Hola amigos: El mismo día en que lo hiciesen Béla Bártok, Bessie Smith, Alberto Moravia y Lafcadio Hearn, partía Alejandra Pizarnik en busca de su otro lado, ebria y posesa y desatinada. Para quienes la frecuentan y para quienes están a punto, les envío este homenaje. El poema de Olga Orozco, "Pavana para una infanta difunta" -como la desasosegante pieza de Ravel- nos interna en el bosque de altos espejos donde Alejandra es también la hija de Jairo que El Cristo resucita. Siempre está volviendo.

Un abrazo.
Manuel Lozano - fied_bsas@arnet.com.ar
Buenos Aires, septiembre de 2002

ALEJANDRA PIZARNIK

Nació el 29 de Abril de 1936 en Buenos Aires (Argentina), en el seno de una familia de inmigrantes de europa oriental. Cursó estudios de filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, algún tiempo después, de pintura junto a Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964 reside en París, ciudad donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Cuando regresó a su ciudad natal, publicó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 26 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, falleció de una sobredosis intencional de seconal.


Pavana para una infanta difunta
de Olga Orozco


Pequeña centinela,
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,
abismos hacia adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,
y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se degarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es el revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,
o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,
o te adrementa el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.

El silencio se balancea imperceptible entre los afuera y los adentro. ¿Habrá alguien que no lo haya saboreado, tal vez?
Aquí van entonces mis "Seis pulsos en el silencio" y mi secreto grito.

Desde este este Buenos Aires que se descascara irremediablemente.
~ Cris ~


Seis pulsos en el silencio

I -

En este silencio que ahonda espacios
- como una voz -
mi temblor.

II -

Desde los confines de la historia,
mece su silente suspicacia,
la muerte larga.

III -

No hay límites para el silencio,
descuartiza la noche
como seca hojarasca.

IV -

Sin siquiera una evasiva,
ni una pizca de discreción;
el silencio derrumba el tiempo.

V -

Callaron los colores,
los aromas se apagaron;
se halló desnudo
- entre blancas sombras -
del otro lado.

VI -

Su mudez rompe,
taladra,
carcome.

Ya no existo.


© María Cristina Quinteiro
sunny_lupe@hotmail.com
Especial para Sensibles del Sur

No les gusta comer caviar.
Les gusta que los vean comiendo caviar.

Suelo cubierto de ocres. Poco césped. Ramas, hojas secas y cortezas caidas de los plátanos, tipas, lengas, palmeras, alerces y fresnos. Este lugar lo caminó Ernesto Sábato mientras pergeñaba la triste historia de Alejandra.
Caminaba Gelia mientras levantaba todo lo ocre que encontraba y lo colocaba amorosamente en una bolsa de papel.
El tema eran los guaraníes y su mirada zen descubría lo que servía para reproducir el hábitat que tenía que mostrarle a los alumnos.
Muy concentrada Gelia en la búsqueda minuciosa de materiales. Nada aleatorio en sus movimientos. Nada errático en la apropiación de las porciones de naturaleza muerta que se llevaba. Transversal a los paseantes. Transversal a los paseantes que carecen de capacidad de observación. Para esa gente era transparente.
Para esa gente.
El hombre del banco miraba. El hombre del banco dudaba entre la locura y la excentricidad en la conducta de Gelia.
El hombre del banco no toleraba la armonía, tan ajena le era.
Daba pasos Gelia, buscando. Agacharse y levantar. Levantar y embolsar. Y en el agacharse, levantar y embolsar sentir la unidad con la Tierra.
Conservadora, Gelia. Conservadora de amar lo que es, lo que está y procurar guardarlo.
Guardarlo de la cultura, que es siempre cambio y prohibición.
Parménides contra Heráclito. El eterno enfrentamiento entre lo invariable y lo que se constituye en el fluir constante.
El hombre del banco se levanto y se acercó a Gelia.
Se disculpó el hombre del banco y la abordó, desde un tuteo cordial.
Acertó en lo zen y la causalidad de las elecciones de Gelia.
La sintió vacilar ante su acierto. Contestó, Gelia, con un distanciador "usted". Explicó, cortes.
El hombre sintió que su presencia le hacía bien. A ella. Y a el.
Caminaron juntos.
Gelia, sin deponer el ominoso "usted", seguía abundando en explicaciones que no tenían para nada la sensación de ser eso: explicaciones. Todo natural. Bien.
El hombre estaba cautivado por esa actitud.
El hombre iba sugiriendo el camino.
El hombre buscó el lugar discreto. Se paró frente a Gelia, que levantó la mirada para mostrarle una paloma torcaz que no era abundante en estas latitudes, o en estas épocas.
Siguió, el hombre, la dirección de la mano que señalaba la paloma.
Siguió, el hombre, el brazo que sostenía la mano levantada.
Miró, el hombre, el cuello blanco que articulaba el brazo con la cabeza de Gelia. Y era la primera mirada que dirigía a la carne de Gelia.
El movimiento del brazo del hombre fue tan rápido como la aparición del surtidor rojo en la garganta de Gelia.
Percibió, en segundos, la elegancia del rojo líquido bañando los ocres, el blanco de la garganta y el metálico brillo que se apagaba en el rojo invasor.
Pensó, el hombre, en el efecto del movimiento de las alas de la mariposa en el Océano Indico.
Pensó en el caos, el hombre.
Pensó, sobre todo, en su generoso aporte a la causalidad que tanto apasiona a los metafísicos truchos.

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Lunes 23 de septiembre del 2002.
eemolga@yahoo.com.ar
Especial para Sensibles del Sur 

    Malika es ingresada en un hospital de Kandahar. Está herida. Grita ¡Sakena, Sakena! Y llora porque le duele mucho la pierna derecha que está destrozada.
    Malika tiene siete años y esta noche fue a la montaña.
    Su papá la llevó a la aldea de Kakrakai porque se casaba su prima Sakena. Al menos era una distracción después de tantos dolores. A Malika le mataron la madre en un bombardeo por error; de ése, Malika se salvó por poquito. Había salido a buscar agua cuando una bomba cayó sobre su casa. Y ahora, cuando la alegría parecía retornar efímera, lenta, asomando a dentelladas, otras bombas cayeron mientras cientos de afganos festejaban el casamiento de Sakena y Fazalun. Ellos estaban felices, la gente reía y cantaba, y la luna brillaba como nunca sobre Kandahar, detenida, fotográfica, sonriente, bendiciendo a la aldea.

    Los hombres del Pashtún, apegados a las tradiciones nupciales, dispararon al aire con armas de fuego, como se hace habitualmente desde que el mundo es mundo en Kakrakai.     Pero los norteamericanos creyeron que se trataba de un ataque y bombardearon el pueblo. Murieron cerca de cien personas. Pero fue un bombardeo por error.
    Malika lo sabe; se lo dijeron en el hospital.
    Dijeron que su propio Presidente lo había dicho.
   
    La pena es que tendrá que comenzar a buscar un padrecito nuevo y otra pierna; y ya no verá más a Fazalun, ni a su amiguita Qadria, ni al tío Abdul, ni al Gulbuddin, que le hablaba del mar; ni a Shela que, cada vez que la veía, le decía que era una linda niña y le contaba a escondidas que al fin había llegado la libertad.

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© Elvio Zanazzi
elvioza@yahoo.com
Especial para Sensibles del Sur