos, una más a cada costado de mi torso.
así pasó el tiempo
no puedo decir cuanto
no puedo explicar lo inexplicable
no puedo poner en palabras -sólo porque no las conozco- lo que fui sintiendo
no puedo escribir mas
sentía la sonrisa instalada en mi cara y la majestuosidad del universo en mi cuerpo
el perfume del romero y su presencia cerca, con la exacta distancia para sentirlo sin que me toque.
después me dio una mano
me besó la frente
me habló
me ayudó a volver a esta dimensión de la que había salido
me ayudó a incorporarme
me dijo que tenía que verme pasado mañana.
me preguntó si quería un taxi
le expliqué que no
que necesitaba caminar
me indicó por donde llegar al pueblo
le pregunté cuánto le debía
me dijo nada
le expliqué
que es tornero de profesión
que no cree en las casualidades y sí en las causalidades y si yo había llegado ahí él no podía no ayudarme
le insistí
se resignó y me dijo, bueno, dame quince pesos. y te espero pasado mañana, puede que tengas vómitos, diarreas, erupciones, malestar, nauseas, dolor de cabeza
es todo normal, no te asustes, si me necesitas llamame, pero no faltes.
en un estado que nunca antes estuve salí de ahí flotando
sin dolor de nada
sin pisar el piso
sin caminar mientras caminaba
sin entender nada de nada
y después de un rato llegué a la plaza.
... las luces siempre
encienden en el alma...
es cantor de tangos
es el tipo más auténticamente reo que conocí jamas
es el tipo más auténticamente sensible que conocí jamas.
vamos a llamarlo juanca, porque sí.
estaba en el grupo del inacayal, en La Angostura.
el tipo medio tenía onda conmigo, y yo realmente estaba en un viaje de desintoxicación, lo último que quería era un pantalón masculino cerca, y menos aun sin el pantalón puesto.
siempre tengo una estrategia a mano en estos casos
me invento un personaje que espante, en este caso una mina con dos novios.
¿quien quiere una loca cerca? ¿tan moderna? ¿con dos novios? ¿todos tan
auténticamente civilizados que se conocen y no se celan? dios me libre de ella!!!! y como siempre, recreo sobre algo que sí tuve o tengo o tendré:
tenía un novio antes de mi viaje que me había abandonado por ser poco judía e insuficientemente marxista para comprender la realidad.
tenía un pretendiente jungiano que siempre entraba a destiempo en mi vida; cuando el tipo aparecía yo estaba en alguna historia y cuando andaba en banda el tipo andaba enganchado en la misma vieja historia de la que no salía
tenía varios romances imaginarios, uno con omar shariff, otro con el politicologo de los zapatos de diferente color que fue profe mío hace unos... qué sé yo cuantos años... tantos que olvidé el nombre pero no su mirada, tenía otro romance con el próximo novio para el que siempre hay que estar preparada... en fin.
estaba en otra.
lo mío con juanca fue una muy gentil cortada de rostro desde un inicio pero sin perderme toda su ternura a flor de piel.
en realidad recuerdo de ese grupo al sueco, a mi compañera de cuarto y al cantor de tangos.
en realidad no sabía que cantaba tangos
el quía se presentaba como el dueño de un kiosco polirubro, con lo que me daba el perfil de un tipo de unitario de t.v.
pintón, medio pelado, sin panza, mandaparte...
un día que teníamos libre de excursiones pautadas nosotros dos nos planteamos irnos en lancha hasta el bosque de arrayanes y volver caminando (13 km hermosos) subiendo y bajando y cambiando de bosques espesuras y meando en los yuyitos a ver quien le embocaba a las lagartijas sin que se rajen.
nos compramos una vianda, llenamos las botellas con agua del lago y nos mandamos.
el paseo por los arrayanes fue mágico, los arboles y su frío nos conmovieron hasta los tuétanos. el como los rayos del sol entran como dibujados a la atmósfera del bosque... los olores... los sonidos... los crujidos de la madera... pero sobre todo el silencio del bosque nos pudo.
Nos quedamos un rato largo mirando. lagrimeando sin hablar. no cabían las
palabras.
al rato empezamos la caminata de regreso, sabíamos que era larga y hacía calor, nos iba a llevar nuestro tiempo, además los dos somos veteranos de varias guerras.
cuando ya habíamos cambiado el aire y nos sentíamos en condiciones de procesar las imágenes incorporadas y contarnos cosas me dijo:
- empece a laburar a los 8 años
de canillita
mi viejo estaba en cana.
dupliqué mi silencio, el quía lo dijo casi con orgullo, me costaba entender ese código de sensibilidad y marginalidad simultánea.
- sí, pero no de chorro, sólo de contrabandista...
me era muy difícil no sonreír entre la ternura y lo absurdo de la situación- pero juanca avanzó, me contó lo que eran las visitas que él le hacía a la cárcel, lo que sentía mientras se cerraban las enormes puertas de rejas y el ruido a llaves.
el bosque
los ruidos
el sonar del carpintero golpeando algún árbol
la sombra
el tronco caído donde improvisamos la mesa/silla/comedor/relax
el cielo celeste recortado por el follaje en movimientos mínimos, que no eran por el viento, sino por el peso especifico y la gravedad (desconozco su formula, me la copié en su momento).
y de pronto
naranjo en flor
a capela
salía como de otro universo
con el dolor y el sentimiento de ese pibe de ocho años que visitaba a su viejo en la cárcel por contrabandista.
las lagartijas
ese silencio que hicieron hasta las abejas para escucharlo.
ese silencio espeso de ese bosque tupido que se paralizó frente a su canto.
me congeló la sangre
no pude hablar más
seguimos caminando
me contó que acompañaba a capela a una cuentacuentos.
yo necesitaba salir de mi silencio, fue muy fuerte su relato y mi emoción, su voz de tristeza y las imágenes del naranjo y el olor de su flor
le dije, tengo una amiga que cuenta cuentos
cristina
-¿cristina?
- si, cristina villanueva, como el padre del chico - digo.
se largó a reír, con esa risa que se encuentra pocas veces en la vida
con esa risa me dijo que él cantaba con cristina villanueva.
esa amiga
esa que casi no conozco
porque esa amiga es amiga cibernética
y sólo nos vimos dos veces
como para poder juntar las miradas de juanca y la ternura de cristina.
una vez más vuelvo a la ciencia. el mundo definitivamente es redondo.
... las luces siempre
encienden en el alma...
Crónica 6
son artesanales
mágicas
y lógicamente
caras.
había una gran fiesta en el pueblo donde por un lado había la elección de la reina, grupos de rock, folklóricos y cerraba el programa Miguel Cantilo.
ese de Pedro y Pablo y la marcha de la bronca a mis 15 (como dice Josi: nosotras las chicas modelo 54, joya nunca taxi).
el mundo hippie
las zapadas en la plaza
las artesanías
sentir que yo era sapo de ese pozo y no de donde vivo, de donde trabajo
sentir que "vibraba" en esa frecuencia de gente y no el increíble (con entonación) CuerpodePeritosTasadores de la SupremaCortedeJusticia de esta nación
(mamita)
¿cómo hago yo para juntar ésta que soy con contradicciones tan imposibles de
encastrar? ¿se dan cuenta de mi fractura en el alma? ¿como coserme? ¿cómo
aceptarme las dos conviviendo en el mismo cuerpito?
difícil mi tarea...
pero sentí de pronto que Cantilo era mi parte inconformista
mi parte adolescente, hippie, guerrillera, pintora, escultora, con la bronca en la boca y la mano, con los pies en la villa de retiro, con los compañeros muertos en el camino, que justo ahí, en ese lugar el había llegado también a interpretarme con toda la amplitud necesaria que me permitiera amigarme conmigo un poco más, encontrarme de a pedacitos y finalmente toda junta.
después de la zapada en la plaza con el venezolano y el resto armando mágicas canciones sin ensayo previo de la revolución cubana, de la nicaragüense, de la guerra civil española, de charly, de chico, de mí y mi historia y presente...
después de tanta llorada indolora e incontrolable...
después de tanta montaña de piedra incorporada en cada poro... fui a la casa de "la doña" me abrigué y me fui como con ilusión de pibe estrenando pelota a la fiesta, a ver a Cantilo, sólo a eso, estaba dispuesta a esperar levantada hasta la medianoche sólo para escucharlo cantar y recrear mis 15, mis compañeros, mi memoria viva, mi ilusión intacta.
la fiesta era en una escuela municipal
a pocas cuadras de la plaza
desde lejos se olía ese choripán necesario a las 21 cuando una ya merece una
cervecita con chori.
al entrar, me llamó la atención la iluminación.
era una noche con casi nada de luna, esas lunas chiquititas que están sólo para ayudar a encontrar su lucero compañero, pero que no iluminan, que no descubren caminos ni besos robados ni sombras ni molestan a ese cielo
ah.
cómo narrar ese cielo
esas estrellas
conocí la vía láctea
conocí la oscuridad
el azul profundo
el añil que se va tiñendo de ultramar
ah
ese cielo...
todavía no era noche cerrada
el patio de tierra de la escuela estaba alumbrado con los faroles propios del lugar más las guirnaldas de foquitos de colores como en las kermesses de cuando yo era chica.
había un gran espacio delimitado por puestos de chori, sanguches, papas fritas, ventas de porquerías, ropa de algodón que aprecia traída de retiro o constitución... en fin... una feria como dios manda.
encabezaba el patio el gran escenario con esa escenografía hecha por los maestros de 4º grado que dan una ternura que es imposible de explicar, sólo brotan lágrimas al ver el esfuerzo hecho sin un mango y todo el laburo...
había un locutor contando lo que vendría...
el acto se abriría con una misa policultural, mierda pensé, esto es amplitud...
pero en realidad los ojos me quedaron atrapados en imágenes que ojalá les pueda trasmitir, porque no sé si conozco las palabras para las sensaciones que me movieron.
el cielo añil
el Piltri recortándose como desafiando la horizontal lógica del horizonte
las guirnaldas de colores de las luces medio veladas con el humo que salía de los distintos puestos de chori
al fondo, detrás de los puesto, había una mágica feria de juegos de diversiones con una rueda de la fortuna, esa que uno se sienta y da vueltas y vueltas y uno desde arriba siente que ve el mundo
esas que tienen lucecitas blancas chiquitas formando estrella
esas que cuando yo tenia 5 era muy chica y no me dejaban subir y ahora era tan grande que me daba vergüenza subirme sola... ojalá hubiera tenido la excusa de un pibe cercano para invitarlo y hacer de cuenta que hacía el sacrificio de acompañarlo... ojalá hubiera tenido las bolas de subirme sola a los 47 y medio sin miedo al ridículo...
ojalá me hubiera podido subir a los 5.
ojalá no hubiera estado sola en ese momento en que me sentí con mucha melancolía por primera vez en el viaje.
pero por sobre esas luces y los enanos con sus gorros y las bolas que les tiraban los sombreros y por sobre el perfil de las gentes caminando por sobre todo eso, había lo que me atrapó el alma: esos algodones de todos los colores de azucares hechos hebras para comer que por supuesto jamas pude, cuando chica porque no era sano y cuando grande porque mierda engorda :(...
esos colores de todos los colores
esos colores de los algodones absurdamente envueltos en bolsitas de nylon para que no se llenen de gusto a humo de chori
eso fundiéndose en el añil del cielo sin luna
esa imagen de cuadro retenida por un instante en el alma...
bella.
bella como pocas.
de pronto el locutor da inicio al acto
viene la misa
suben más o menos 9 o 10 sacerdotes de distintos credos
el católico apostólico lleva la voz cantante inicial
el resto se presentan y estaban los adoratrices esos de las virgenes y otros desconocidos para mi hereje cultura cultural.
lo que oí no podía ser cierto
los curas de todas las iglesias alababan a dios y las virgenes por la existencia del chupi y los beneficios de la cerveza.
viva el alcohol y la borrachera
claro, dicho en código morse pero que puedo decodificar para ustedes sin problemas.
mis ojos no podían dar crédito a lo que pasaba: las imágenes de ensueño por un lado, el olorcito a chori y finalmente la iglesia entendiendo que el chupi es lo mejor de la vida... realmente estaba en otro tiempo/espacio/dimensión/galaxia.
eso era para mí
eso fui a buscar
eso es lo que yo merecía ver una vez en la vida.
finalmente dios no sólo castiga, sino premia y ese era mi momento.
sentí gloria. ¿se puede decir así?
finalmente mientras los curas hablaban, que ya había oído lo suficiente como para tener alegría más que melancolía me acerqué a un puestito de chori a
agradecerle a dios y la virgen por la buena comida y cerveza que me iba a tomar.
pero.
hete aquí mi sorpresa.
Macondo se había trasladado un rato a esta maravillosa y completa fiesta.
la cerveza de la zona es artesanal. cara. mucho mas cara que la cerveza quilmes que viene en lata de la capital.
entonces, simplemente y lógicamente defendiendo el municipio su propia producción, no le dieron cabida a las multinacionales que con productos baratos compiten deslealmente con los productores locales.
entonces
resumiendo
en la fiesta de la cerveza se tomaba coca cola
los paisanos no pueden pagar la cerveza local
yo no podía dar crédito a lo que vivía
estaba en la fiesta del pueblo a la cerveza, con los curas agradeciendo el alcoholismo mágico y artesanal y festejando todos con coca cola ligth con choripán.
jesus.
era más de lo que podía entender y asimilar.
y era pa pior cabalat shabat.
yo estaba dispuesta a pecar con el chori, pero la coca ligth fue más de lo que pude entender.
cuando pude salir de mí, de mi embriaguez de sensaciones e imágenes.
de nostalgias mezcladas con ilusiones de colores, cuando el añil finalmente se oscureció del todo y fue ultramar miré a la gente.
de los hippies míos de la plaza no había nadie.
de los intelectuales del pueblo no había nadie.
sólo paisana.
primero no entendí.
pensé.
pero no entendí.
¿cómo no vienen a ver a Cantilo? ¿no se acuerdan de la marcha de la bronca?
y de pronto me dolió el corazón.
me entristecí de mi.
me vi desde afuera y casi me di pena de mí misma.
yo, la cheronca capitalina que se las sabia todas, yo esa que había militado en la villa con Carlos Mugica y bellas artes en pleno, la que soñó conque el piso 24 del sheraton fuera expropiado para la sala de arte del hospital de niños que funcionaria ahí porque no había sido creado el garraham, yo, esa, la peor de todas... había comprado el paquete de turista.
había ido a ver al artista que venia de la capital, a ese que se lo había fagocitado el sistema hacia tantísimos años.
igual que a mi.
los hippies no necesitan a Cantilo
están fuera del sistema
los intelectuales del Bolsón están fuera del sistema
Cantilo no representa más a nadie
es la sombra de lo que fue para estúpidos como yo que no tuvieron las bolas necesarias para romper de verdad con el sistema.
entendí todo
tal vez demasiado.
me fui a buscar un locutorio
necesitaba explicarle a ese novio judío y marxista que me había dejado por
no ser lo suficientemente judía y no entender al marxismo que, en su pensamiento
ultimo, tenia razón
pero que estaba muy triste y lo necesitaba
que necesitaba reconstruir la manta de mi alma
juntar los pedacitos
zurcirlos
coserlos sin dejar grandes agujeros
recomponerme
resolver quién soy
la palabra del maestro: aceptación
y antes
perdón
poder perdonarme y aceptarme como soy
pero él estaba lejos
en ese momento en Montevideo
le escribí también a ese pretendiente a destiempo jungiano, pero no me acordé que se olvida de encender su máquina, está en otra frecuencia y siempre en mis desencuentros.
me sentí muy sola esa noche
pero crecí como cuatro metros
me puse alta
me entendí
estoy viva
y me acepté.
... las luces siempre
encienden en el alma...
Crónica 7
que no hay en mí más sensaciones posibles de poner en palabras, tal vez la
ascensión al velvedere y la noche bajo las estrellas, pero sólo podría decir que me hice amiga de las lagartijas... explicar qué es dormir con la cara a las estrellas. no es posible lo demás
la respiración
el esfuerzo
sentir que no podía y finalmente poder
llegar
el vuelo
el mundo a los pies
volar volar volar
pero ¿cómo explicar lo inexplicable? ¿lo intransferible?
así que aquí se acabó el viaje
quedan los amigos nuevos
la siembra hecha con risas, vinos y sueños
los nuevos hermanos cosechados
esos encuentros que son como si fueran reencuentros...
conocí, porque un viaje no puede terminar sin nuevos amigos- digo-, conocí amigos de aquel mítico novio imaginario a quien le escribo.
¿importa cual?
digo, ¿cual de los novios imaginarios?
¿importa si es cierto?
pero ¿existe realmente un final sin un final con cierre, telón y aplauso?
es imposible cerrar sin dejar una puerta abierta.
una ilusión
una nueva visita pendiente
alguna carta a ser escrita
otra a ser recibida
algún juego de cambiar la vida...
entonces, yo escribía... un par de días antes de la vuelta, digamos una nochecita:
-ayer pase el día en casa de Carlos con toda la familia de Josi.
la sensación fue hermosa, la casita está junto al río, esos ríos que corren todo el tiempo y el ruido a agua es más importante que en la alhambra.
hizo un asadito hermoso, éramos un batallón a toda su soledad, ya que sus hijos están en Inglaterra, está ella con toda su voluptuosidad de risa y presencia y cuatro hijos, una mamá, un nieto y un yerno.
son miles para contrarrestar la unipersonalidad del pobre Carlos :)
además había dos amigos jovencitos, digamos unos veintipico, pero ya no sé de quiénes eran amigos, porque todo era un enorme gentío maravilloso entre vino sangría cerveza asado y un mágico viento que trajo la lluvia invocada a los dioses para que apague los incendios.
finalmente hoy amaneció increíblemente lloviendo, lluvioso y lloverá.
espero que salga mi vuelo
mañana tempranito me voy a bariloche y el avión sale, si los dioses de la lluvia lo permiten, a eso de las 4 de la tarde.
anoche no dormí
te pensé todo el tiempo
te siento muy cerca y muy lejos
te quiero más de lo que sabía que te quería
me angustia tu angustia aunque no la nombres.
ayer tuve una fantasía; total, son gratis y sobran como nuestras caricias.
la mamá de la Josi vende su casa que está en la cima de una montaña desde donde se ve el mundo entero.
soñé que la compráramos
que nos viniéramos a vivir aquí
tiene arboles de manzanas, de peras, zarzamoras, un nogal, yo plantaría una higuera y muchos malvones de color blanco.
y toda la cordillera a nuestros pies
y vos en una casa baja y yo en otra casa alta, y una más para los hijos y los hermanos y los amigos.
y nosotros lejos de todo el mundo.
y con amigos nuevos cerca.
siento que ya son amigos míos
ayer dormí a upa al nieto de jose, que el pobre se llama franklin edison :)
y es un solcito y eso del abuelazgo me sienta bien, te lo juro.
ojo, el chamán dijo que me cuide de embarazarme este año porque estoy particularmente fértil, así que porfa comprá forros porque voy a estar justo ovulando el miércoles
te quiero dos
te quiero tres te quiero cuatro y vos los sabés
te quiero bien
te quiero cien
te quiero mucho y mañana también
hoy no te vas
hoy te quedás
te quiero como no quise jamas
y te preciso y me necesitás
hoy nos amamos solos y en paz
(creo que era de jorge shusheim y si no de carlos de la vega, pero vale)
compré chocolate que sumado a los besos que nos guardamos van a darnos un
banquete inmoral absolutamente; diría, una bacanal
quiero una sonrisa
dale
preparala
beso
... las luces siempre
encienden en el alma...
l l l
Sensibilidades
Un cuerpo que se roza con libros y con música .Lago de Atitlan, volcanes volcando azul .Indias con blusas pesadas de bordados .Telas de Guatemala, colores para cubrir pechos rebeldes con sus puntas para besar el aire..El hilo de Cortázar que me dice: ser argentino es estar triste, ser argentino es estar sólo. Tantos solos buscándose en una plaza, en un Espacio Mirador de textos, tantos solos perdidos con sus historias, haciendo alguna historia común, una lengua, y encontrarse en el puro placer de estar vivos
Especial para Sensibles del Sur
Esto son unas ideas personales que me nacieron a partir de figurar la libertad.
Soy de Bs Aires.
Diego
SOBRE LA LIBERTAD
Hoy mismo, buscando algo que represente la libertad, se me vino a la mente, algo tan abstracto, como la misma libertad.
¿Hay algo tan insujetable, fugitivo e inapropiado como el tiempo?
Sólo se lo puede dividir, en un efímero intento por disuadirlo, partirlo, desgranarlo, dividirlo como si de un grupo humano se tratase. Y, ni aún así, frenar su paso sostenido.
El tiempo es tan o más libre que el agua. Porque el agua es libre. ¿Sabían?
Sí. Y si no, prueben a detenerla en un recipiente cualquiera, van a ver que se enoja y se evapora.Tal cual fuera un prisionero que se disfraza y fuga, como si otro fuese.
Pero no sólo eso.
Si quisieran colocarla en un recipiente cerrado, para que no trepe, su indomable instinto de libertad, la atosiga, hasta inducirla al suicidio. Sí, ¡se suicida!
¿O acaso que el agua se estanque, se pudra, se descomponga, no son formas
de suicidio?
Y si el ingenio del cruel carcelero es tan avanzado de querer congelarla, para detenerla y mantenerla viva, creyendo que sufrirá más, ella sabrá armarse de
© Diego di Carlo
«NUEVAS LETRAS LATINOAMERICANAS»
Podrán enviarse entre TRES y SIETE poesías, máximo 40 líneas cada una, o una o más obras en el género narrativa con una extensión máxima total de 200 líneas, por triplicado, con tema libre, firmando con seudónimo y adjuntando datos personales del autor (número de documento, nombre y apellido, dirección completa, teléfono). La inscripción es libre y gratuita.
Cierre
El cierre fue prorrogado hasta el día 7 de septiembre de 2002.
Los trabajos podrán enviarse por correo a Besares 1995 (1429) Buenos Aires, Argentina, o por mail haciendo clic en la opcion MAIL de nuestra página
principal (concurso@editorialnuevoser.com.ar)
PREMIOS
Primer Premio: Edición de un libro de aproximadamente 64 páginas. El autor ganador de este premio tendrá un plazo de 180 días para entregar el material del libro a publicarse. El Primer Premio consta también de un Trofeo, Diploma y traducción de la obra premiada a los idiomas Francés, Inglés y Alemán, para su difusión a nivel internacional.
Segundo Premio: Publicación en nuestros boletines informativos impresos y vía Internet. Trofeo. Diploma.
OBSERVACIONES
El jurado, compuesto por escritores y profesionales del medio gráfico y cultural independiente, cuyos nombres se darán a conocer en el acto de entrega de premios, podrá otorgar las Menciones Especiales que considere meritorias (hasta 5 en cada género).
El Primer Premio no podrá declararse desierto.
Los primeros resultados del certamen se darán a conocer vía postal a todos los participantes en el curso del mes de septiembre.
La editorial tiene prevista la publicación de una antología con los mejores trabajos recibidos, en cuyo caso, los autores serán debidamente notificados a fin de recibir su aprobación final.
Fuente : BORINQUEN LITERARIO 17 de agosto de 2002
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