Sensibles del Sur 

BARILOCHE, Argentina, viernes 16 de agosto de 2002
( Año III - Número 143 )

Tengo, vamos a ver, // tengo lo que tenía que tener


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CUENTA CONMIGO - Revista gráfica y virtual

(...) el pesimismo de la razón no está contra el optimismo de la voluntad sino que le otorga espesor y le resta inmediatismos, y errores, y derrotas, y víctimas.

José Pablo Feinmann
Página/12 - 10-08-02
(Envío de Santiago Hynes - Bs. Aires)


1) Mensajería
* CRISTINA VILLANUEVA  (Poema)
* Dr. SENÉN RODRIGUEZ PERINI  ( 2 cuentos 2 )
* BEATRIZ MARTINELLI  (Poema)
* GUSTAVO VACA NARVAJA  (Poema)
* VINICIUS DE MORAES  (Poema)
 
* EL PAPA Y EL RABINO
 
* ANALAUBLEJER  (¿Crónica de viaje o cuento?)
    Primera entrega.
* JACK FUCHS: "Cincuenta años después "

5)
 Difusión
* "El vuelo de la reina", de Tomás Eloy Martínez, Premio Alfaguara más exitoso

Mensajería  mens
   Mensajería   

* RE.: Las palabras
Giran locas          dientes                uñas                    pestañas       arrancan unas hebras de piel algunas gotas tensan el arco disparan ¿Quieren carne desnuda de metáforas? infinitos enigmas llevan a otras palabras espejo o cuerpo ¿cuál es la manzana? ¿dónde ? ¿en la casa del ser? ¿en la cabeza ? ¿en el central origen?  y se disparan caen en cualquier abertura gimen gruñen un par que nunca alcanzan raiz perdida hilos los ritmos olvidados  
"Una jaula va a buscar un pájaro
que no va a entrar hasta el silencio "
© Cristina Villanueva agosto 2002  

* Te mando estos materiales, un poco porque asi me siento - aunque termine en broma - y otro porque creo que asi... ...estamos todos. 
Saludos, éxitos y siempre avanti. Senén


LA PIEZA DE PENSIÓN (o el F. M. I.)

    El cuarto comenzó a achicarse. Al principio prácticamente no se notaban diferencias, pero las distancias se hacían mas cortas. Él lo intuía. Contó los pasos desde la puerta a la pared contraria... diez, once, casi doce; y de la ventana al fondo de la pieza... ocho, nueve, diez. Justo diez pasos. Pero se estaba achicando, lo podía sentir, y esa sensación de perdida de sustentación , de levedad que le estaba produciendo el piso al ir subiendo... pero era tan lento que apenas se notaba. Él lo sentía. Como sentía que el techo se movía, comenzaba a bajar. Estaba aterrorizado, le costaba respirar, lo paralizaba el encontrarse frente a ese fenómeno inexplicable, inesperado. No podía convencerse, volvió a contar los pasos desde la puerta a la pared contraria... diez, once... once justo. ¡Estaba acortándose!. Lo estaba confirmando y desde la ventana a la otra pared... ocho, nueve...¡solo nueve!. Estaba confirmado, se achicaba. El pavor le impedía casi mover las piernas, comenzó a sentirse mal, el estomago revuelto. Dificultosamente llegó a la puerta y la quiso abrir, pero el piso había subido y la trababa, ya que habría hacia adentro. Intento calmarse, pero no pudo contener el ataque de pánico. Los pies le pesaban toneladas y tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para arrastrarlos hacia la ventana, su única y última oportunidad de salir de ese encierro mortal. Pero el techo había bajado. Y al bajar trancó la parte superior. No pudo abrirla. Notó que el movimiento compresivo de paredes, piso y techo se hacía mas notorio, el ambiente se achicaba, le faltaba el aire, casi llegaba con su cabeza al techo y estirando los brazos pudo tocar ahora las paredes y apoyar las palmas en ellas sintiendo claramente el movimiento. Al taparse la ventana todo quedo a oscuras, el volumen libre desaparecía, se sintió desvanecer.

    A la mañana siguiente la pieza estaba limpia y brillante, iluminada por un radiante sol que penetraba por la ventana.

    La puerta estaba entornada y lucía un cartelito colgado en el picaporte:
    "SE ALQUILA.
    Pase sin llamar."

   El Pinar, julio 2002

l

FECHA DE VENCIMIENTO.

    Unos días antes se había excedido con el sol de sus repetidos baños en el agua salada y tibiona de la costa caribeña.
    Mirándose en el espejo vio como comenzaba a caérsele la piel luego de rascarse, necesidad incontenible luego de las grandes quemaduras solares cuando la piel se empieza a curar.
    Como siempre, se pelaría todo para quedar nuevamente blanco como la leche, pese a todo el esfuerzo para lograr un buen bronceado.
    Fue sacándose con paciencia los desagradables colgajos que lo hacían ver como una víbora cambiando el cuero.

    Le llamó la atención lo que parecía una inscripción en la parte posterior derecha de su cuello, descubierta al sacarse la piel vieja del lugar.
    Se acercó mas al espejo, pero no entendía porque veía todo invertido.
    Consiguió otro espejo y haciendo un juego de ángulos logró entender.
    Lo que leyó lo dejó desconcertado y nervioso.
    Tenía una inscripción como tatuaje que decía: "FECHA DE FABRICACIÓN: 19-02-48."

    ¡Era la fecha de su nacimiento! ¿Pero quién podría haberle hecho una broma de tan mal gusto? ¿Como no se había dado cuenta?
    Intentó borrarla restregándose con agua jabonosa, pero no fue posible. Estaba como nacida allí. Aún no se había repuesto de la sorpresa cuando logró entrever otra inscripción parecida del otro lado del cuello, bajo la piel desprendida.
    Desesperado, cambió la posición de los espejos y logro leer: "CONSUMIR PREFERENTEMENTE ANTES DEL 31-12-... "

    ¡El año estaba oculto aun por la piel! Se restregó febrilmente el cuello para poder ver cuál era su fecha de caducidad; ya casi se sacaba sangre del cuello y no lograba...
    La dulce voz de su esposa como llegando de otro tiempo y espacio lo sacó de su suplicio:
    - ¡DESPERTATE BESTIÚN, DESPERTATE! ¡DEJA DE RASCARTE! 
¿VOS NO ESTARAS SARNOSO, CHE? ¡DEJATE DE MOVER LA CAMA QUE QUIERO DORMIR.¡ ¡¡¡NEEEEGRO, DESPERTATEEEE!!!


l
 
© Dr. Senén Rodriguez Perini
Especial para Sensibles del Sur  
*
DE LA CALLE

algunas nubes
empujadas por el viento
                                que del sur arrastra
cambiaron de forma

las hojas bailaron
                        sin llevar ritmo
cayeron suaves     graciosas
en los pies del eucalipto

la calle sombría   taciturna
me regaló todas la baldosas
                         para jugar con ellas a la rayuela

me faltó el ladrillo o la tiza
                              para marcar la tierra
y el firmamento

no escuché la algarabía
de unas voces niñas
                   que coreaban los saltos

la calle sombría    taciturna
me regaló entonces
unos pasos rápidos
                              y silenciosos
eran los del recuerdo

el viento del sur       frío
empujaba algunas nubes
estableciendo que el invierno
no se ha ido
                 por si alguna duda queda

la calle solitaria
                    taciturna
                                    sombría
agranda la pena
enmudece el vuelo de las palomas
que en sus alturas duermen

mis pasos van buscando otros
los de la memoria
                 cercana    muy cercana

seguramente todavía resuenan
en las baldosas de la calle
solitaria
           taciturna
                           silenciosa
que mi evocación no calla


© Beatriz Martinelli
beatrizmar@ciudad.com.a Especial para Sensibles del Sur

* Hola Ernesto: mando una poesía.
Tu página cada día más rica en contenido. Felicitaciones
Gustavo


PENSAMIENTOS MAGICOS

Tus párpados cerrados duermen sin tiempo.
Impidiendo que las imágenes de tus sueños escapen.
Despierto a tu lado, quiero atraparlos.
Para compartir las fantasías.
De tus pensamientos mágicos.

Duermes boca abajo. Abrazando el recuerdo.
Con toda tu humanidad descubierta.
Desnuda.
Te cubre una ternura interminable.
Inagotable.
Tu piel ha hecho de ti un capullo suave.
Que envuelve esa noche y ese día.
A mi vista.
Al deseo.
Al éxtasis.
Duermes con tu fina cabellera,
desparramada en tu espalda.
Sin órden. Dibujando formas. Me atrae,
Al igual que tu sueño.
Me lleva a ti.
Sin esperar que despiertes.
Has cubierto la luz,
de esa sábana blanca que brilla.
Con el color de esta luna. Tu luna. Mi luna.
Que ilumina tus formas perfectas.
Permitiendo que tu cadera, de curvas suaves.
Dejen nacer hermosos muslos.
Que se estiran a lo largo de las rutas del placer.
Envuelto en tules de amor majestuoso.
Has dejado que tus dos manos.
Sin saberlo.
Acaricien la almohada que escuchó.
Los secretos. Las intimidades.
Las palabras Los gemidos.
Descubiertos:
Sobre esa almohada que ahora.
Se ha transformado en nuestra
Barca, que lleva el amor atrapado.
A navegar, en esos mares de aguas transparentes.
De arrecifes Y corales.
No quiero despertarte.
Porque llevas en tus sueños.
Pensamientos mágicos.
Del amor.

Agosto 2002
© Gustavo Vaca Narvaja
gusvn@hotmail.com
Especial para Sensibles del Sur


* Haifa, 12 de agosto de 2002

    mi querido amigo Ernesto,
    quiero agradecerte que publicaras mi homenaje a ese querido amigo, Mario Giromini Droz, gran persona, además de artista.
    te acerco una hermosa poesía de Vinicius de Moraes, ese poeta, escritor, músico, diplomático brasileño...uno de los mas grandes mentores de la Bossa Nova en ese hermano país.
    es un canto a la amistad, a la vida.
    Te diría que es 'casi obligatorio' publicarlo: sé que vos, y todos los fieles lectores de tu cibernética y bella publicación cultural, lo disfrutarán  como yo lo disfruté cuando lo recibí, ayer, en mi PC.
    Te deseo continúes en la senda de sacar a luz buen material, como siempre lo haces.
    Recibe mi fraterno abrazo santafesino desde Haifa, recostada sobre el mar Mediterráneo Levantino.
         tu amigo 
         Jose Pivin - frente al puerto, frente al mar mediterráneo
        pivinjose1@yahoo.com.ar
      

SE BUSCA UN AMIGO...

NO ES NECESARIO QUE SEA HOMBRE,
BASTA QUE SEA HUMANO,
BASTA QUE TENGA SENTIMIENTOS,
BASTA QUE TENGA CORAZÓN.
SE NECESITA QUE SEPA HABLAR Y CALLAR,
SOBRE TODO QUE SEPA ESCUCHAR...

TIENE QUE GUSTAR DE LA POESÍA,
DE LA MADRUGADA, DE LOS PÁJAROS,
DEL SOL, DE LA LUNA, DEL CANTO,
DE LOS VIENTOS Y DE LAS CANCIONES DE LA BRISA.
DEBE TENER AMOR, UN GRAN AMOR POR ALGUIEN,
O SENTIR ENTONCES,
LA FALTA DE NO TENER ESE AMOR...
DEBE AMAR AL PRÓJIMO
Y RESPETAR EL DOLOR
QUE LOS PEREGRINOS LLEVAN CONSIGO...

DEBE GUARDAR EL SECRETO SIN SACRIFICIO...
NO ES NECESARIO QUE SEA DE PRIMERA MANO,
NI ES IMPRESCINDIBLE QUE SEA DE SEGUNDA MANO.
PUEDE HABER SIDO ENGAÑADO,
PUES TODOS LOS AMIGOS SON ENGAÑADOS.
NO ES NECESARIO QUE SEA PURO,
NI QUE SEA TOTALMENTE IMPURO,
PERO NO DEBE SER VULGAR,
DEBE TENER UN IDEAL Y MIEDO A PERDERLO
Y EN CASO DE NO SER ASÍ,
DEBE SENTIR EL GRAN VACÍO QUE ESTO DEJA.
TIENE QUE TENER RESONANCIAS HUMANAS,
SU PRINCIPAL OBJETIVO DEBE SER EL DEL AMIGO.
DEBE SENTIR PENA POR LAS PERSONAS TRISTES
Y COMPRENDER EL INMENSO VACÍO DE LOS SOLITARIOS
DEBE GUSTAR DE LOS NIÑOS
Y SENTIR LÁSTIMA POR LOS QUE NO PUDIERON NACER.

SE BUSCA UN AMIGO PARA GUSTAR DE LOS MISMOS GUSTOS,
QUE SE CONMUEVA CUANDO ES TRATADO COMO AMIGO,
QUE SEPA CONVERSAR DE COSAS SIMPLES,
DE LLOVIZNAS Y DE GRANDES LLUVIAS
Y DE LOS RECUERDOS DE LA INFANCIA.
SE PRECISA UN AMIGO PARA NO ENLOQUECER,
PARA CONTAR LO QUE SE VIO DE BELLO Y TRISTE
DURANTE EL DÍA,
DE LOS ANHELOS Y DE LAS REALIZACIONES,
DE LOS SUEÑOS Y DE LA REALIDAD.

DEBE GUSTAR DE LAS CALLES DESIERTAS,
DE LOS CHARCOS DE AGUA
Y LOS CAMINOS MOJADOS,
DEL BORDE DE LA CALLE,
DEL BOSQUE DESPUÉS DE LA LLUVIA,
DE ACOSTARSE EN EL PASTO.

SE PRECISA UN AMIGO QUE DIGA
QUE VALE LA PENA VIVIR,
NO PORQUE LA VIDA ES BELLA,
SINO PORQUE SE TIENE UN AMIGO...
SE NECESITA UN AMIGO PARA DEJAR DE LLORAR...
PARA NO VIVIR DE CARA AL PASADO,
EN BUSCA DE MEMORIAS PERDIDAS...
QUE NOS PALMEE LOS HOMBROS,
SONRIENDO O LLORANDO,
PERO QUE NOS LLAME AMIGO,
PARA TENER LA CONCIENCIA DE QUE AÚN SE VIVE...

© Vinicius de Moraes


* * *
Si desean enviar un mensaje que no se haga público , coloquen: Fuera de Sensibles en Asunto 

Para la sonrisa

EL PAPA Y EL RABINO


    Hace varias centurias, el Papa decretó que todos los judíos debían convertirse al cristianismo o abandonar Italia.
    Esto produjo una fuerte reacción de parte de la Comunidad Judía, de modo que el Papa ofreció un acuerdo: tendría un debate con el líder de la Comunidad. Si ganaban los judíos, podrían quedarse en Italia. Si ganaba el Papa, debían abandonarla.
    Los Judíos aceptaron y buscaron un anciano y sabio Rabino para que los representara en el debate.
    Pero como el Rabino no sabía hablar italiano y el Papa no sabía hablar hebreo, acordaron que el debate fuera silencioso.
   
    El día elegido, el Papa y el Gran Rabino Moishe se sentaron frente a frente y por un minuto ninguno se movió.
    De pronto, el Papa levantó su mano e hizo un giro con ella apuntando con 3 dedos.
    El Rabino miró hacia atrás, levantó su mano y apuntó con un dedo.
    Luego el Papa giró su mano alrededor de la habitación.
    El rabino apuntó con su dedo hacia donde estaba sentado el Papa.
    El Papa sacó la hostia y el vino.
    El Rabino sacó una manzana.

    El Papa, entonces, se levantó de su asiento y se declaró vencido.
    - El Rabino es muy sabio - sentenció -; los judíos pueden quedarse en Italia.

    Más tarde, los cardenales le preguntaron al Papa qué había pasado.
    - Primero levanté los 3 dedos para representar la Trinidad. El levantó uno para mostrar que cree en un solo Dios, lo que es común en ambas creencias.
Luego yo levanté un solo dedo y giré mi mano para mostrar que Dios está alrededor de todos nosotros. El contestó apuntando el suyo hacia el suelo diciendo que Dios estaba aquí, con nosotros.
Luego tomé la hostia y el vino para mostrar que Dios nos absuelve de todos los pecados. El sacó la manzana para recordarme el pecado original.
Con ello me venció y no pude continuar.

    Entretanto, los miembros de la Comunidad Judía se reunieron a celebrar el resultado y le preguntaron al rabino qué habia sucedido.
    - Primero me dijo que sólo teníamos 3 días para abandonar Italia, asi que le  contesté con el ademán de ¡andá a cagar...!
Luego me dijo que el mundo iba a estar limpio de judíos y le contesté: Sr Papa, nosotros nos quedaremos aqui.

    - ¿¿¿Y luego, que pasó??? - preguntaron los miembros de la Comunidad Judía.

    - ¿Y yo qué sé? Él sacó su almuerzo y yo saqué el mío - finalizó el Gran Rabino Moishe.

l l l

Recibido desde "Undisclosed-Recipients"


Nuestro Archivo
 
ANALAUBLEJER
( Primera entrega )
 
Crónica del viaje al Sur
 
Crónica 1
 
como suele suceder, el viaje no empieza el día que una empieza a viajar sino cuando algo sucede
tal que el verdadero viaje empezó.
como soy más normalita de lo que suponen me pasó lo mismo. mi viaje  interior -el verdadero- empezó en cualquier momento absurdo del viaje, que en realidad era casi justo cuando terminaba el viaje de afuera. entonces esta crónica, que tendrá  n+1 (estoy plagiando) capítulos, empezará por cualquiera, total no necesariamente están vinculados en un orden lógico, debido a mi lógica desordenada.
es más, tal vez ni siquiera vaya por capítulos, en realidad lo que me parece ahora que busco en el recuerdo son imágenes...  conversaciones sueltas... algunos mails que mandé y sobre todo sensaciones a las que me cuesta ponerles palabras.
lo primero que tengo que explicar es que mi ilusión no era ir al sur sino al Titicaca, más precisamente a encontrarme con un chaman a Bolivia.
¿por qué?
¿qui lo sa?
el viento me llevaba hacia allí, la plata me dirigió al sur.

Villa la Angostura, albergue inacayal, de la UBA (recomendable por cierto).
to be continue...
.. las luces siempre
encienden en el alma...

Crónica 2
 
está por empezar el verdadero viaje.
por alguna razón que intuyo fue lo que la disparó, resolví irme de Angostura.
¿adónde?
en realidad no sabía adónde sino a qué. y era a buscar mi chaman. el día anterior fui a una casa perdida en el medio del bosque, a la que me mandó el cuidador del campamento de la UBA, donde ver joyería y telar mapuche pero en serio, no for export (s.H.)
era una casa rara, claro, de una pareja de intelectuales artistas bonaerenses que habían recalado allí hacia unos 20 años y estaban tan mimetizados como pocas veces vi a una pareja.
casi se parecían físicamente. él es joyero, platero
ella telarista
trabajan en el mismo atelier, con vista desde una ventana al lago y desde la otra al bosque.
con música que supongo mapuche pero no me animé a preguntar porque era casi un santuario donde sentí que cualquier pregunta interfería con la misa del trabajo.
todo era más que bello
todo era más que caro
todo era para quedar sin habla
cuando estaba con la boca abierta y sin habla frente a unos petos o pecheras de plata él, de lorenzi se llama, se acerca y me dice: lo que vos estás necesitando es esto. trae en la mano un aro soberano que me cierra la boca y me desorbita los ojos.
- yo quiero regalártelo, ponértelo, te va a servir porque es lo que estás necesitando. el significado es el de una paloma con el impulso inicial del aleteo para el vuelo, con lo cual hace mucho ruido, y le cuelgan dos semillas, una de algarrobo y otra de ....(no me acuerdo) que son el símbolo de la fecundidad.
me cuesta salir del asombro
todo me resuena
lili mi analista que por supuesto no recibe este mail, entendería lo que no puedo pasarme años explicando aquí.
pero sí, eso era yo
mi proceso
mi búsqueda
me quedo sin poder decir nada, y él pide permiso con un gesto y me cuelga el aro en la oreja izquierda.
me dice que no me lo saque al menos por un tiempo
yo le explico que me encanta pero que me es imposible pagarlo, que gracias
pero no. él me vuelve a explicar que no me lo vende, que me lo da porque sabe que es lo que estoy necesitando. y medio aturdida y como entrando o saliendo del diván me voy por el camino de tierra que cruza el bosque camino al inacayal.
... las luces siempre
encienden en el alma...
 

Crónica 3
 
me subo al micro, pero antes me compro un sombrero nuevo.
un varón una vez -no hace tanto- me dijo maricona por no animarme a ir a una cita con el sombrero puesto.
por alguna razón yo sabía que iba a una cita importante, todavía no sabía con quién, pero tenía muy claro que de maricona en ese momento no me quedaba nada. estaba resuelta y valiente.
sabía que me iba al Bolsón.
todo lo que yo sabía del Bolsón, además de las dos horas que mediaban entre el centro cívico y la Angostura era que ahí había vivido el papá de Nahuel, el académico, el hermano de mi amiga Gabriela a quien quiero tanto.
sabía que se había muerte de sida y gabi había adoptado a Nahuel (a quien le pertenece sin duda esta parte de mi viaje porque no pude dejar de pensarlo en todo el tiempo).
digamos, sabía que en el Bolsón pasaban cosas poco comunes con gente especial, por no poder encontrar otras palabras para definirla.
siempre me pregunté sobre la idea de Bolsón, que me venía de bolso grande, bolso o bolsa de gatos, también bolsa de compras, también bolsa de harina, en fin, esas boludeces que una va pensando por la vida generalmente cuando fija la vista en la ventana del subterráneo y está atenta como mirando las vidrieras y en realidad está atenta mirando los pensamientos que se borran en cada pasada de luz fría colocada cada no se cuántos metros.
perdón, estoy como fijada últimamente en esto de las cantidades, las formulas y los planteos de interpretación cuasi científica que supongo que se me pasará en poco tiempo, es algún cable que no funciona bien con la humedad ambiente.
¿dónde me quedé?
¡ah! me embarco para el Bolsón
en el viaje, un tipo que tenía sentado a mi lado me da charla...
no era un levante, era sólo charla de la vida, que cómo te llamás, que cuántos años tenés, qué bien te queda el sombrero, que si ya conoces el Bolsón que de dóde venís que de dóde sos...
y yo en realidad tenía pocas respuestas y una sonrisa bien puesta.
finalmente él empieza a entender que puedo mirarlo y escucharlo pero no tengo ganas de hablar mucho.
me cuenta que va al Bolsón pero no precisamente al Bolsón, que él va al Maitén, a pocos kilómetros del Bolsón.
que se va a integrar a un grupo religioso místico de las adoratrices de las vírgenes del bosque o algo parecido (perdón si alguien las conoce o las adora pero no creo más en la vírgenes, ahora felizmente ya venimos sin esa falla de fábrica, con lo cual el sólo nombre me causa gracia).
me cuenta que la comunidad - ésa-  necesitada de recursos para subsistir se dio cuenta que podía vender jaulas artesanales con los gnomos del bosque.
yo cambié la mirada.
pensé:  jaulas artesanales = gnomos artesanales = color, adorno, decoración...
- no, me explica el tipo, lo que son artesanales son las jaulas, los gnomos son los de verdad... los que habitan el bosque...
- y lo peor, sigue, es que los cretinos de Parques Nacionales ahora nos quieren cobrar un "canon" en concepto de impuesto por exportar de la región lo que llaman por decirlo de alguna manera "flora y fauna autóctona".
obviamente le pregunté si me hablaba en serio, sé que tengo cara de ingenua que compra todos los buzones de colores.
me contestó casi ofendido, que sí, que no sólo sí, que los cretinos de Parques Nacionales no sabían cómo seguir esquilmando a la comunidad en general.

bien, aquí entendí por qué estaba en ese vuelo y con mi paloma a cuestas. iba al Bolsón a presentar una demanda en favor de los "derechos humanos" de estos pobres gnomos, enjaulados por un grupo de locos y "negociados" por otro grupo de piolas que encontraron una nueva manera de sacar guita de adentro de un bosque y así, pasarle a mi amigo el cogote un material ridiculizando una vez más al Estado y cómo en sus múltiples maneras sigue currando donde puede, hasta en el Bolsón.
Me quedé tranquila.
Mi viaje tenía sentido.
... las luces siempre
encienden en el alma...
 
Los personajes
 
Eugenia del Agua
y me voy a permitir llamarla "la doña" como a María Felix.
eugenia es una mujer bella
con una risa estruendosa
sin edad
acusa más de 60
pero no le creo
tiene una vitalidad energía y vida que suele ser de mujeres muy jóvenes.
eugenia enviudó hace miles de años
no conseguí todavía explicarle que su dolor de ciática tiene que ver exactamente con el sacro cerrado, pero exactamente en ese punto de la vida.
eugenia vive en una casa que es muy difícil de describir
es casi una construcción de la mente
es como una construcción mítica que no tiene tiempo ya que todo el mundo -como después me vine a enterar- paró o para o parará en algún momento en su casa.
tiene pensión hace mas de 30 años con los cual hasta el propio intendente
comió en su galería semicubierta.
diría, para que cuando vayan la encuentren sin error, dos datos; no, tres datos
1- mira su galería al Piltri
2- está a tres cuadras de la plaza
3- tiene miles de flores de todos los colores y todos los perfumes
desparramadas como si hubieran sido plantados al boleo, no hay canteros ni matas,
ni lógica
es todo flores, galería, risa y revoque blanqueado con cal.
eugenia del agua tiene esa fluidez, del agua justamente, que se acomoda a la
forma de quien la habita, de quien está, de quien la necesita.
ella entrega una llave simbólica del cuarto cuando uno entra como para corroborar que los ritos y ceremonias están vivos, así como hace llenar un libro que parece un misal, donde uno se anota dando cuenta de nombre y procedencia, edad, profesión, estado civil actual o deseado, algún sueño en particular por el cual llega a su casa y horario preferido para recibir el mate recién hecho y por sus manos.
en la casa de eugenia del agua los que entramos nos encontramos como reconociéndonos de otros viajes, u otras vidas, u otras eugenias en otras galaxias.
compartimos las camas, los cuartos, el baño, la cocina, las flores, la galería, y la vista al Piltri.
ella sabe todo
sabe cuándo es suficiente de algo que ya está siendo malo o tóxico.
una noche al llegar de la plaza en estado de encantamiento fui recibida y atendida por los cohabitantes como si siempre hubiéramos vivido juntos y supieran sin hablar lo que me estaba pasando
me sirvieron sopa
me pusieron en la ducha
me alcanzaron la toalla
me senté a la mesa frente a la montaña, todavía hipnotizada y eugenia me agarró suavemente por los hombros y me cambió de silla
me puso mirando a la pared de la galería diciéndome que ya tenía bastante energía de esa montaña, que por ahora era suficiente.
es la madre de las madres
es la hija de las hijas
trama con otras las mejores estrategias de levante entre visitantes, teje y entreteje ardides para juntar dinamarqueses con paisanas, suecas con gallegos (bah, quise decir catalanes), argentinas con chilenos.
los amores suelen encontrarse ahí
o tal vez en el bosque esculpido no se conocían y bajan al pueblo y cambian
solidariamente los cuartos
eugenia del agua cocina y revuelve la olla donde se mezclan todos los sabores
los aromas
las esencias
las sonrisas
y los sueños que llegan o nacen en Bolsón.
después, mucho después, me enteré que su hermana -violeta del agua- le regaló su nombre al morir al escenario central de la plaza.
creo que siempre soñé con poder dar ese hospedaje, esos mates, con tener esa
risa.
creo que siempre soñé ser un personaje tan irreal como eugenia del agua
tal vez se escapó de un cuento de Cortázar
tal vez fue una construcción matemática del viejo Borges
tal vez es tan simplemente natural como los gnomos del maitén
eugenia, mil veces gracias
... las luces siempre
encienden en el alma...
 
Crónica 4

1- la oficina de informes turísticos.

Haidé (por si las moscas, porque una nunca sabe adonde llega una botella tirada al mar, este nombre y algunos otros son pura fantasía, no así lo hechos, como para no comprometer a quien no quiera ser comprometido):
- claramente el "Bolsón" es simplemente, como su nombre lo sugiere, una "bolsa grande" de espacio mágico donde habitan, pasean, se prendan y vuelan locos lindos y hermosos, y claro, universales.
algunas cosas estaban más claras.
llegué un día que podía ser martes o jueves, no me acuerdo, pero seguro era uno de esos días porque había feria en la plaza.
la terminal de ómnibus está frente a la feria, que a su vez contiene como un  puesto más a la oficina de informes y recepción al turista.
me fui al vuelo a la oficina de información y una hermosa mujer con una  sonrisa franca me pregunta qué necesito.
me sale de la boca sin mediar el pensamiento: un chamán.
silencio
cara de : baja la voz
-¿cómo?
-sí, vine a buscar un chamán.
-ahá... y... qué más?
- y, no lo tengo muy claro.
-bueno, pero en lo concreto aquí y ahora en qué te puedo ayudar?
- ah, también necesito alguna pensión barata donde compartir cuarto y baño y quede cerca de esta montaña (después supe que era el Piltri) y de esta plaza.
- bueno, en eso no hay problema. te podrías quedar en lo de eugenia del agua, que queda a tres cuadras.
la llamó por teléfono, supo que había lugar y me dijo que podía ir, que si quería dejara la valija y la mochila para verla  antes.
le dije: bueno, ahora lo importante...el chamán, le recordé.
Haide me llevó a otra habitación
se puso a llamar gente que pudiera ubicar el teléfono del chamán en cuestión porque parece que no es tan fácil como yo pensaba.
finalmente se comunica por teléfono y me da con él, me dice que me espera en su casa a las 16,30 hs
eran las 15hs.
dije, bueno, me dió la dirección y el nombre - Carlos- a quien voy a llamar  "mi maestro".
- bueno, listo - me dice Haide.
- ¡noooooo!, lo más importante, me olvidaba,  vine a hacer una denuncia en relación a derechos humanos.
 -????
mira ella
yo sigo: - sí, vengo a  presentar una denuncia que contemple los derechos  humanos de los gnomos del Maitén que están siendo enjaulados, y aun peor,  vendidos con canon oficial en distintos lugares. Mas allá de que haya boludos que compren jaulas vacías al precio de llenas (todos sabemos que los gnomos no se ven, no?), ¿¿¿quién piensa en el derecho de los pobrecitos de vivir donde  les plazca, deambular libremente en el bosque en vez de terminar en el  aburrido living de una casa o departamento de cualquier lugar del  planeta??? ...en realidad debo decir que espero aquí, justo en este momento algún signo de cordura por parte de alguien.

Haide, sin mosquear, me dice: ah, eso lo tenés que hacer mañana en la oficina  de enfrente, ves?, es la municipalidad, allí te toman la denuncia, aquí  no puedo hacer nada.
me despachó en un remis a lo de eugenia del agua con la misma sonrisa con la que me dio la bienvenida.

jamas me voy a olvidar de ese primer encuentro con la magia del Bolsón.  todo estaba
todo estaba bien
todo era posible
yo estaba en el camino.
... las luces siempre
encienden en el alma...


© Analaublejer

analaublejer@velocom.com.ar
Especial para Sensibles del Sur

Continuará en el pximo. Número...

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Sensibilidades   
Cincuenta años después
por Jack Fuchs


    Salomón Lozovskii, David Berguelson, Itzik Féfer, Peretz Márkish, Leib Kvitko, Shmuel Presov, David, Hofshtein,  Eliahu Spivak, e Itzjak Nusinov, Benjamín Zushkin entre otros, fueron fusilados en secreto la noche del 12 de Agosto de 1952, en los sótanos de la cárcel de Lubyanka  en Moscú, después de una prolongada investigación inquisitorial que no evitó torturas ni  martirio para estos intelectuales judíos acusados de conspiración, traición, hostilidad hacia el Partido Comunista y hostilidad hacia la URSS en un simulacro de juicio que también fue mantenido en secreto. El proceso, conocido como el “Asunto de Crimea”, formó parte de la campaña stalinista contra los “cosmopolitas sin patria”  - es decir el pogrom de Stalin contra la cultura judía - que llevó a la expulsión, el destierro o el arresto de millares de intelectuales judíos, campaña cuyo inicio se ubica en 1948, con el asesinato –disfrazado de accidente- de Shlomo Mijoels.
    Algunos de estos intelectuales,  en su calidad de integrantes del Comité Judío Antifascista, habían viajado en 1942 a Inglaterra, Canadá, Estados Unidos y Méjico, donde nos sólo concitaron el apoyo moral de la población, sino que reunieron sumas importantes para asistir a la URSS en su lucha contra el nazismo. Varios de ellos habían sido condecorados por el  mismo Stalin. Todos habían demostrado inquebrantable lealtad a la causa soviética. ¿Por qué, entonces, fueron perseguidos, detenidos, torturados y ajusticiados tan cruelmente? La respuesta es inquietante: por ser judíos, por el odio insuperable que Stalin guardaba al judaísmo.  Sólo seis meses después, el azar de su muerte interrumpió un juicio semejante tramado contra un grupo de médicos judíos, acusados de conspirar contra su vida, que fueron, entonces, dejados en libertad.
    Muerto Stalin, Beria,  jefe de su policía secreta,  junto con seis de sus ayudantes, fueron fusilados  y sus cuerpos incinerados, lo cual quizás demuestra hasta qué punto eran temidos.
    En 1956, los intelectuales judíos asesinados fueron rehabilitados, pero sin desagravio de su memoria: no hay monumento que los recuerde ni calle que perpetúe su nombre. Hasta el día de hoy se desconoce el lugar de su sepultura donde sus nietos podrían poner una flor.
   
    Esta historia constituye una memoria incómoda para quienes han querido negar esta realidad, literalmente no saben qué hacer con esto, no pueden tolerar la idea de que el mismo que llevó a cabo una lucha sin cuartel contra el nazismo haya sido quien instrumentó  tal política de odio antijudío. Los grandes humanistas, los pensadores comprometidos, no dijeron nada no sólo durante los juicios sino luego, con el “programa de destalinización”, cuando todo esto salió a la luz. Quizás pecaron de indiferencia. Quizás pecaron de ingenuidad: la de no reconocer la crueldad del hombre para con el hombre, aun en la supuestamente más humana de las ideologías. Y hoy en día, después de cincuenta años, la noticia pasa desapercibida entre tantas atrocidades de nuestro siglo.

    (Atención para radio Mitre y para el programa radial de la Sra. Magdalena Ruiz Guiñazú.
    Agradeciendo, desde ya y siempre que lo considere de valor, la mención en su programa de estas reflexiones que le envío)


©
Jack Fuchs

Reenvío de MÁXIMO SIMPSON (recibido el 16 - 08 - 02)
msimpson@arnet.com.ar


Difusión

"El vuelo de la reina" de T. Eloy Martínez, Premio Alfaguara más exitoso
 
MIAMI, EEUU (Librusa) - "El vuelo de la reina", del argentino Tomás Eloy Martínez, se convirtió ya en el Premio Alfaguara de Novela más vendido en la historia del galardón, cuya primera edición compartieron en 1998 el nicaragüense Sergio Ramírez y el cubano Eliseo Alberto, dijo a Librusa una fuente editorial.
    "Ha sido la más exitosa, la más vendida", dijo la fuente que pidió no ser identificada. "La novela ya va por la cuarta edición", agregó, pero sin precisar cantidad de ejemplares vendidos desde su lanzamiento en abril y tras el inicio de una intensa gira del autor por varios países de América Latina y una exitosa presentación en España.
    El Premio Alfaguara de Novela, dotado con 175.000 dólares y una escultura de Martín Chirino, se ha convertido en sólo cinco años en una especie de consagración para los ganadores, entre los que figuran Ramírez y Alberto, en 1998; Manuel Vicent, 1999; Clara Sánchez, 2000; Elena Poniatowska, 2001; y Tomás Eloy Martínez, 2002.
    "El vuelo de la reina" narra la historia de G.M. Camargo, director de un diario de Buenos Aires que se obsesiona por una periodista de talento de nombre Reina Ramis, a la que dobla la edad.
    "Su soberbia (de Camargo) le impide ver que los sentimientos ajenos no están bajo su dominio, y esa ceguera lo sume en una historia de amor de la que saldrá transfigurado", indica un comentario de la editorial.
    "A partir de esa intriga - agrega la nota - el autor argentino construye una novela irresistible sobre el deseo, el poder y la identidad. Casi todo lo que sucede, sucede dos veces, de un modo siempre más oscuro y desconcertante".

    Tomás Eloy Martínez nació en Argentina en 1934. Entre sus obras destacan "La novela de Perón", "Santa Evita", "Sagrado", "La mano del amo", "Lugar común la muerte", "La pasión según Trelew" y "El sueño argentino".
 

Fuente :
DE LIBROS Y AUTORES/ LUNES, 12 de agosto de 2002 


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