Todavía no había terminado la noche del 26 de junio, hace exactamente un mes.         
Sólo unas pocas horas antes,los cuerpos de Maximiliano Kosteki y Darío Santillan acababan de enfriarse y muchos ignoraban aún lo que otros siempre supieron acerca de esos crímenes. El sol iba a aparecer, esa desolada mañana, mucho antes que la confirmación del espanto.
    Quince o veinte días atrás, sugestivamente antes de la "advertencia" de Atanasoff, el multimedio más endeudado ­y por lo tanto autocondenado a perenne oficialismo­ había comenzado una campaña de animadversión contra el movimiento piquetero; en los informativos radiales (ésos que "informan primero") se despotricaba, cada vez con mayor desembozo, contra las molestias producidas por los cortes en calles y rutas.         Llegaron a titular uno de sus informes como "Los piqueteros de siempre";                 Atanasoff, insisto, no salió con sus bravuconadas sino hasta después de "preparada" la opinión pública con esta tarea de ablande.
   
    En las escenas mostradas en la víspera ­en la misma (tele)noche del 26­ se editaron algunos planos en los que ­antes de mostrar la represión propiamente dicha­ podían verse manos partiendo ladrillos o cascotes para obtener proyectiles más fácilmente arrojables. Se mostró también una fotografía aérea, de origen más que probablemente policial, con la que se pretendió "demostrar" la maniobra de pinzas con la que el siniestro grupo de forajidos encerró a las incautas y bienintencionadas fuerzas del orden, a las que (como siempre) no les quedó otro remedio que repeler a balazos la peligrosísima agresión con piedras y palos, matando a dos e hiriendo a varios más, algunos de gravedad. No se informó de bajas policiales.
    En las escenas que mostraban el comienzo de la represión, el notero del canal, como en un blooper siniestro, vio interrumpida su descripción de los acontecimientos por los primeros estampidos, justo cuando estaba diciendo que "La Policía no quiere que haya inconvenientes..."
   
    En la puerta del hospital donde hubo que llevar a muertos y heridos, el policía

a cargo de la represión, rodeado de otros uniformados, estaba "informando" que habían sido agredidos por los manifestantes, cuando recibió un golpe obviamente lanzado desde la indignación y la desesperación, en contra de toda prudencia: el lugar estaba lleno de policías. Este ataque fue calificado de "artero" en el informe que se vio en las pantallas. El ataque a balazos contra hambreados con palos, en cambio, no mereció calificación alguna. (¿Quizá el artero agresor había visto algo? Ese hombre quedó preso en poder de la policía, en la puerta del hospital Fiorito; ¿alguien supo algo más de él, desde esa tarde?)

    Pero volvamos a la madrugada del 27, tempranísimo; en un programa radial, conducido por una elegantísima tilinga seudoprogre, la primera nota telefónica de esta mañana se realizó con una tarotista (sic) que se preocupó por informar que "un grupo de personas bajó del puente de Crucecita (en Av. Mitre al 1300, más o menos), y cuatro de ellas, armadas, le quitaron el arma a un policía de custodia en el lugar y subieron a un colectivo 134, que después apareció quemado cerca de Carrefour". Según esta testigo, cuando le hizo esta denuncia a la diputada Vilma Ripoll, ésta la maltrató llamándola "facha" y acusándola de que "la había mandado la cana o los servicios".
    Unos minutos después, la entrevistada telefónica fue una señora que dijo vivir al lado del local de Izquierda Unida allanado por la policía, quien aseguró que los militantes saltaron la medianera desde dicho local tratando de escapar de la persecución, y que le rompieron todo en el patio de su casa (¿querían escapar, o romper todo?); la policía llegó a su casa "porque yo la llamé", dijo, "pero se tuvo que ir porque apareció este diputado, ¿cómo se llama?, ah, sí, Zamora, y los echó".
    En el espacio siguiente (dirigido por ese señor canoso que también conduce, en el canal del multimedio, un programa de preguntas y respuestas cuyo premio es un puesto de trabajo), tuvimos oportunidad de escuchar cómo el susodicho canoso -secundado por la mencionada tilinga, que se quedó en el micrófono­ - acosaba al dirigente piquetero Raúl Castells intentando obligarlo a declarar lo que ellos querían que declarara. (No sé si vale la pena aclarar que no necesariamente coincido con las propuestas de Castells, ni es eso lo que importa ahora).

    "¿Por qué usan máscaras, Castells? ¿Tenían palos, Castells? ¿Por qué apelan a la violencia, Castells? " En un momento dado, a la señora no le gustó que Castells afirmara haber avisado a los medios de lo que estaba sucediendo; de manera muy destemplada le dijo "A mí no me llamó, Castells; ¿A quién llamó, se puede saber?". Castells intentó comenzar a responder "Le avisé a Hernán, de Crónica TV...", y entonces el eje fundamental del tema, para la señora,  pareció centrarse en el apellido del tal Hernán: "¿Hernán qué, Castells? ¡Usted no da un sólo nombre y apellido!", etcétera. Durante un rato insoportablemente prolongado, lo acosó para que diera "¡Nombres y apellidos, Castells!", en el más puro estilo milico torturador, como si lo verdaderamente importante fuera eso.
    No conforme con esto, esta incalificable intentaba desacreditar las denuncias con comentarios superpuestos a ellas, pero dirigidos a sus compañeros de la mesa y no al entrevistado: "Otra vez con el mismo discurso, ¿te das cuenta?"

ESPEJOS DE LA VIDA

Hay espejos que sólo reflejan tu imagen.
No la mía
Con huellas invisibles del querer.
Con mudas imágenes que solo tú,
Mujer de tibios encantos.
Puedes ver ante ese cristal biselado.
¿Cómo puede una imagen tan perfecta?
Recordar el pasado en maravillosos trazos.
¡Cómo es que puedes adivinar!
También el futuro, haciendo piruetas entre las nubes.
Buscando la mirada más allá de las formas.
Encontrando los colores diluidos en cántaros de agua.
Que caen en inmensas cascadas.
Festejando.
Orgullosas de sus vapores, que trepan,
Hasta la misma curva de esa caída majestuosa.
Llenando de rocío las hojas que se asoman.
Curiosas por salir adentro, en el mismo marco.
Del espejo que viaja flotando:
En aguas,
que buscan sortear piedras blancas y grises.
Que chocan:
Haciendo espuma blanca que cubre el cristal.
Empañando el brillo del sol y
mirando al cielo buscando repuestas:
Simples.
De tu partida: de esa partida tan triste que pudo,
dejar trazos tan firmes en ese espejo que viaja flotando.
Dibujando
Y mantiene atrapado el recuerdo de lo que fuiste.
Secreto
Envuelto en hojas transparentes.
De poemas escritos en las noches de ausencias
Con letras que danzan en:
La magia de una imagen que resiste el olvido del tiempo,
dejando que mis manos acaricien esas lágrimas,
que cayeron tal vez, sin querer.
Sin el permiso del dolor
que lleva también el agua que cubre el espejo.

Estaremos siempre al lado del gobierno....porque si vamos adelante nos coje, y si vamos detrás nos caga.

En Argentina tenemos los mejores legisladores... que el dinero pueda comprar.

¡Basta ya de realidades, queremos promesas.!

La patria dejará de ser colonia o moriremos perfumados.

El país estaba al borde del abismo y con Duhalde hemos dado un paso adelante.

La deuda que le estoy dejando al país no es externa, es eterna. - Carlos Saúl Menem.

Las inundaciones no se producen porque los ríos crecen, sino porque el país se hunde.

Algunos nacen con suerte, otros en Argentina.

Prohibido robar, el gobierno no admite competencia.

Las putas al poder, porque con los hijos no nos fue bien

Este gobierno es como una bikini, nadie sabe como se sostiene pero todos quieren que se caiga.

Argentina es una granja cerrada por falta de huevos.

Los pedazos de alegría se van juntando, lentamente, pero juntando, por aquí y por allá: el Movimiento de los Sin Tierra (MST) de Brasil, el Ejercito Zapatista de Liberación Nacional en México, los campesinos indígenas del Ecuador, Los piqueteros de Argentina, la Federación Nacional Campesina de Paraguay, etc. Ya no son pequeños grupos, son movilizaciones masivas. Son la continuidad de siglos de lucha por justicia y dignidad. Es la unión de la sal de la tierra uniendo sus reclamos, contra toda forma de opresión sobre los hombres y mujeres. Es la vida tan cansada de tanta muerte.

El Sup esperando bajo la ceiba...

Según, los expertos de las Naciones Unidas, bastaría con solo 80 mil millones de dólares al año, menos de la totalidad de la fortuna acumulada de las 7 personas mas ricas del mundo, lo que permitiría a los 1.300 millones de seres humanos que no llegan a disponer de dólar al día, salir de la permanente lucha por la supervivencia.

El Sup levando anclas y tomando una pastilla para el mareo...

En 1970, según el Banco Mundial, la diferencia media de la renta per capita era de 11 veces entre los países mas ricos y los mas pobres; había pasado de 1 a 38 en 1960, de1 a 52 en 1985 y de 1 a 78en 1994. En 1996, el patrimonio de los10 multimillonarios mas ricos era de 133 mil millones de dólares, mas de 1,5 veces la renta nacional de los 48 países mas pobres.

El Sup engripado y, como es evidente, con algo de fiebre.

De las 500 empresas mas grandes del mundo, vehículos de circulación de capitales como instrumento de la globalizacion, el 49% son norteamericanas, 37% son europeas y el 10% japonesas, un mundo globalizado... pero en muy pocas manos.

El Sup en mitad del ruedo esperando, paciente, a que el reloj marque las cinco de la tarde...

Pero dentro del imperio no todos ganan: hace 20 años, un Chief Executive Officer ganaba 80 veces mas que un obrero. Hoy gana 430 veces mas. Los trabajadores norteamericanos trabajan 2.000 horas por año, un 20% mas que hace 20 años. Hay 45 millones de norteamericanos sin ninguna cobertura de salud ni privada ni publica.

El Sup fumando... y esperando.

Los zapatistas son la continuidad de la eterna lucha por la dignidad y también el nacer de un nuevo lenguaje político, o un nuevo lenguaje de la izquierda, lleno de vitalidad, de "nos", de informalidad contra tanta falsedad, de selva, de democracia, libertad, justicia, de ironía y de magia y de imágenes fantásticas. Es la posibilidad de despertar de una pesadilla, para volver soñar.

El Sup dentro, muy dentro, de La cueva del deseo.

Muy estimados señores:

Ahora que Chiapas nos reventó en la conciencia nacional, muchos y muy variados autores desempolvan su pequeño Larousse ilustrado, su México desconocido, sus diskets de datos estadísticos del Inegi o el Fonapo o hasta los textos clásicos que vienen desde Bartolomé de las Casas. Con el afán de aportar a esta sed de conocimientos sobre la situación chiapaneca, les mandamos un escrito que nuestro compañero Sc. I. Marcos realizó a mediados de 1992, para buscar que fuera despertando la conciencia de varios compañeros que por entonces se iban acercando a nuestra lucha.

Esperamos que este material se gane un lugar en alguna de las secciones o suplementos que conforman su prestigiado diario. Los derechos de autor pertenecen a los insurgentes, los cuales se sentirán retribuidos al ver algo de su historia circular a nivel nacional. Tal vez así otros compañeros se animen a escribir sobre sus estados y localidades, esperando que otras profecías, al igual que la chiapaneca, también se vayan cumpliendo.

Departamento de Prensa y Propaganda, EZLN
Selva Lacandona. México, enero de 1994

EL DE ARRIBA

Capítulo I

Suponga que habita usted en el norte, centro y occidente del país. Suponga que hace usted caso de la antigua frase de Sectur de "Conozca México primero". Suponga que decide conocer el sureste de su país y suponga que del sureste elige usted al estado de Chiapas. Suponga que toma usted por carretera (llegar por aire a Chiapas no sólo es caro sino improbable y de fantasía: sólo hay dos aeropuertos "civiles" y uno militar). Suponga que enfila usted por la carretera Transístmica. Suponga que no hace usted caso de ese cuartel que un regimiento de artillería del ejército federal tiene a la altura de Matías Romero y sigue usted hasta la Ventosa. Suponga que usted no advierte la garita que el Servicio de Inmigración de la Secretaría de Gobernación tiene en ese punto (y que hace pensar que uno sale de un país y entra en otro). Suponga que usted gira a la izquierda y toma decididamente hacia Chiapas. Kilómetros más adelante dejará usted Oaxaca y encontrará un gran letrero que reza "BIENVENIDO A CHIAPAS". ¿Lo encontró? Bien, suponga que sí. Usted entró por una de las tres carreteras que hay para llegar al estado: por el norte del estado, por la costa del Pacífico y por esta carretera que usted supone haber tomado, se llega a este rincón del sureste desde el resto del país. Y la riqueza sale de estas tierras no sólo por estas tres carreteras. Por miles de caminos se desangra Chiapas: por oleoductos y gasoductos, por tendido eléctricos, por vagones de ferrocarril, por cuentas bancarias, por camiones y camionetas, por barcos y aviones, por veredas clandestinas, caminos de terracería, brechas y picadas; esta tierra sigue pagando su tributo a los imperios: petróleo, energía eléctrica, ganado, dinero, café, plátano, miel, maíz, cacao, tabaco, azúcar, soya, sorgo, melón, mamey, mango, tamarindo y aguacate, y sangre chiapaneca fluye por los mil y un colmillos del saqueo clavados en la garganta del sureste mexicano. Materias primas, miles de millones de toneladas que fluyen a los puertos mexicanos, a las centrales ferroviarias, aéreas y camioneras, con caminos diversos: Estados Unidos, Canadá, Holanda, Alemania, Italia, Japón; pero con el mismo destino: el imperio.
La cuota que impone el capitalismo al sureste de este país rezuma, como desde su nacimiento, sangre y lodo.
Un puñado de mercaderes, entre los que se cuenta el Estado mexicano, se llevan de Chiapas toda la riqueza y a cambio dejan su huella mortal y pestilente: el colmillo financiero obtuvo, en 1989, una captación integral de un millón 222 mil 669 millones de pesos y sólo derramó en créditos y obras 616 mil 340 millones. Más de 600 mil millones de pesos fueron a dar al estómago de la bestia.

En las tierras chiapanecas hay 86 colmillos de Pemex clavados en los municipios de Estación Juárez, Reforma, Ostuacán, Pichucalco y Ocosingo. Cada día succionan 92 mil barriles de petróleo y 516.7 mil millones de pies cúbicos de gas. Se llevan el gas y el petróleo y dejan, a cambio, el sello capitalista: destrucción ecológica, despojo agrario, hiperinflación, alcoholismo, prostitución y pobreza. La bestia no está conforme y extiende sus tentáculos a la Selva Lacandona: ocho yacimientos petrolíferos están en exploración. Las brechas se abren a punta de machetes, los empuñan los mismos campesinos que quedaron sin tierra por la bestia insaciable. Caen los árboles, retumban las explosiones de dinamita en terrenos donde sólo los campesinos tienen prohibido tumbar árboles para sembrar. Cada árbol que tumben les puede costar una multa de 10 salarios mínimos y cárcel. El pobre no puede tumbar árboles, la bestia petrolera, cada vez más en manos extranjeras, sí.
El campesino tumba para vivir, la bestia tumba para saquear.

También por el café se desangra Chiapas. El 35% de la producción nacional cafetalera sale de etas tierras que emplean a 87 mil personas. El 47% de la producción va al mercado nacional y el 53% se comercializa en el extranjero, principalmente el Estados Unidos y Europa. Más de 100 mil toneladas de café salen del estado para engordar las cuentas bancarias de la bestia: en 1988 el kilo de café pergamino se vendió en el extranjero a un promedio de 8 mil pesos, pero al productor chiapaneco se lo pagaron a 2 mil 500 o a menos.

El segundo saqueo en importancia, después del café, es el ganado. Tres millones de vacas esperan a coyotes y a un pequeño grupo de introductores para ir a llenar los frigoríficos de Arriaga, Villahermosa y el Distrito Federal. Las vacas son pagadas hasta en mil 400 pesos el kilo en pie a los ejidatarios empobrecidos, y revendidos por coyotes e introductores hasta en 10 veces multiplicado el valor que pagaron.

El tributo que cobra el capitalismo a Chiapas no tiene paralelo en la historia. El 55 por ciento de la energía nacional de tipo hidroeléctrico proviene de este estado, y aquí se produce el 20 por ciento de la energía eléctrica total de México. Sin embargo, sólo un tercio de viviendas chiapanecas tienen luz eléctrica. ¿A dónde van los 12 mil 907 gigawatts que producen anualmente las hidroeléctricas de Chiapas?

A pesar de la moda ecológica, el saqueo maderero sigue en los bosques chiapanecos. De 1981 a 1989 salieron 2 millones 444 mil 700 metros cúbicos de maderas preciosas, coníferas y corrientes tropicales con destino al Distrito Federal, Puebla, Veracruz y Quintana Roo. En 1988 la explotación maderera dio una ganancia de 23 mil 900 millones de pesos, 6 mil porciento más que en 1980.

La miel que se produce en 79 mil colmenas del estado va íntegramente a los mercados de EU y Europa. 2 mil 756 toneladas de miel y cera producidas anualmente en el campo se convierten en dólares que los chiapanecos no verán.

Del maíz, más de la mitad producida aquí va al mercado nacional. Chiapas está entre los primeros estados productores a nivel nacional. El sorgo, en su mayoría, va a Tabasco. Del tamarindo, el 90% va al DF y a otros estados. El aguacate en dos tercios se comercializa fuera del estado; el mamey en su totalidad. Del cacao el 69 por ciento va al mercado nacional y el 31 por ciento al exterior con destino a EU, Holanda, Japón e Italia. La mayor parte de las 451 mil 627 toneladas anuales de plátanos se exportan.

Chiapas posee 75 mil 634.4 kilómetros cuadrados, unos 7.5 millones de hectáreas, ocupa el octavo lugar en extensión y tiene 111 municipios organizados para el saqueo en nueve regiones económicas. Aquí se encuentra, del total nacional, el 40 por ciento de las variedades de plantas, el 36 por ciento de los mamíferos, el 34 por ciento de los anfibios y reptiles, el 66 por ciento de las aves, el 20 por ciento de los peces de agua dulce y el 80 por ciento de las mariposas. El 9.7 por ciento de la lluvia de todo el país cae sobre estas tierras. Pero la mayor riqueza de la entidad son los 3.5 millones de chiapanecos, de los cuales las dos terceras viven y se mueren en el medio rural. La mitad de los chiapanecos no tienen agua potable y dos tercios no tienen drenaje. El 90 por ciento de la población en el campo tiene ingresos mínimos o nulos.

La comunicación es una grotesca caricatura para un estado que produce petróleo, energía eléctrica, café, madera y ganado para la bestia hambrienta. Sólo las dos terceras partes de las cabeceras municipales tienen acceso pavimentado, 12 mil comunidades no tienen más comunicación que los centenarios caminos reales. La línea del ferrocarril no sigue las necesidades del pueblo chiapaneco sino las del saqueo capitalista desde los tiempos del porfirismo. La vía férrea que sigue la línea costera (sólo hay dos líneas: la otra atraviesa parte del norte del estado) data de principios de siglo y su tonelaje es limitado por los viejos puentes porfiristas que cruzan las hidrovenas del sureste. El único puerto chiapaneco, Puerto Madero, es sólo una puerta más de salida para que la bestia saque lo que roba.

¿Educación? La peor del país. En primaria, de cada 100 niños 72 no terminan el primer grado. Más de la mitad de las escuelas no ofrecen más que al tercer grado y la mitad sólo tiene un maestro para todos los cursos que imparten. Hay cifras muy altas, ocultas por cierto, de deserción escolar de niños indígenas debido a la necesidad de incorporar al niño a la explotación. En cualquier comunidad indígena es común ver a niños en horas de escuela cargando leña o maíz, cocinando o lavando ropa. De 16 mil 58 aulas que había en 1989, sólo mil 96 estaban en zonas indígenas.

¿Industria? Vea usted: el 40 por ciento de la "industria" chiapaneca es de molinos de nixtamal, de tortillas y de muebles de madera. La gran empresa, el 0.2 por ciento, es del Estado mexicano (y pronto del extranjero) y la forman el petróleo y la electricidad. La mediana industria, el 0.4 por ciento, está formada por ingenios azucareros, procesadoras de pescados y mariscos, harina, calhidra, leche y café. El 94.8 por ciento es microindustria.

La salud de los chiapanecos es un claro ejemplo de la huella capitalista: un millón y medio de personas no disponen de servicio médico alguno. Hay 0.2 consultorios por cada mil habitantes, cinco veces menos que el promedio nacional; hay 0.3 camas de hospital por cada mil chiapanecos, tres veces menos que en el resto de México; hay un quirófano por cada 100 mil habitantes, dos veces menos que en el país; hay 0.5 médicos y 0.4 enfermeras por cada mil personas, dos veces menos que el promedio nacional.

Salud y alimentación van de la mano en la pobreza. El 54 por ciento de la población chiapaneca está desnutrida y en la región de los altos y la selva este porcentaje de hambre supera el 80 por ciento. El alimento promedio de un campesino es: café, pozol, tortilla y frijol.

Todo esto deja el capitalismo en pago por lo que se lleva...

Esta parte del territorio mexicano que se anexó por voluntad propia a la joven república independiente en 1824, apareció en la geografía nacional hasta que el boom petrolero recordó a la nación que había un sureste (en el sureste está el 82 por ciento de la capacidad instalada de la planta petroquímica de Pemex); en 1990 las dos terceras partes de la inversión pública en el sureste fue para energéticos. Pero este estado no responde a modas sexenales, su experiencia en saqueo y explotación se remonta desde siglos atrás. Igual que ahora, antes fluían a las metrópolis, por las venas del saqueo, maderas y frutas, ganados y hombres. A semejanza de las repúblicas bananeras pero en pleno auge del neoliberalismo y las "revoluciones libertarias", el sureste sigue exportando materias primas y mano de obra y, como desde hace 500 años, sigue importando lo principal de la producción capitalista: muerte y miseria.

Un millón de indígenas habitan estas tierras y comparten con mestizos y ladinos una desequilibrada pesadilla: aquí su opción, después de 500 años del "encuentro de dos mundos", es morir de miseria o de represión. El programa de optimización de la pobreza, esa pequeña mancha de socialdemocracia que salpica ahora al Estado mexicano y que con Salinas de Gortari lleva el nombre de Pronasol es una caricatura burlona que cobra lágrimas de sangre a los que, bajo estas lluvias y soles, se desviven.

Suponga que sigue usted manejando y de Ocosocoautla baja usted a Tuxtla Gutiérrez, capital del estado. No se detenga mucho; Tuxtla Gutiérrez es sólo una gran bodega que concentra producción de otras partes del estado. Aquí llega parte de la riqueza que será enviada a donde los designios capitalistas decidan. No se detenga, apenas toca usted los labios de las fauces sangrantes de la fiera. Pase usted por Chiapa de Corzo sin hacer caso de la fábrica que Nestlé tiene ahí, y empiece a ascender la sierra. ¿Qué ve? Está en lo cierto, entró a usted a otro mundo: el indígena. Otro mundo, pero el mismo que padecen millones en el resto del país.

Este mundo indígena está poblado por 300 mil tzeltales, 300 mil tzotziles, 120 mil choles, 90 mil zoques y 70 mil tojolabales. El supremo gobierno reconoce que "sólo" la mitad de este millón de indígenas es analfabeta.

Siga por la carretera sierra adentro, llega usted a la región llamada "Los altos de Chiapas". Aquí, hace 500 años el indígena era mayoritario, amo y señor de tierras y aguas. Ahora sólo es mayoritario en número y pobreza.
Siga, lléguese hasta San Cristóbal de Las Casas; hace 100 años era la capital del estado pero las pugnas interburguesas le quitaron el dudoso honor de ser capital del estado más pobre de México. No, no se detenga, si Tuxtla Gutiérrez es una gran bodega, San Cristóbal es un gran mercado: por miles de rutas llega el tributo indígena al capitalismo: , tzotziles, tzeltales, choles, tojolabales y zoques, todos traen algo: madera, café, ganado, telas, artesanías, frutas, verduras, maíz... Todos se llevan algo: enfermedad, ignorancia, burla y muerte. Del estado más pobre de México, ésta es la región más pobre. Bienvenido a San Cristóbal de Las Casas, "Ciudad Colonial" dicen los coletos, pero la mayoría de la población es indígena. Bienvenido al gran mercado que Pronasol embellece. Aquí todo se compra y se vende, menos la dignidad indígena. Aquí todo es caro, menos la muerte. Pero no se detenga, siga adelante por la carretera, enorgullézcase de la infraestructura turística: en 1988 en el estado había 6 mil 270 habitaciones de hotel, 139 restaurantes y 42 agencias de viaje; ese año entraron un millón 58 mil 98 turistas y dejaron 250 mil millones de pesos en manos de hoteleros y restauranteros.

¿Hizo la cuenta? ¿Si? Es correcto: hay unas siete habitaciones por cada mil turistas, mientras que hay 0.3 camas de hospital para cada mil chiapanecos.
Bueno, deje usted las cuentas y siga adelante, libre con cuidado esas tres hileras de policía que, con boinas pintas, trotan por la orilla de la carretera; pase usted por el cuartel de la Seguridad Pública y siga por entre hoteles, restaurantes y grandes comercios, enfile a la salida para Comitán. Saliendo de la "olla" de San Cristóbal y por la misma carretera verá las famosas grutas de San Cristóbal, rodeadas de frondosos bosques. ¿Ve usted ese letrero? No, no se equivoca, este parque natural es administrado por... ¡el ejército! Sin salir de su desconcierto siga adelante... ¿Ve usted? Modernos edificios, buenas casas, calles pavimentadas... ¿Una universidad? ¿Una colonia para trabajadores? No, mire el letrero a un lado de los cañones, y lea: "Cuartel General de la 31 Zona Militar". Todavía con la hiriente imagen verdeolivo en la retina llegue usted al crucero y decida no ir a Comitán, así se evitará la pena de ver que, unos metros más adelante, en el cerro que se llama del Extranjero, personal militar norteamericano maneja, y enseña a manejar a sus pares mexicanos, un radar. Decida mejor ir a Ocosingo ya que está de moda la ecología y todas esas pamplinas. Vea usted esos árboles, respire profundo... ¿Ya se siente mejor? ¿Sí? Entonces mantenga su vista a la izquierda porque si no, en el Km. 7, verá usted otra magnífica construcción con el noble símbolo de SOLIDARIDAD en la fachada.
No vea, le digo que voltee para otro lado, no se dé cuenta usted de que este edificio nuevo es... una cárcel (dicen las malas lenguas que son ventajas que ofrece Pronasol: ahora los campesinos no tendrán que ir hasta Cerro Hueco, cárcel en la capital del estado). No hombre, no se desanime, lo peor está siempre oculto: el exceso de pobreza espanta al turismo... Siga, baje a Huixtán, ascienda a Oxchuc, vea la hermosa cascada donde nace el río Jataté cuyas aguas atraviesan la Selva Lacandona, pase por Cuxuljá y no siga la desviación que lleva a Altamirano, lléguese hasta Ocosingo: "la puerta de la Selva Lacandona"...

Está bien, deténgase un poco. Una vuelta rápida por la ciudad... ¿Principales puntos de interés? Bien: esas dos grandes construcciones a la entrada son prostíbulos, aquello es una cárcel, la de más allá la iglesia, esa otra es la Ganadera, ése de allá es un cuartel del ejército federal, allá los judiciales, la presidencia municipal y más acá Pemex, lo demás son casitas amontonadas que retumban al paso de los gigantescos camiones de Pemex y las camionetas de los finqueros.

¿Qué le parece? ¿Una hacienda porfirista? ¡Pero eso se acabó hace 75 años!
No, no siga por esa carretera de terracería que llega hasta San Quintín, frente a la Reserva de los Montes Azules. No llegue hasta donde se juntan los ríos Jataté y Perlas, no baje ahí, no camine tres jornadas de ocho horas cada una, no llegue a San Martín, no vea que es un ejido muy pobre y muy pequeño, no se acerque a ese galerón que se cae a pedazos y con láminas oxidadas y rotas. ¿Qué es? Bueno, a ratos iglesia, a ratos escuela, a ratos salón de reuniones. Ahorita es una escuela, son las 11 del día. No, no se acerque, no mire dentro, no vea a esos cuatro grupos de niños rebosando de lombrices y piojos, semidesnudos, no vea los cuatro jóvenes indígenas que hacen de maestros por una paga miserable que tienen que recoger después de caminar las mismas tres jornadas que usted caminó; no vea que la única división entre un "aula" y otra es un pequeño pasillo. ¿Hasta qué año se cursa aquí? Tercero. No, no vea esos carteles que es lo único que el gobierno les mandó a esos niños, no los vea: son carteles para prevenir el sida...

Mejor sigamos, volvamos a la carretera pavimentada. Sí, ya sé que está en mal estado. Salgamos de Ocosingo, siga admirando estas tierras... ¿Los propietarios? Sí, finqueros. ¿Producción? Ganado, café, maíz... ¿Vio el Instituto Nacional Indigenista? Sí, a la salida. ¿Vio esos espléndidos camiones? Son dados a crédito a los campesinos indígenas. Sólo usan gasolina MagnaSin, por aquello de la ecología... ¿Que no hay MagnaSin en Ocosingo? Bueno, pues ésas son pequeñeces... Sí, usted tiene razón, el gobierno se preocupa por los campesinos. Claro que dicen las malas lenguas que en esa sierra hay guerrilleros y que la ayuda monetaria del gobierno es para comprar la lealtad indígena, pero son rumores, seguramente tratan de desprestigiar al Pronasol... ¿Qué? ¿El Comité de Defensa Ciudadana? ¡Ah sí! Es un grupo de "heroicos" ganaderos, comerciantes y charros sindicales que organizan guardias blancas para desalojos y amenazas. No, ya le dije a usted que la hacienda porfirista acabó hace 75 años... Mejor sigamos... en esa desviación tome usted a la izquierda. No, no vaya usted a Palenque. Mejor sigamos, pasemos por Chilón... bonito ¿no? Sí Yajalón... muy moderno, hasta tiene una gasolinera... mire, ése de allá es un banco, allá la presidencia municipal, por acá la judicial, la ganadera, allá el ejército... ¿Otra vez con lo de la hacienda? Vámonos y ya no vea ese otro gran y moderno edificio en las afueras, en el camino a Tila y Sabanilla, no vea su hermoso letrero de SOLIDARIDAD embelleciendo la entrada, no vea que es... una cárcel.

Bueno, llegamos al cruce, ahora a Ocosingo... ¿Palenque? ¿Está usted seguro? Bueno, vamos... Sí, bonitas tierras. Ajá, finqueros. Correcto: Ganado, café, madera. Mire, ya llegamos a Palenque. ¿Una visita rápida a la ciudad? Bueno: ésos son hoteles, allá restaurantes, acá la presidencia municipal, la Judicial, ése el el cuartel del ejército, y allá... ¿Qué? No, ya sé qué me va a decir... no lo diga, no... ¿Cansado? Bueno, paremos un poco. ¿No quiere ver las pirámides? ¿No? Bueno. ¿Xi'Nich? Ajá, una marcha indígena. Sí, hasta México. Ajá, caminando. ¿Cuánto? Mil 106 kilómetros. ¿Resultados? Recibieron sus peticiones. Sí, sólo eso. ¿Sigue cansado? ¿Más? Bueno, esperemos... ¿Para Bonampak? Está muy malo el camino. Bueno, vamos. Sí, la ruta panorámica... ése es el retén del ejército federal, este otro es de la Armada, aquél de judiciales, el de más allá el de Gobernación... ¿Siempre así? No, a veces topa uno con marchas campesinas de protesta. ¿Cansado? ¿Quiere regresar? Bueno. ¿Otros lugares? ¿Distintos? ¿En qué país? ¿México? Verá usted lo mismo, cambiarán los colores, las lenguas, el paisaje, los nombres, pero el hambre, la explotación, la miseria y la muerte, es la misma. Sólo busque bien. Sí, en cualquier estado de la república. Ajá, que le vaya bien... y si necesita un guía turístico no deje de avisarme, estoy para servirle... ¡Ah! otra cosa. No será siempre así. ¿Otro México? No, el mismo... yo hablo de otra cosa, como que empiezan a soplar otros aires, como que otro viento se levanta...

Capítulo Segundo

Érase que se era un virrey de chocolate con nariz de cacahuate. El aprendiz de virrey, el gobernador Patrocinio González Garrido, a la manera de los antiguos monarcas que la corona implantó junto con la conquista, ha reorganizado la geografía chiapaneca. La asignación de espacios urbanos y rurales es un ejercicio del poder un tanto sofisticado, pero manejado con la torpeza del señor González Garrido alcanza niveles exquisitos de estupidez. El virrey ha decidido que las ciudades con servicios y ventajas sean para los que ya todo tienen. Y decide, el virrey, que la muchedumbre está bien afuera, en la intemperie, y sólo merece lugar en las cárceles, lo cual no deja de ser incómodo. Por esto, el virrey ha decidido construir las cárceles en las afueras de las ciudades, para que la cercanía de esa indeseable y delincuente muchedumbre no perturbe a los señores. Cárceles y cuarteles son las principales obras que este gobernador ha impulsado en Chiapas. Su amistad con finqueros y poderosos comerciantes no es un secreto para nadie, como tampoco lo es su animadversión hacia las tres diócesis que regulan la vida católica en el estado. La diócesis de San Cristóbal, con el obispo Samuel Ruiz a la cabeza, es una molestia constante para el proyecto de reordenamiento de González Garrido. Queriendo modernizar la absurda estructura de explotación y saqueo que impera en Chiapas, Patrocinio González tropieza cada tanto con la terquedad de religiosos y seglares que predican y viven la opción por los pobres del catolicismo.

Con el aplauso fariseo del obispo tuxtleco, Aguirre Franco, y la muda aprobación del de Tapachula, González Garrido anima y sostiene las conspiraciones "heroicas" de ganaderos y comerciantes en contra de los miembros de la diócesis sancristobalense. "Los equipos de Don Samuel", como les llaman algunos, no están formados por inexpertos creyentes: antes que Patrocinio González Garrido soñara siquiera con gobernar su estado, la diócesis de San Cristóbal de Las Casas predicaba el derecho a la libertad y a la justicia. Para una de las burguesías más retrógradas del país, la agrícola, estas palabras sólo pueden significar una cosa: rebelión. Y estos "patriotas" y "creyentes" finqueros y comerciantes saben cómo detener las rebeliones: la existencia de guardias blancas armadas con su dinero y entrenadas por miembros del ejército federal y policías de la Seguridad Pública y la judicial del estado, es de sobra conocida por los campesinos que padecen sus bravatas, torturas y balas.

En meses pasados fue detenido el sacerdote Joel Padrón, párroco de Simojovel. Acusado por los ganaderos de esa región de incitar y participar en tomas de tierra, el padre Joel fue detenido por autoridades estatales y recluido en el Penal de Cerro Hueco, en la capital del estado. Las movilizaciones de miembros de la diócesis de San Cristóbal (las de Tuxtla y Tapachula brillaron por su ausencia) y un amparo federal lograron la liberación del párroco Padrón.

Mientras miles de campesinos marcharon en Tuxtla Gutiérrez para exigir la liberación del padre, los ganaderos de Ocosingo enviaron a sus flamantes guardias blancas a desalojar a campesinos posesionados del predio El Momonal: 400 hombres armados por los finqueros golpearon y destruyeron, quemaron casas, chicotearon a las mujeres indígenas y asesinaron de un tiro en el rostro al campesino Juan. Después del desalojo, las guardias blancas, en su mayoría compuestas por vaqueros de las fincas y pequeños propietarios orgullosos de compartir correrías con los mozos terratenientes, recorrieron las carreteras de la región en las camionetas pickup facilitadas por los amos. Mostrando sus armas ostensiblemente, borrachos y drogados, gritaban: "¡La ganadera es la número uno!" y advertían a todos que era sólo el comienzo. Las autoridades municipales de Ocosingo y los soldados destacamentados en la cabecera contemplaron impávidos el desfile triunfal de los pistoleros.

En Tuxtla Gutiérrez cerca de 10 mil campesinos desfilaban por la libertad de Joel Padrón. En un rincón de Ocosingo, la viuda de Juan enterraba solitaria a la víctima del orgulloso finquero. No hubo ni una marcha, ni un rezo, ni una firma de protesta por la muerte de Juan. Éste es Chiapas.

Recientemente, el virrey González Garrido protagonizó un nuevo escándalo que salió a la luz pública porque las víctimas cuentan con los medios para denunciar las arbitrariedades. Con la anuencia del virrey, los señores feudales de Ocosingo organizaron el Comité de Defensa Ciudadana, el intento más acabado de institucionalizar las guardias blancas neoporfiristas que resguardan el orden en el campo chiapaneco. Nada hubiera pasado seguramente, si no es descubierto un complot para asesinar a los párrocos Pablo Iribarren y a la religiosa María del Carmen, además de a Samuel Ruiz, obispo de la diócesis. A los párrocos y religiosas se les daba un plazo para abandonar el municipio, pero los más radicales del Comité clamaban por una solución drástica que incluyera al obispo Ruiz. La denuncia del complot corrió a cargo de la prensa chiapaneca honesta, que la hay aún, y llegó a los foros nacionales. Hubo retracciones y desmentidos, el virrey declaró que sostenía buenas relaciones con la Iglesia y nombró un fiscal especial para investigar el caso. La investigación no arrojó resultado alguno y las aguas volvieron a su cauce.

En las mismas fechas, agencias gubernamentales daban a conocer datos escalofriantes: en Chiapas mueren cada año 14 mil 500 personas, es el más alto índice de mortalidad en el país. ¿Las causas? Enfermedades curables como: infecciones respiratorias, enteritis, parasitosis, amibiasis, paludismo, salmonelosis, escabiasis, dengue, tuberculosis pulmonar, oncocercosis, tracoma, tifo, cólera y sarampión. Las malas lenguas dicen que la cifra supera los 15 mil muertos al año, porque no se lleva el registro de las defunciones en las zonas marginadas, que son la mayoría del estado... En los cuatro años de virreinato de Patrocinio González Garrido han muerto más de 60 mil chiapanecos, pobres en su mayoría. La guerra que contra el pueblo dirige el virrey y comandan los señores feudales, reviste formas más sutiles que los bombardeos. No hubo en la prensa local o nacional una nota para ese complot asesino en acción que cobra vidas y tierras como en tiempos de la conquista.

El Comité de Defensa Ciudadana sigue su labor proselitista, realiza reuniones para convencer a ricos y pobres de la ciudad de Ocosingo de que deben organizarse y armarse para que los campesinos no entren a la ciudad porque lo destruirían todo, sin respetar ni a ricos ni a pobres. El virrey sonríe con beneplácito.

Capítulo Tercero

El virrey está preocupado. Los campesinos se niegan a aplaudir el despojo institucional que ahora está escrito en el nuevo artículo 27 de la Carta Magna. El virrey está rabiando. Los explotados no son felices explotados. Se niegan a recibir con una servil caravana las limosnas que el Pronasol salpica en el campo chiapaneco. El virrey está desesperado, consulta a sus asesores. Ellos le repiten una vieja verdad: no bastan cárceles y cuarteles para dominar, es necesario domar también el pensamiento. El virrey se pasea inquieto en su soberbio palacio. Se detiene, sonríe y redacta...

Ocosingo y Palenque, Cancuc y Chilón, Altamirano y Yajalón, los indígenas están de fiesta. Una nueva dádiva del supremo gobierno alegra la vida de peones y pequeños propietarios, de campesinos sin tierra y empobrecidos ejidatarios. Ya tienen una estación local de radio que cubre, ahora sí, los rincones más apartados del oriente chiapaneco. La programación es de lo más adecuada: música de marimba y rap proclaman la buena nueva. El campo chiapaneco se moderniza. XEOCH transmite desde la cabecera municipal de Ocosingo, en los 600 megahertz en amplitud modulada, desde las 4:00 hasta las 22:00 horas. Sus noticieros abundan en piedras de molino: la "desorientación" que religiosos "subversivos" predican entre el campesinado, la afluencia de créditos que no llegan a las comunidades indígenas, la existencia de obras públicas que no aparecen por ningún lado.
El soberbio virrey también se da tiempo de transmitir por XEOCH sus amenazas para recordar al mundo que no todo es mentiras y rap, también hay cárceles y cuarteles y un código penal, el más represivo de la república, que sanciona cualquier muestra de descontento popular: los delitos de asonada, rebelión, incitación a la rebelión, motín, etcétera, que están tipificados en los artículos de esta ley son la muestra de que el virrey se preocupa de hacer las cosas bien y punto.

No hay para qué luchar. El socialismo ha muerto. Viva el conformismo y la reforma y la modernidad y el capitalismo y los crueles etcéteras que a esto se asocian y siguen. El virrey y los señores feudales bailan y ríen eufóricos en sus palacios y palacetes. Su regocijo es desconcierto en algunos de los escasos pensadores independientes que habitan en estos lares. Incapaces de entender, se dan a la desazón y los golpes de pecho. Es cierto: para qué luchar. La correlación de fuerzas es desfavorable. No es tiempo... hay que esperar más... tal vez años... alerta contra los aventureros. Que haya sensatez. Que nada pase en el campo y en la ciudad, que todo siga igual. El socialismo ha muerto. Viva el capital. Radio, prensa y televisión lo proclaman, lo repiten algunos exsocialistas, ahora sensatamente arrepentidos.

Pero no todos escuchan las voces de desesperanza y conformismo. No todos se dejan llevar por el tobogán del desánimo. Los más, los millones siguen sin escuchar la voz del poderoso y el tibio, no alcanzan a oír, están ensordecidos por el llanto y la sangre que, muerte y miseria, les gritan al oído. Pero cuando hay un momento de reposo - que los hay todavía - escuchan otra voz, no la que viene de arriba, sino la que trae el viento de abajo y que nace del corazón indígena de las montañas, la que les habla de justicia y libertad, la que les habla de socialismo, la que les habla de esperanza... la única esperanza de ese mundo terrenal. Y cuentan los más viejos entre los viejos de las comunidades que hubo un tal Zapata que se alzó por los suyos y que su voz cantaba, más que gritar, ¡Tierra y Libertad!
Y cuentan estos ancianos que no ha muerto, que Zapata ha de volver. Y cuentan los viejos más viejos que el viento y la lluvia y el sol le dicen al campesino cuándo ha de preparar la tierra, cuándo ha de sembrar y cuándo cosechar. Y cuentan que también la esperanza se siembra y se cosecha. Y dicen los viejos que el viento, la lluvia y el sol están hablando de otra forma a la tierra, que de tanta pobreza no puede seguir cosechando muerte, que es la hora de cosechar rebeldía.
Así dicen los viejos.
Los poderosos no escuchan, no alcanzan a oír, están ensordecidos por el embrutecimiento que los imperios les gritan al oído.
"Zapata" repiten quedo los pobres jóvenes; "Zapata" insiste el viento, el de abajo, el nuestro

Viento Segundo

EL DE ABAJO

Capítulo Cuarto

Que narra cómo la dignidad y la rebeldía se emparentan en el sureste y de cómo los fantasmas de Jacinto Pérez y mapaches recorren las sierras de Chiapas. Narra también de la paciencia que se agota y otros sucesos de ignorada presencia pero presumible consecuencia

Carta abierta a José María Aznar

Por Ignacio Reggiani (periodista argentino)

    Me dirijo a usted con el mayor respeto, que no se lo confiere el hecho circunstancial de ser presidente del gobierno español, sino su condición de ser humano.
   Soy ciudadano argentino. De la República Argentina vengo. De ese lugar que, según el documento que le otorga el estado español a los que obtienen la ciudadanía, es una provincia de España. La situación de mi patria es ampliamente conocida por todos los ciudadanos de este país que usted gobierna por la gracia del pueblo. Situación que bien conocen las empresas españolas que usted defiende con firme determinación.         Empresas que dejaron de ganar mucho dinero en los últimos tiempos. Compatriotas míos que dejaron de comer hace muchos días. Compatriotas que, como niños asustados que buscan los brazos de su madre, acudieron a ese lugar al que nos enseñaron a llamar «madre patria» en los libros escolares.

    Pero la madre estaba demasiado ocupada para atenderlos. Nos recibió con desgano a aquellos que cumplimos todos los innumerables requisitos para acceder a la categoría de ciudadanos de primer mundo.
    Obligó a deambular por infinitos pasillos burocráticos, de la mano de la más absoluta desinformación, a los que creímos que podríamos encontrar un lugar para seguir soñando, entregando a cambio nuestro trabajo, nuestro esfuerzo y nuestros impuestos. Desconoció y expulsó a los que no pudimos conseguir alguno de los miles de certificados que nos exigieron. Quisiera aclararle que siempre tuve mucho cariño y admiración por «lo español». Al menos, por lo que había conocido hasta ahora.

    Fui educado por religiosos marianistas españoles con un corazón enorme, llegados a mi país cuando España no era exactamente un paraíso y la Argentina amenazaba con parecerse a un lugar de ensueño. Entre lo mucho que me enseñaron, me hicieron ser una persona agradecida. Y supuse, entonces, que la gratitud sería un denominador común en su patria.
    Por la forma en que los argentinos somos tratados en este momento, me asalta la duda. Tal vez usted, señor Aznar, tenga la fortuna de que ninguno de sus parientes o amigos se haya visto obligado a emigrar a mi país. Eso creo, o quiero creer, para no tener que cambiar mis viejas certezas sobre la gratitud española.
    Me enseñaron también a no discriminar a nadie, bajo ninguna circunstancia. Sin embargo, los argentinos que llegan ahora a su país, son tratados como ciudadanos de segunda, de tercera o de cuarta, de acuerdo a la cantidad de documentación que hayan logrado rescatar del laberinto de la administración pública.

    Supongo, señor Aznar, que sus decisiones estarán condicionadas por la política común de la Comunidad Europea. Es, quizás, la explicación que se me ocurre para que miles de inmigrantes, argentinos o no, entiendan por qué serán expulsados de España.     Para que miles de niños entiendan las idas y vueltas de sus padres y se acostumbren a un mundo que no los dejará ir libremente a donde quieran ni les permitirá elegir dónde vivir, aunque sean honestos y trabajadores. Porque así es, ¿verdad, señor?. Serán expulsados por motivos administrativos y burocráticos. Aunque en realidad, según parece, los inmigrantes somos los nuevos delincuentes, los que provocamos la falta de trabajo, los que amenazamos el bienestar y la posibilidad de cambiar el coche cada año.
    Si no es así, ¿de qué se nos acusa?. El camino para la extradición de un asesino suele ser extenso, trabajoso y muchas veces no se llega al final. Sin embargo, deportar a un inmigrante acusado del delito de querer trabajar es un trámite muy simple.
    Algún funcionario anónimo sella y firma una orden de salida con absoluta tranquilidad, sin comprender que condena a una persona o a una familia a regresar a situaciones siempre difíciles, volver a empezar con pocas posibilidades de éxito, o permanecer en una ilegalidad que le niega todo derecho. Sí le agradezco, señor Aznar, que nos haga comprender a los argentinos dónde estamos ubicados en el mundo.            Ahora, quizás, asumamos que estamos al sur del Sur. Que integramos la mitad del mundo devastada y apaleada. Argentina creyó, a lo largo de su historia, que algún día el primer mundo se dignaría a darnos acceso al porvenir.
    Hoy, gracias al primer mundo, los muchos argentinos que golpeamos las puertas de la comunidad europea asumimos que, como siempre debimos haberlo entendido, somos iguales que el resto de Latinoamérica, iguales que los magrebíes y los turcos, similares a los africanos y los refugiados del este europeo arrasado por la guerra. Si algún día todos entendiéramos y aceptáramos esta realidad, tal vez, Dios quiera, no necesitemos molestarlo, señor Aznar, porque trabajaré defendiendo su cruzada.
    Trataré de que todos los argentinos, mientras puedan tener una mínima luz de esperanza para resistir, no se vayan de país, al menos para emigrar hacia España. La forma en que somos tratados no vale la pena el esfuerzo. La dignidad de un ser humano, como usted o como yo, no se negocia por un puñado de euros o un coche nuevo. Como creo profundamente en la democracia, le pido que siga adelante con su gobierno.
    Los votos de sus compatriotas lo han puesto en el lugar que ocupa y allí lo mantienen, lo que implica que la mayoría de los ciudadanos españoles comulgan con sus propuestas y firman, una a una, las expulsiones de los inmigrantes.

    Yo me quedaré con la solidaridad de otros muchos españoles que sienten la vergüenza por lo que ocurre. Y trataré de explicar a mis hijos por qué su madre llora y su padre carga la frustración inevitable que provoca el ser tratado como un delincuente. Y también les enseñaré, se lo juro señor Aznar, que si algún día la historia con sus vueltas pone a los españoles en una situación similar a la que vivieron hace muchos años y emigraron hacia la Argentina, se ocupen de pelear para que sean recibidos como hermanos, y tengan un lugar para volver a soñar. Porque ésa es la verdadera grandeza de una Nación.
    Y no se preocupe, señor Aznar, que ya no lo molestaré. He recibido la orden de expulsión.

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Envío de MANUEL LOZANO
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