Sensibles del Sur
( Año III - Número 142
Tengo, vamos a ver, // tengo lo que tenía que tener
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Ricardo D. Mastrizzo
Todos sabemos sobre la movilidad de "servidores" a que nos vemos sometidos. Por economía, por eficiencia u otros motivos los cambios de dirección electrónica son moneda corriente en este sistemita de Bill Puertas. Bien... Acordado esto, les recuerdo que - "cumpliendo con la legislación vigente anti Spam, etc., etc." - ustedes pueden darse de baja en la dire particular QUE FIGURA AL FINAL de Sensibles del Sur. Para re-suscribirse deben hacerlo con un e-mail EN BLANCO a inteli-gentes-alta@elistas.net
El sistema es automático; responde a la dirección del remitente. Ni siquiera yo puedo hacerlo por Ustedes. Gracias. Ernesto A. Bavio erbavio@bariloche.com.ar
1) Mensajería
Soy ANA, tan simple y tan común como Ana Bolena, Ana Karenina, Ana Frank, etc.(Perdón por las ironías, no puedo ser de otro modo aunque quiera)
Soy asesora literaria y coordinadora de talleres del GRUPO OXIMOROPN y el programa "Etcéteras de aquí"
Siempre leo tu página y me gustaría saber más de vos y tus inquietudes. Por ahora, sólo te envío mi dirección personal: @ y dos textos míos que acaban de ser publicados en España.
Ojalá te sirvan para tu página
Todo mi afecto. ANA MARÍA COSTA
grupooximoron@yahoo.com.ar
Mi casa
Cuando tenía ocho años fui desafiado por mi maestra para
describir ante mis compañeros, cómo era mi casa: "Bueno, para entrar
en mi casa es requisito indispensable el tener alas, porque la única entrada
es por el gran ventanal que da al primer piso a la calle. La salida en
cambio es por una puerta común y corriente pues el living es demasiado
angosto y no hay lugar para tomar el envión necesario que se requiere
para el más modesto de los despegues. Tenemos también una mesa mágica..."
A esa altura de mi exposición desaparecí del aula siguiendo a mi oreja
izquierda, que había quedado atrapada entre el índice y el pulgar de la
tierna mano de la señorita Dora. "¡Repítaselo ahora al padre Rector!".
Coloqué mis orejas a una misma altura, me alineé un poco y satisfice de
inmediato el pedido: "Bueno, para entrar en mi casa es requisito
indispensable el tener alas..." Tanto gustó mi sencilla descripción,
que tuve que repetirla frente a la psicopedagoga, a tres monjas, al presidente
de la cooperadora, al consejero escolar, al cura Antonio, y hasta a un
policía que por ahí pasaba. Y todos coincidieron en que debían acompañarme
hasta mi casa, seguro que para conocerla y además porque querían hablar
de no sé qué cosa con mi papá.
Pero los pobres se tuvieron que conformar con dialogar a gritos desde
la vereda, porque para entrar en mi casa es requisito indispensable el
tener alas... y por supuesto, ninguno de ellos tenía unas.
© ANA MARÍA COSTA.
Diciembre de 1988.
SERÁ JUSTICIA
Cada martes y cada jueves entraba al
aula y te veía apichonada, cerca de la ventana, como sosteniendo la pared.
Ojos oscuros, aindiados, de pestañas lacias, desconfiando de todos y de
todo.
A veces, una mueca imitación sonrisa te devolvía a
la vida y yo me sentía gratificada. Algo de la clase te había encendido
la mechita que parecía haberse apagado hacía ya tiempo.
Creo que nunca hablaste, no lo recuerdo. Pero a la
hora de escribir y cumplir las tareas, tus manos eran alas acariciando
el papel tan blanco como tu almita escondida.
"¿De dónde nace esa fuente inagotable de aciertos
y de fantasías?", me preguntaba cada vez que leía tus trabajos. Si
te interrogaba, si pretendía saber cómo armabas tus breves poemas, por
toda repuesta recibía una mueca de indiferencia.
Sólo una vez insistí y te alejaste a tal punto que
perdí hasta lo mínimo: tu mirada inquieta y siempre de soslayo.
Misteriosa gorriona, cuánto te necesitaba en el aula... Sabía que tu vuelo simulaba ser bajo pero te sentía tan alta... De alguna nube se prendía tu imaginación y soñabas audaz, profunda, inconfesable.
Un martes, lo recuerdo bien, no estabas
y al jueves siguiente tampoco. Ese día, ya en curso observé que en grupos
cerrados y a escondidas, se leía el diario.
Como si esa clase de noticias sólo pudiera llegar de
la peor manera, el periódico local había titulado en primera plana: EX
COMISARIO BONAERENSE MUERTO A BALAZOS POR SU HIJA.
Alguien del personal que ya se había interiorizado
de la noticia comentó "No, si yo siempre digo, en esta escuela habría
que instalar un polígono de tiro".
Me impactó tanto la afirmación que corrí a la sala
de profesores, rescaté el diario y devoré con angustia el informe.
"Valentina Coraje, brava mujercita
adolescente", te recordé, "pura entre tantas hermanas mayores,
muertas en vida, y una madre cómplice. ¡Cuánto llanto, cuánta impotencia
agazapada escondía tu mirada esquiva!. Ahora sí, habías hecho justicia,
te habías animado desde tu corazón salvaje y mudo a ejercer tu sueño de
volar.
Desesperada de soledad habías tragado miedo, rabia,
lágrimas y mocos desde que te diste cuenta de qué significaba ser mujer
en tu familia.
Una a una, tus cuatro hermanas mayores y vos le contaron
a tu madre que el viejo las hacía debutar sexualmente con él, que hiciera
algo para que parara. Y ella, estúpida y sumisa, les imponía silencio
para que el borracho de tu padre no sumara golpes a las violaciones.
Pero ese día no gritaste. A Marisa, no. Sólo ocho años
tenía cuando aquella noche el viejo se tiró sobre ella, manoseándola como
si fuera una mujer cualquiera. A ella no la forzaría.
Caminaste hasta el armario donde sabías que guardaba
el arma. Y con todo el coraje y la energía que no pudiste usar en tu propia
defensa ninguna de las veces que te había hecho su víctima, gatillaste
dos veces sobre la nuca de ese hombrón que tanto odiabas.
* RV.:
Va aquí abajo; gracias, Dora.
l
Uno puede
a veces, o quizás después de muchos años, pararse sobre su propia historia
y algo muy particular sucede.
La historia de uno se parece a un amplio
campo de batalla, sembrado de huesos incandescentes y entonces uno se
para sobre la historia y hay alrededor una intensa luz.
Uno se para sobre su propia historia
y comienza a responderse a tantas preguntas...o bien deja de preguntarse
tantas cosas...
Uno se para sobre su historia, se para
en medio de sus muertos y recupera un sentido épico de la vida.
Uno se para sobre su propia historia
y comienza a responderse a sus preguntas. Y es casi un milagro lo que
sucede entonces.
Porque
cuando uno se para sobre su propia historia, rodeado de sus muertos queridos,
uno no se responde preguntas de antes; uno empieza a cerrar preguntas
de ahora.
Uno empieza a comprender que lo que
llama intuición en realidad es un veloz proceso de asociación de datos
alimentados por su propia historia e imperceptibles para uno mismo.
Yo no soy
nada sin mi historia y mi historia no me pertenece como una biografía.
Porque pertenezco a la generación que, cuando cuenta su vida, usa la primera
persona del plural.
Entonces uno no tiene una historia personal,
uno cuando se para sobre su propia historia descubre que se para sobre
la historia.
Uno descubre que su propia historia
es la que discuten los historiadores.
Porque
nosotros no fuimos parte de la historia, del modo inconsciente como la
gente es parte de la historia.
Nosotros entramos a la historia
abriendo la puerta o pateándola, con prepotencia y a sabiendas
que íbamos a la historia y con la pretensión de torcerla, de quebrarla,
de imponerle una curva.
Por eso cuando uno se para sobre su
propia historia, se para sobre la prepotencia, sobre la tozudez, sobre
la audacia de torcer la historia predeterminada.
Si uno se para justo allí, ya no tiene
tantas preguntas, porque sabe quién es, de dónde viene y adónde quisiera
ir. Y esto sin un empecinamiento personal como el del chico que dijo "voy
a ser campeón", o "voy a ser presidente".
Cuando uno se para sobre su
propia historia y no sobre su biografía, cuando su propia historia
fue una historia colectiva que jamás hubiera podido hacer por sí mismo,
uno empieza a hacerse menos preguntas.
Cuando uno se para sobre su propia historia
y su propia historia no le pertenece, la propia historia es un amplio
campo de batalla después de la derrota; pero los huesos son incandescentes
y la propia historia jamás hubiera sido su propia historia si no estaban
los otros y la propia historia de los otros, que es la misma historia...
Uno no podría pararse sobre su propia historia a menos
que ésta fuera un campo iluminado. Uno apenas podría pararse arriba
de su propia sombra.
Para todos los compañeros
que no están y que están, no importa dónde, si su propia historia es la
misma historia.
© Marta.
Santa Fé - Argentina - Agosto-
setiembre de 2001
(Las negritas son nuestras)
* Sin asunto
Lo prometido: Galeano. Disfruten. A mí se me hace un nudo en la garganta.
Envidio profundamente a Galeano. No sólo entiende a profundidad qué y
quién fue Eva sino que lo sabe decir como nadie. Los quiero
Emilia Brañas Costa
(Recibido desde "Undisclosed-Recipients")
MEMORIA DEL FUEGO - III. El Siglo del viento - 5a. edición - pg. 175.
Edit. Siglo veintiuno editores, sa. * cambio de direccion
hola ernesto, qusiera avisarte el cambio de mi direccion electronica:
en lugar de @
AHORA ES: @
aprovecho para decirte que soy una muy fiel lectora de tu revista, admiradora de las misma, y que la espero todos los jueves!!
muchas gracias por hacer Sensibles...
saludos
mónica rosenblum
R. del E. : fue respuesta por Línea Privada.
Para la sonrisa
EL OTRO
La verdad es que estoy harto,
completamente harto, hasta el cogote de aguantarte. Tus envidias, tus
miserias, tu falta de resistencia ante la adversidad. ¿Qué absurda rueda
del destino me obligó a tenerte por compañero? ¿Qué día aciago sacó
mi número par y el tuyo impar al mismo
tiempo en la ruleta existencial? Sí, no me mires así. Ni un
segundo más pasaré contigo. Ahí te quedas para siempre, diluido en tu
pena y esa colección de neurosis obsesivas que te acompaña, que yo me
voy a otros territorios más cálidos, donde un abrazo sea algo más que
un poema, donde un beso sea un verso sin palabras y hacer el amor algo
así como un cataclismo
de estrellas.
Cuando te vi por primera vez, cerca de mí, imitando todo lo que yo hacía
como si fueras una mona de repetición, no me lo pude creer. -¿Quién será
este capullo?- me pregunté. ¿Me seguirá durante mucho tiempo o será sólo
un ave de paso? Luego, a medida se iban consumiendo los días, supe que
tenías la intención de quedarte para siempre, que eras un aprovechado
e intentabas utilizar mi energía, mi estela vital para quién sabe
qué oscuros propósitos. Pero no había manera de despegarse de ti. Si abría
el armario, allí estabas tú, repitiendo incesantemente mis gestos, pronunciando
mis palabras pero sin voz, metiéndote el dedo en la nariz al mismo tiempo
que yo. Si entraba en el cuarto de baño, ¡zas!, increíble pero cierto,
allí estabas otra vez. Cuando me detenía en la calle ante un escaparate,
¡requetezas!, tus ojos me miraban atónito, como si yo fuera un aparecido
o un fantasma del pasado retornando a la vida.
¿Cuándo comenzaste a formar parte de mi vida? No lo sé. Apenas lo recuerdo.
Debía de contar yo uno o dos años la primera vez que tuve consciencia
de tu existencia. Al igual que yo llevabas pañales y aún te cagabas encima.
Caminabas a gatas, levantando el culo y soltabas baba a diestro y siniestro
sin preocuparte de nada. Eras sumamente introvertido: nunca decías nada.
Telimitabas a gesticular y sólo me hacías burla, poniendo el dedo gordo
de la mano en la punta de la nariz y agitando el resto de los dedos en
abanico cuando yo también te hacía burla. Nunca tuve dudas a cerca de
tu verdadera personalidad: no podías ser otra cosa más que un cretino
y un maleducado.
Pero luego, poco a poco, a medida fuimos creciendo, te fuiste conviertiendo
en alguien importante dentro de mi vida. ¿A quién se le ocurría enterrarles
la cabeza a los pollos en el jardín de la tía para ver si respiraban bajo
tierra? ¿A ver? ¿A quién?. Pues a ti. ¡A quién iba a ser!. Y no es que
me lo susurraras al oído. No. Me metías la idea en la cabeza y martilleabas
con ella mi cerebro hasta que yo actuaba al dictado de tus deseos. Y claro,
quien pagaba el pato, o en este caso la gallina, no era más que yo, un
servidor, que se quedaba luego castigado en casa, sin salir, todo el fin
de semana. O... ¿a ver? ¿quién me inducía a mear en el cacharro de la
lechera que repartía la leche por las casas y lo dejaba en el portal mientras
ella subía a servírsela a los vecinos? Pues tú, aunque nunca llegué a
saber si esa actividad era realmente una trastada, pues... ¡Lo espesito
que les parecía a todos el desayuno! ¡Quedaban encantados! ¡Leche como
la de las vacas de la señora Julia no había en el mundo otra igual!
Era imposible que a mí solo se me ocurrieran todas esas judiadas y trapacerías
de adolescente. Yo siempre he sido un ser bueno, frágil, inocente. Un
santo sin pedestal, pero santo a fin de cuentas, incapaz de hacerle daño
a nadie, ni siquiera a una mosca o a esos cínifes que en el
verano te ponen la piel de punta con su zumbido kamikaze y todo el mundo
aplana con la zapatilla sin ningún tipo de remordimiento. Fíjate que incluso
quise convertirme en misionero e ir a Nueza Zelanda a comerles el coco
a los papúes. Pero a ti no te gustaba ni la idea ni la carne de serpiente
que era obligatorio comer durante las principales celebraciones tribales,
como nos
contó aquel misionero que vino al seminario a tratar de hacer proselitismo.
Así que una vez más torciste mi destino hasta lograr que yo no fuera más
que ser un insatisfecho y una vocación truncada.
Pero... ¿sabes lo que te digo? ¡Ni una más, como Santo Tomás! Te abandono
para siempre y me da igual lo que me pase. Lo que sea antes de seguir
conviviendo con un cretino y un desgraciado en este cuerpo en el que hemos
tenido la mala pata de coincidir. Ya pueden estallar mil tormentas, caer
veinte mil rayos, inundarse el mundo entero antes que sucumbir una vez
más a tus deseos y someterme a esa operación de cambio de sexo en la que
estás empeñado últimamente. Me da igual que luego se pueda uno pegar una
"hartá" de follar. No me imagino cargado de tetas y además de
esquizofrénico tener que padecer el síndrome premenstrual doce o trece
veces al año. ¡Lo que me faltaba! ¡Ni hablar! Ahora mismo te dejo y ahí
te pudras, que ya te conozco y cuando empiezas a darle vueltas a las cosas,
mal asunto, siempre terminas
saliéndote con la tuya.
l l l
Agosto
2002
© Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
HERENCIA
Sonaba de fondo el desafinado
"que los cumplas feliz" de voces familiares. Contó una
por una las treinta y dos velas que cubrían la torta. Pensó que eran muchas
y entonces rebobinó sus recuerdos hasta el primer cumpleaños del que tenía
alguna imagen guardada.
Vio a un nene soplando dos velitas entre rejas y por
partida doble. Se encontró de la mano de esa abuela que a menudo se convertía
en madre en la difusa y fuerte memoria que aparecía de los dos anos. Un
festejo a la mañana con mamá y otro por la tarde con su padre. A los dos
años conocía por lo menos cuatro penales y a los tres ya sabía que gritar"Viva
Perón"sólo estaba permitido entre amigos.
Recordó la ansiedad de la vuelta de "El viejo"
y la alegría de la victoria de "El tío" que haría posible
festejar los cuatro años con mamá y papá juntos. Así inauguró Camilo la
convivencia con sus padres. Su corta vida era toda incertidumbre, pero
entonces le parecía normal. Durante los primeros meses entre la euforia,
la expectativa de una merecida victoria y algunas marchas los días para
él eran felices.
Las cosas empezaron a complicarse casi sin que se diera
cuenta. El primer trago amargo fue cuando vio llorar a su padre en la
plaza. No entendía bien qué pasaba, pero presentía que lo habían retado.
Después llegó la muerte de "El General", con la que el
país se convirtió en un desconsolado llanto. Recuerda que ese fue el principio
del fin. La fiesta, de un momento a otro, se convirtió en velorio
y las muertes empezaron a multiplicarse.
De repente, en menos de seis meses había vivido en
cuatro casas distintas, sin contar las noches que pasaba en lugares desconocidos.
Tenía la sensación de estar jugando a las escondidas y no se equivocaba.
Aprendió rápidamente que tenía que callar y en última instancia mentir
cuando no se encontrara entre "compañeros". Podía oler de lejos
el miedo y la adrenalina de los adultos. Escuchaba hablar de que Fulano
o Mengano habían caído e intuía que eso quería decir que algo serio sucedía
a su alrededor.
Los seis años y el primer día de escuela lo encontraron
en el sur. Aunque nadie se lo dijo sabía que todo el corto pasado por
el que había transitado era un secreto. Comprendió que este nuevo destino
era un escondite entre tantos.
Llegó el mundial de fútbol y mientras muchos festejaban
los goles su madre lloraba. Atrás quedaron las fervientes discusiones
políticas hasta altas horas de la madrugada. Ya nadie venía a visitarlos.
En su casa evitaban el contacto con la gente y desconfiaban de todos.
Irreales le parecían las épocas de manifestación callejera que con tanta
pasión habían marcado sus primeros días. Nadie se comunicaba ya más de
lo justo y necesario puertas afuera de su hogar.
Extrañaba a sus abuelos de los que no tenía noticias
hacía mucho tiempo. A veces pedía llamarlos pero le decían que era peligroso
y él entendía. Los cumpleaños que siguieron estaban cargados de angustia
y le resultaban ridículos. No había nada que festejar. El miedo era moneda
corriente y la vida se volvía gris.
El final de la escuela primaria pasó a segundo plano
frente al protagonismo de una guerra insólita. Los militares a los que
le habían enseñado desde siempre a temer decían proteger la Patria. Esos
mismos milicos que le habían robado la alegría y los amigos a sus
padres se presentaban como héroes a los ojos de un país que parecía no
juzgarlos. Se sentía confundido pero lo contagiaba el clima de unión nacional.
Los días se tapizaron de un vacío patriotismo celeste y blanco.
Enseguida se hicieron oír las "Madres de plaza
de Mayo"que sacudieron la complicidad del silencio.
Y llegaron las prometidas elecciones.
Después vino el secundario y le hablaron de una "guerra sucia" que se libró entre subversivos y militares. Las únicas víctimas parecían ser "los que no estaban metidos en nada"; el resto se lo había buscado, "en algo andarían". Sobre ese débil argumento, amputando la historia le enseñaron que había que defender la democracia. Se podía opinar, sólo que nadie se animaba.
Sus primeras experiencias le pesaban. Sin embargo el mismo entorno le brindó los argumentos y herramientas para sepultar el pasado. De política nadie hablaba. El sólo pensar en la palabra "Montoneros" lo aterraba. Convivió durante largo tiempo con una ambigua sensación de derrota mezclada con vergüenza y hasta se llegó a convencer de que la generación de sus padres estaba equivocada. Lograba así sentirse más cómodo ante la socialmente aceptada "teoría de los dos demonios".
Cuando terminó quinto año ya había conseguido transformar en indiferencia las contradicciones de su propia historia. Sin embargo, lo invadió, tomándolo por sorpresa, una inmensa emoción cuando en el ’89 el pueblo salió a la calle creyendo que volvía "el peronismo". Se le vino encima el pasado pero fue la última vez.
Ya en su
paso por la universidad, la indiferencia se asemejaba cada vez más al
escepticismo. El individualismo estaba de moda. Era incrédulo frente
a todo lo relacionado con la política pero lo sedujo y no quiso dudar
de que el país había ingresado al "primer mundo". Despotricaba
contra el corrupto gobierno mientras disfrutaba de las maravillas de tener
una moneda que valiera como el dólar. Así recorrió el globo.
La desocupación dejó de ser sólo una cifra cuando se
recibió y por eso festejó que cambiaran de presidente. Pronto se desilusionó
y el escepticismo se convirtió en bronca. Ya no era posible indignarse
en privado. El país de fantasía se había desmoronado. De repente, se encontró
un 20 de diciembre otra vez en la plaza. Comprendió que estaba protagonizando
una guerra de larga data.
Terminaron de cantarle el "feliz cumpleaños" y, antes de soplar las 32 velitas, se prometió volver a revisar la historia.
criveli@bariloche.com.ar
DEL BOCHA CORTA Y EL ARRANCAO VERDE
Tanto del Bocha Corta
como del Arrancao Verde se cuentan cosas que no están en la historia
del lugar, salvo en las sobremesas, cuando Vos pensás que te aceptaron,
y por eso se te están brindando, pero te están probando nomás, y ensayan
por ante Vos digamos otra versión del cuento sin puntas, que es cadena
tramada como con la aguja de hueso, pero con la navaja sin hueso de
las lenguas, que fingen titubeos, diciendo de más, perdiéndote en frases
largas como esta...
Cuentos de cuando, por ejemplo, se felicitaron a
puñetazos hasta dormirse exhaustos en la playa, por haber "bailado
con todas" la noche entera, lo que fue, visto de fuera, un doble
trompo girando todo el tiempo que sonó la música, veloz un guiño menos
del punto de vuelco de la jarra de cerveza en cada mano, y "bailado
con todas" quedó para nombrar cosas así, aún se usa, todavía, y
uno siente que para eso están los como ellos, carrete de la tanza sin
fin ni cuenta...
Vienen estando desde siempre, al uno le faltan diez centavos en la vida, al otro le sobra chispa de fogata, capaces de tumbar un carro topándolo de costado a la carrera y de tomarse todas las botellas del bar porque se lo habían prometido no me acuerdo a quién, y sonreir cuando se cuenta de ellos una historia falsa, así que no los humilla ni los burla ni nada, no, así no fue, eso no es verdad, y se van pateando la capa regada de la calle hasta devolverle su polvareda...
Se vuelcan los cuentos por las mesas y los mostradores, cuando hay visitas, cuando vienen los de la ciudad, siempre de paso, los decires ufanos, los alardes, "batería sulfatada, reculo en alpargata", pero Bocha Corta y Arrancao Verde siguen siendo lo mejor dicho, lo que nos queda en la memoria que, si puede elegir, sabe lo que es bueno...
Arrancao Verde tira puñales al Bocha Corta, hay que practicar, nunca se sabe, quien los ataja por el filo mellado y se los trae, sin un tajito, porque no, no está previsto que corten, hasta que al otro se le pasa la electricidad, que trisidá ellos llaman, total son pocos los cuchillos que tienen y no le dura mucho la trisidá al amigo o pariente, nadie sabe bien nada de estos, los parieron al trote, pareciera o parecería, qué lío sería escribirlos...
Me los veo subidos, el Bocha Corta y el Arrancao Verde, subidos uno a la higuera el otro al mandarino, toda la siesta, charlando al tragar y silbando como pájaros desconocidos, talvez inexistentes, así que ni los gatos quedaban rondando poray, ni las gallinas los patos las guineas, y alos chanchos se les erizaban los pelos chuzos, quedando el tero el chaja y la chuña, salvajes como ellos, mientras los perros maldormían desconcertados, ¿vees lo que te digo? se entendía en el gruñir de uno, ¡pero no, che!, parecía opinar el otro bajando de ahí y enfilando al pomelo pomelar...
Si fallaron los yuyos contra el preño o golpearon de más la panza ya cargada pelota linda luna llena, nunca se sabrá bien, también si los trajeron del monte, de la ciudad, o de acá nomás, tampoco si los que los criaron tenían algo que veer, cura incluído y comisario, o los del club, los dos parecidos a muchos, según uno los mire, cualquiera de los dos, lo cual no puede ser, así que nones, nadie, nunca, hizo algo así, porque esas cosas no se hacen...
Para bajar las paltas más altas y juntar las tunas, para pescar anguila a dedo, para limpiar las ollas ya teñidas de mugre y sacar el sarro a las pavas dejándolas bruñidas, para despenar bichos rabiosos, para domar en pelo y a caricia como los indios, para cuidar las hijas de uno cuando niñitas pero alejarse cuando ya emplumaron, para carga y descarga y acarreo el día entero y ni siquiera resoplar, los vieras Vos, che, el Arrancao Verde escolta al hombre, el Bocha Corta a la dama, o al revés, hasta la noche, que es para descansar, no interesa dónde...
Oliendo a mugre y humo, se vee que viven en tapera, no hay avispa que aguante la embestida del Bocha Corta y el Arrancao Verde, les dejan el panal así como nosotros les dejamos las sobras, mismo, los perros ni les ladran, respetuosos los rondan a distancia, sólo las mariposas les caminan las crenchas tusadas a cuchillo o trenzadas a nudo marinero, se vee que anduvieron el río, pareciendo al aletear las flores de dos plantas marrones que siempre andan poray, charlando a chiflo, siempre por las afueras de las vidas, como sobrando...
Tuvieron la culpa de todos los contagios, paperas, varicela, sarampión, pero a las pudriciones no pudimos cargárselas, ni los delitos ni los puteríos ni los cuernos ni las muertes raras que enseguida se fondean en los pozos que todo se tragan dentro la tierra que todo lo aguanta o ni se entera, igual que el Bocha Corta y el Arrancao Verde, vémelos ahi, caminando mejor paseando como brisas felices tras la lluvia, hurgando en las canoas podridas, en los aljibes derrumbados, y en las brillazones del arenal y el monte, sin ninguno de todos nuestros miedos...
Los hermanos o parientes o rejuntados, que están como las hojas, ¿vistes?, que están y cambian de color y se esconden y reaparecen, y no son los únicos que hay, pero de los otros me olvidé, algún borracho insigne y los degenerados, algún rarito y los volteadores y ensartadores generales, bah, pero ese Arrancao Verde pateando cangrejos de puro enamorado nuna dijo de quién, y el Bocha Corta cortando cardos en flor, un ramo enorme, para nadie, supongo, que tardó en pudrirse, bastante, abandonado entre las tumbas viejas...
Cosas que no se olvidan, sus desfiles, cuando la procesión, sin pisar las flores del suelo, saltando las sombras de las guirnaldas gritando "¡kuriyú!" esa linda culebrita verde, la estarían llamando, quién sabe, pororó de regalo, sombreritos de paja, jugos en jarra de aluminio sudado de frescor, y los petardos asustantes, y las pequeñas huellas de la playa pateadas en su carrera hacia donde nadie sabe, pero se presume y supone han de dormir...
Por los tiempos del clima, en el silencio, a maltrato y destiempo, como el mundo, van durando los dos, el Arrancao Verde y el Bocha Corta, y cada día me hallo cosas de ellos en mi propio pasar, mi huella, mañana tan borrada como toda otra, todo es arena, en fin, me estoy emocionando, mejor dejo acá, por ahora, que es el siempre de acá, un día voy a dejar los pasar al patio, y charlaremos lo que me quieran hablar, buena gente, nunca se supo nada malo de ellos...
Miralos ahí, tirados como calabazas, sobre la muesca de la creciente, zampados entre el rastrojo de mantillo y pescados muertos, y ellos así también, seguro que de puro querer acompañar, y que vengan los siguientes, a sostener los cuentos burlones, siempre aparecen, pero al Bocha Corta y al Arrancao Verde no les van a ganar así nomás, no, señor, igual que cada vez que pasó, cuando ellos estuvieron, no hubo nadie, ni mejor, ni más.-
l l l
© Horacio C. Rossi, en la terraza...(Santa
Fe - Argentina)
lacho@ssdnet.com.ar
Sensibilidades
JANUZ KORCZAK: UN MAESTRO EJEMPLAR
Jacobo
Dodiuk, hoy de 76 años, padre de 2 hijos, reside en Francia desde 1937,
donde se dedica a trabajar con cueros finos. Durante la 2ª Guerra Mundial
integró la Resistencia antinazi. Algún tiempo atrás, en los años decisivos
de su formación, vivió en el Hogar de Huérfanos de la calle Krolmachna
92, que dirigía el dr. JANUSZ
KORCZAK.
Tiene recuerdos precisos, concretos. “Han pasado tantos años, han ocurrido
tantas cosas, y, sin embargo, vuelvo a ver el Hogar y al Dr. Korczak
como si fuera ayer ... allí era feliz”. Dodiuk nació en el seno de una
familia judía pobre, en una pequeña aldea polaca. Cuando tenía
2 años falleció su padre y con su madre se marchó a Varsovia, donde
vivía una tía. Allí eran 8 personas en una sola habitación, que
a la vez hacía de cocina y lugar de trabajo. Como la vida no era nada
fácil, su madre decidió internarlo en el Hogar de Huérfanos del Dr.
Korczak.
Estos son sus recuerdos: “... me impresionó aquel gran edificio moderno, con calefacción central y 2 grandes dormitorios, uno para 51 niños y otro para 56 niñas. En la Sala de Recreo había un gran gong que golpeaba la directora, sra. Stefa Wilckynszka, para llamarnos a comer...Cuando llegué, el Dr. Korczak me revisó...me hizo bromas e inmediatamente le tomé confianza...nos levantábamos a las 6 y desayunábamos a las 7; para el “segundo desayuno” nos daban una merienda que llevábamos a la escuela, porque todos asistíamos a las escuelas de la ciudad. Yo iba a la de la calle Bryzbowska, que admitía chicos judíos. A las 3 volvíamos al Hogar a almorzar, luego hacíamos los deberes. Cada uno de nosotros debía desempeñar una tarea...en el Hogar había 1 cocinera y 2 ayudantes...después del trabajo podíamos jugar hasta la cena ...a las 8.30 debíamos estar en la cama; entonces un monitor o el mismo dr. Korczak nos leían en voz alta o nos contaban cuentos. A veces alguien tocaba el violín o escuchábamos algún disco ...
El sistema del dr. Korczak se fundaba en el autogobierno por parte de los niños. La institución más importante era el Tribunal, cuyo Código lo había redactado el doctor y ante el cual se presentaban los principales delitos: golpes, insultos, hurtos, faltas de disciplina, negligencia en el cumplimiento de las tareas. En los 2 últimos casos, eran los educadores quienes hacían cargos a los niños en falta. El acusado y el acusador se presentaban con sus testigos ante el educador, quien tomaba la acusación. El Tribunal lo componían 5 jueces de 12 a 14 años, elegidos por sorteo entre los chicos que no habían cometido faltas durante esa semana.Un educador participaba del Tribunal como secretario, sin derecho a voto; su tarea era anunciar los casos a juzgar, llevar un registro de los veredictos inapelables y leerlos públicamente, lo que se hacía los sábados por la mañana, delante de todos, alumnos, educadores y personal. Entre los chicos del Hogar se promovieron normas de conducta muy diferentes a las imperantes en la calle de la que habían salido. De ese modo, la solidaridad, la responsabilidad individual y colectiva, el trabajo mancomunado, el respeto por el otro, el esfuerzo creador, la libertad y la justicia se transformaron en los valores concretos (y no abstractos) en torno a los cuales giraban todas las actividades, tanto laborales como educativas y / o recreativas.
Entre las novedades educativas revolucionarias que nacieron en el Hogar –todo un ejemplo de autogestión- tenemos un periódico realizo íntegramente por los mismos chicos, campamentos y vida al aire libre, talleres para el autoabastecimiento y un Tribunal de Justicia, compuesta pura y exclusivamente por los chicos internados. Sin lugar a dudas, estos espacios de participación genuinos, se transformaron en herramientas concretas de protagonismo infanto – juvenil en el proceso de toma de decisiones y de democratización real y verdadera en la enseñanza. En el Hogar de Huérfanos de la calle Krolmachna, el trabajo era una actividad productiva, formativa y educativa.
Paralelamente Korczak realizaba un programa radial que se difundía a toda Polonia, en el que los principales corresponsales (unos 2000) eran chicas y chicos de todo el país, que con sus cartas, canciones, poemas e informes daban vida a sus audiciones. Sin embargo, y a pesar de la gran popularidad con que contaba esta audición semanal, fue levantada por razones de orden político y discriminatorio.
Con el inicio de la 2ª Guerra Mundial, las cosas se modificaron sustancialmente. Es conocida la política de persecución a los judíos –por el solo hecho de serlo- practicada por el nazismo. Al derrotar a Polonia y tomar el poder, los nazis crearon en todo ese país los ghettos, que eran barrios aislados del resto de la ciudad por paredones y alambradas de púas, custodiados por policías y otras fuerzas de seguridad, en los cuales se confinaba a los judíos, que carecían así de la mayoría de los servicios esenciales para la vida.
Debido a esta política racista y antisemita, el Hogar de Huérfanos de Korczak fue clausurado, sus bienes confiscados y sus integrantes encerrados en el ghetto. A pesar de ello, y aunque Korczak estaba amar-gado, triste, cansado y sin esperanzas, resolvió retomar la tarea y refundar el Hogar en las nuevas condi- ciones del ghetto. Nuevamente lo rodeó un grupo de abnegados colaboradores y ayudantes (médicos, en-fermeras, maestras), quienes sobreponiéndose a la pésima situación en que se hallaban, fueron dando for-ma y vida digna al nuevo Hogar. Así, poco a poco, y contando con la solidaridad de algunos pobladores del ghetto y de fuera de él, se fue retomando la dinámica de la labor en el Hogar, reapareciendo el periódico y gestando nuevas iniciativas para elevar la moral de sus más de 200 chicos integrantes.
Hacia mediados de 1942, los nazis resolvieron liquidar el ghetto de Varsovia. Para ello realizaron grandes cacerías humanas (“aktzias”) para capturar gente y deportarla a los campos de concentración y extermi-nio. En una de ellas, el objetivo fue el Hogar de Huérfanos: todos sus componentes fueron aprisionados. Debido al prestigio internacional de Korczak, la comandancia nazi le ofreció salvar su vida y canjearla por prisioneros de guerra. Korczak rechazó sin dudar esta oferta. Cuando su Hogar fue clausurado el 5 de agosto de1942, prefirió no abandonar a sus chicos y marchar junto a ellos en los vagones de ganado hacia las cámaras de gas de Treblinka.
Korczak no era un pedagogo; sí un director de Hogares para Niños. Sin embargo, sus trabajos pedagógicos y educativos representaron –en su tiempo y lugar- toda una revolución, un aire purificador, dadas las innovaciones llevadas a cabo, ya sea por su profundidad como por su novedad. Escribió mas de 26 libros relatando todas y cada una de sus experiencias, aún en los duros tiempos del ghetto. Ya en 1901 (¡¡!!) escribió “Los chicos de la calle”, orientado a quienes serían el objeto fundamental de su labor y sus desvelos. Las condiciones de vida y de trabajo de aquellos días expulsaban a las calles a miles de chicos, hijos de hogares obreros, sumidos en la miseria y el dolor. El abandono era una de las consecuencias
De
allí la enorme significación de lo realizado por Korczak:
· por
ocuparse de los chicos desamparados
·
por
no resignarse ante las penurias y luchar para lograr sus objetivos
·
por
lo novedoso de su trabajo, con un sector de la sociedad hasta entonces
no considerado
·
por
su valentía y decisión
·
por
los cambios que introdujo en el proceso de enseñanza aprendizaje.
JANUSZ KORCZAK, al superar la mediocridad, estimular el pensamiento reflexivo y la acción autónoma -aún en las condiciones límites del ghetto- introdujo un componente distinto y renovador en la educación: el protagonismo del estudiante, no como alguien pasivo sino como un actor fundamental. Por otra parte, al fijar su mirada en los chicos de la calle, sus enseñanzas, su pensamiento y acción tienen plena vigencia en nuestros días. Basta con solo recorrer algunas calles de nuestras ciudades para observar cómo decenas de pibas y pibes deambulan tratando de sobrevivir.
Su abnegada vida (1878 – 1942) es un canto a la vida, a la Humanidad y a la justicia; es un ejemplo de entereza, entrega, coraje. Fue un maestro ejemplar. A 60 años de su desaparición física es bueno que lo recordemos, pero no para dejarlo quieto como tantos íconos, a quienes así volvemos a matar. Su modelo debe servirnos de guía para la reflexión y para la acción.
© Prof. Daniel Silber
Santa Fe - Argentina - silberdan@arnet.com.ar
Especial para
Sensibles
del
Sur
HAIFA, 5 DE AGOSTO DE 2002
Caro amigo Ernesto: me he suscripto nuevamente y vuelvo a disfrutar del buen material
literario de tu excelente Revista.
Te acerco una nota y te pido si la podés publicar. Es mi homenaje a un querido amigo santafesino recientemente fallecido en esa ciudad, en la que viví gran parte de mi vida.
Mario fue un gran coreógrafo, bailarín, escritor, profesor de danzas, ex Director del Instituto de Danzas Modernas del Liceo Municipal de Santa Fe, creador, declamador...
Muchas gracias desde ya.
Desde este golpeado país, mi abrazo fraterno, en este verano bochornoso y húmedo, que nos tiene mal... Tu amigo santafesino en Haifa.
Jose Pivin
pivinjose1@yahoo.com.ar
MARIO GIROMINI DROZ YA NO ESTÁ CON NOSOTROS
LAS VENTAJAS DE LA INTERNET Y EL CORREO ELECTRONICO ES QUE LAS NOTICIAS SE DESPARRAMAN CON MUCHA VELOCIDAD, Y ALGO QUE SUCEDE EN UN PUNTO DISTANTE DEL GLOBO TERRAQUEO LLEGA EN POCOS MINUTOS A LA OTRA PUNTA DEL MISMO.
ASI NOS ENTERAMOS DE UN MOVIMIENTO TELURICO EN JAPON, DE UNA TORMENTA DEVASTADORA A CONSECUENCIA DE LOS MONZONES, EN LA ZONA DE BANGLA DESH O UN ACCIDENTE AEREO EN MEDIO DE UNA DEMOSTRACION ACROBATICA MILITAR EN RUSIA.
LAS DESVENTAJAS DEL SISTEMA, ES CUANDO NOS TRAEN LA MALA NUEVA DE QUE NUESTRO QUERIDO AMIGO, EL EXIMIO COREOGRAFO, BAILARIN, CATEDRATICO, DECLAMADOR Y EXCELENTE SER HUMANO LLAMADO MARIO GIROMINI DROZ TOMÓ VUELO HACIA EL CELESTE CIELO, EN UN VUELO FINAL Y SIN RETORNO.
NO SABIAMOS QUE ESTABA TAN ENFERMO. NO SABIAMOS QUE LA 'PARCA' LO ACECHABA GUADAÑA EN MANO PARA LLEVARSELO. PERO TAL VEZ FUERA UN ANGEL MISERICORDIOSO QUIEN DECIDIO TERMINAR CON SU SUFRIMIENTO INMERECIDO.
MARIO GIROMINI DROZ ERA UNA 'INSTITUCION', NO SOLO UNA PERSONA.
LO CONOCI HACE YA MAS DE CUARENTA AÑOS. SU VOZ NOS TRAJO TAMBIEN, LAS MEJORES CREACIONES POETICAS DE TODOS LOS TIEMPOS.
ERA UNA PERSONA QUE SE HACIA QUERER. SU CONOCIMIENTO DEL ARTE EN GENERAL, Y DE LA DANZA EN PARTICULAR, ERA ENCICLOPEDICO, PERO SIN LLEGAR A MOLESTAR.
CENTENAS DE ALUMNAS Y ALUMNOS DESFILARON BAJO SU MIRADA Y SUS ENSEÑANZAS.
LOS ESPECTACULOS DE FIN DE AÑO DEL LICEO MUNICIPAL PREPARADOS BAJO SU DIRECCION ERAN, VERDADERAMENTE, 'ESPECTACULOS".
EN UNO DE MIS VIAJES DE ISRAEL A SANTA FE, PARA VISITAR A MIS FAMILIARES Y AMIGOS, LUEGO DE MI PRIMER INFARTO AL CORAZON Y DE LA PUBLICACION DE MI PRIMER LIBRO DE POESIAS, LLAMADO PRECISAMENTE 'INFARTODIARIO' (HACE YA CASI VEINTE AÑOS), MARIO CON LA ASISTENCIA DE DINA KURGANOFF Y SU EXCELENTE CONJUNTO DE DANZAS MODERNAS Y LA COLABORACION DE LOS POETAS ALFREDO ARIEL CARRIO Y SU ESPOSA ISABEL PALACIOS DE CARRIO, Y EL APOYO DE LA SECRETARIA DE CULTURA DE LA PROVINCIA CON EL POETA Y ESCRITOR CESAR ACTIS BRU, ME REGALARON UNA INOLVIDABLE NOCHE DE DANZAS Y POESIAS Y AMISTAD FRATERNA, LLEVADA A CABO EN LA SALA CHICA DEL TEATRO MUNICIPAL RENOVADO.
FUE UNA NOCHE DE CALIDAD, EN LA QUE LOS AMIGOS Y AMIGAS SANTAFESINOS ME RECORDARON QUE A PESAR DE LA DISTANCIA QUE NOS SEPARABA, LA VIEJA AMISTAD CULTIVADA DURANTE AÑOS SEGUIA VIGENTE, Y ELLOS FESTEJABAN CONMIGO EL HABER SUPERADO ESE ATAQUE AL CORAZON.
LA VIDA NOS GOLPEA A DIARIO, Y MUCHAS VECES, NOS DEJA COMPLETAMENTE DEBILITADOS CUANDO LOS BUENOS AMIGOS Y AMIGAS FALLECEN, NO IMPORTA A QUE EDAD.
ESTOY SEGURO QUE DIOS LO TIENE AL LADO SUYO, PARA QUE MARIO LE DIRIJA EL CONJUNTO DE ANGELES BAILARINES DEL PARAISO.
DESCANSA EN PAZ QUERIDO HERMANO Y CUIDANOS DESDE ARRIBA.
© José Pivin
HAIFA, ISRAEL
PIVINJOSE1@yahoo.com.ar
El Tercer Encuentro se llevará
a cabo los días 6,7,8 y 9 de marzo del 2003. Reunirá a escritores, músicos,
artistas, comunicadores y pensadores. La intención es compartir ideas
y estéticas desde nuestra identidad cultural.
El espacio es patagónico, latinoamericano; el pensamiento, universal.
OBJETIVOS.
Desarrollar actividades tendientes a la formación de redes de ideas superadoras,
que otorguen un sentido trascendente a nuestras vidas y las de quienes
nos rodean, de cara a un futuro que tenemos que construir reforzando las
pareces de nuestra casa interior, y luego a partir de nuestro quehacer,
acompañar a nuestros pueblos en la humanización de nuestro destino, y
en la construcción del porvenir común.
En estos días habrá presentaciones de libros, mesas de lecturas, intercambio
de palabras y de ideas, debates, representaciones teatrales, talleres
de poesía de países latinoamericanos, muestras de nuevas expresiones plásticas,
enfoques creativos de comunicadores. Además habrá trasnoches para la poesía,
la música y el vino. Y habrá tiempo para recorrer las callecitas de Patagones,
pescar en el Camino de la Costa con playas tranquilas sobre el Atlántico,
y bañarse en las aguas límpidas del Río Negro. Tambien habrá una noche
especial para escritores del encuentro, en la Fiesta del 7 de Marzo de
Carmen de Patagones. Este Encuentro finalizará el 9 de marzo, con los
participantes subiendo al tren Patagónico, a las l8 horas, haciendo el
recorrido Viedma-Bariloche.
Este será el viaje de La Sociedad de Poetas del Fin del Mundo. Allí habrá
conclusiones de los talleres, recitales poéticos y musicales, y una muestra
de documentales patagónicos, entre otras cosas.
El tren parará en Jacobacci, tres horas para compartir la experiencia
con la gente de la Línea Sur.
En Bariloche, será el cierre con una muestra de Artes Visuales y una mesa
grande de primera evaluación del Encuentro. Los participantes podrán optar
luego por seguir recorriendo la Patagonia si lo desean.
RECURSOS.
La Sociedad de Poetas del Fin
del Mundo cuenta con el apoyo del Gobierno de la Provincia
de Río Negro, Legislatura, Municipio de Viedma y Patagones y Dirección
de Cultura de la Provincia que gestionará se declare de
Interés Nacional al Encuentro, ante la Secretaría de Cultura de la Nación,
quien a su vez hará las invitaciones a nivel latinoamericano y europeo.
Se interesará a la Secretaría de Turismo de la Provincia y a las agencias
de Turismo de Viedma para la recepción y organización del alojamiento.
Manifiesto del Encuentro de la Sociedad de Poetas del Fin del Mundo.
Carmen de Patagones-Viedma eran el siglo pasado el último confín, el viejo
Puerto Seguro de quienes se animaban al Sur.
Desde las puertas de la Patagonia,
llamamos a los escritores de la Patagonia, del país, de Latinoamérica
y del Mundo, invitando a algunos de los que no están contaminados por
los usos del Capitalismo Salvaje ni por los que se sirven de él en demasía.
Este encuentro es poético porque es la intención de la fuerza, hecha en
nuestra tierra.
Escribir desde la Patagonia supone también un pensar alternativo.
La alteridad comienza en la geografía y entra en el alma, la mente, recorre
el cuerpo y los dedos ejecutan. Si hay inmensidad de cielo y tierra, silencio,
y un contar con un viento y tiempo extraño, el hombre ya se está integrando
al paisaje. Desde el Río Colorado, sobrevolando las Grandes Mesetas y
la inmensidad del desierto patagónico, hasta las Tierras del Fuego y los
confines misteriosos de los hielos eternos, la Nieve Blanca y el Viento
sobre las aguas congeladas, observamos el mundo, sopesándolo, con una
piedra en la mano, escudriñando el Horizonte entre nubes rojizas.
Lejos de las ciudades del desvínculo y la locura negra, de la soledad
entre muchos, donde el sistema plastificado utiliza a los artistas en
sus pequeñas vanidades y la palabra suele desvirtuarse como artefacto
de origen conspirativo. Buscamos belleza caminando entre la niebla, con
los pies en la tierra. Desde este lugar, tiempo y espacio, tenemos la
sensación de mirar el mundo y sus personajes por el ojo de buey cuadrado,
dentro de un barco que pasa a lo lejos. Vemos una película tragicómica
en capítulos que parece no tener fin. Es el posmodernismo, dicen. Pero
la historia continúa. Y queremos participar de la construcción de lo nuevo.
Para eso juntamos las palabras. Nos juntamos para dar fuerzas a las palabras
de cada uno, como punzones que amplían el destino común.
Nadie se salvará solo, sólo porque le editen un librito.
Necesitamos de vez en cuando, juntarnos como los artesanos que moldean
el barro, buscan la forma, el agujero del silencio, y ponen a hornear
la palabra el tiempo justo para que el calor del fuego le dé color, textura,
solidez, diga algo por sí misma. Hay noches en que se llega a la robustez
del Cuerpo, al Espíritu de la Palabra. Es un misterio, se siente que están
las palabras justas. Entonces, lo sagrado no se toca.
Creemos que en este Encuentro se juntarán dos misterios por lo menos,
la Poesía y la Patagonia. Estamos en movimiento para confirmar que somos
unos cuántos, rescatar la palabra, valorar, vencer la práctica de la mentira
por unos días, abrir las tranqueras del silencio para que muchos jóvenes
militantes vean la palabra como arma útil y necesaria.
Nos juntamos para estimular, acompañar, para criticarnos sanamente, escuchar
experiencias, para ser solidarios y compartir un espacio. Para reconocernos
a los ojos, saber que hay un mate que nos esperará en algún lugar del
camino y una palabra de aliento para la tarea de seguir forjando belleza,
a pesar de todo.
Cuando estamos solos en soledad, somos sobrevivientes en una isla periférica,
cuando tomamos conciencia, rompemos el silencio y avanzamos; primero para
adentro, sabiendo que hay otro que está intentando un viaje con equipaje
parecido.
Esto reconforta y nos dá fuerzas para soñar, volver a Amar una y mil veces,
vivir sin perder las Utopías.
Los esperamos. Viedma y Patagones, la Comarca les abre los brazos de las
puertas de la Patagonia, para que pasen unos días inolvidables.
Muchas Gracias.
Tulio Galantini. Liliana
Campazzo.
Sociedad de Poetas del Fin del Mundo
tuliog@mixmail.com
Guatemala 738 "Dto. J" – Viedma-
(8500)- Río Negro. Argentina.
Te.02920-428698.
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