Quien se para a llorar, quien se lamenta contra la piedra hostil del desaliento,
no será un vencedor, será un vencido lento.

Miguel Hernández

Johann Sebastian Bach trae alegrías de violoncelos
y se me endulza la voz cuando cuelgo los silencios.
Una figura de hiedra se prende a una toccata
y un preludio de Bach me recuerda un tarareo.

Hace años San José del Rincón.
Fui su habitamte.
Llegué con pasaje de ida  y me quedé en su puerta.
Un gentil cementerio de luciérnagas
y el olor que viene de las islas
apropiado por los vientos
de lo de Pepa Olivera - madera.

Me lo llevé a Johann pero dejé sus pastores
Busqué coordenadas  mirando la limpia tarde
de una flauta con menta sobre la ruta uno.

La noche tenía un camastro con principio y final
Nos pertenecíamos  con velocidad de mueca.

Nada de girar
Sólo descubrir cuando dormimos
la bienaventuranza de cada palabra
y los signos dibujados en la nuca.

Sólo un jarro para compartir " Las Estaciones" de Hayden
y una mesa azulada comentando 
cómo la soprano enmudeció a simple vista
lejos del teatro sin conmoverse, sola.

De estas visitas de músicos y tu cuerpo
provino una memoria reclamante
en San José Del Rincón .Trémolo.

© Alfredo Ariel Carriò
Mayo 2003  - ALDEA BRASILERA - (Entre Ríos) 
Especial para Sensibles del Sur 

                                                                               Hoy decidí ir al supermercado .

            Preparé con mucha paciencia una lista de los productos que debía reponer y me dispuse a organizar esa tarea - no me agrada el supermercado - que si bien es de rutina, la podría calificar como fastidiosa.
            Tomé la lista, esto significa: abrir la despensa, controlar cada uno de los alimentos que hay que reponer y, de paso, desechar los que están vencidos, luego repetí la operación con los artículos de limpieza y así hasta completarla.
            Preparé el changuito, y como hacía mucho calor y debía caminar varias cuadras al sol, tomé mi gorra para protegerme. Salí, cerré la puerta del departamento y tomé el descensor, porque en este caso estoy bajando del 8º piso; seguramente a la vuelta tomaré el ascensor, porque estaré subiendo al 8ª piso.
            Mientras tanto, pensé si me convenía pagar en efectivo o con tarjeta; por la fecha de vencimiento decidí esto último, así entraba al mes siguiente. Me dirigí por Bustamante hasta Peña, como lo hago rutinariamente una vez por mes.
            Ya en el súper, amarré mi changuito al “palenque“ - instalado en casi todos los locales -  para que nadie se apropie de lo ajeno. Tomé un carrito y comencé a deambular entre las góndolas.
            Cuando busco una marca determinada con seguridad no la encuentro, entonces, le pregunto al siempre tan “amable y simpático” repositor, por qué no hay tal o cual, invariablemente éste me responde - con suerte - que ese producto este mes no entró porque no tenía salida. Entonces, hay que buscar otra marca (sabe Dios con lo que uno se encuentra), amén de que casi todo es importado de los países más remotos que uno pueda imaginar.
            Luego de recorrer las distintas góndolas y al mismo tiempo tachar de la lista lo que voy comprando, me doy cuenta que olvidé algo y vuelvo sobre mis pasos hasta encontrarlo, (si es que lo encuentro).

             A esta altura del paseo, me acerco a las cajas..., elijo la que tiene menos cola y, paciente, aguardo mi turno. Cuando llego ante la cajera, “simpática y bonita”, me pregunta: ¿ con tarjeta o efectivo ?, ¿ tiene tarjeta hiper ?, ¿ lo retira Ud. o es para envío ?, por supuesto que respondo puntual al interrogatorio de la  “eficiente cajera “ y comienzo a descargar el carrito sobre la cinta transportadora al final de la cual el scanner lee el precio del producto. Entre tanto, la máquina registradora va emitiendo una ancha serpentina que recibo, siempre sumando mas de lo previsto. Desamarro el changuito, mientras me embolsan la mercadería, y voy acomodando las bolsas lo mas prolijo posible.
           Salgo...retomo el camino a casa, tomo el ascensor, entro al departamento y una vez en la cocina, comienzo a descargar las bolsas sobre la mesada. Al abrirlas, encuentro que todas y cada una contienen: ¡¡calabazas!!.
            Pensé que estaba delirando, dejé todo como estaba y me fui corriendo al baño a mojarme la cara, encendí la luz y, ya frente al lavabo, me quité la gorra. En el espejo se reflejaba una espléndida “calabaza”.

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© Ricardo Colavecchia - Julio 2001
 Especial para Sensibles del Sur 

Verrá la morte e avrai i tuoi occhi
CESARE PAVESE

     BEATRICE

Por algo te eligió el de Florencia,
no Petrarca, sí el otro, el exiliado
para recorrer, sentir la experiencia
de la casa de los bienaventurados.

No fue la Laura de la prístina esencia
de lombardos ni la del mágico romano
de las Georgias y exámetros contados
como sílabas, como gatos, desiertas.

La guía más famosa, qué  rara belleza,
lazarillo de Alighieri luego de Virgilio,
se conjuga en vos y  tengo la certeza:

te subiste a la almena de algún laberinto
de nubes de amianto, qué débil fortaleza
de la que volaste, ángel, y te has caído

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"de la misma manera no todo amar ni todo amor
es bello y digno de ser encomiado,
sino sólo aquél que nos impulsa a amar bellamente”.
Platón-  Discurso dePausanias en "El Banquete"

ACERCA DE LA BELLEZA

De la belleza ya se ocupaban los griegos
en la Academia por el mundo admirada,
y van  tres mil años de palabras dedicadas
a esta hija de Zeuz, casada con el Fuego.

De muchos dioses habrá sentido el ruego,
los inmortales peleábanse por una mirada
suya pero, créase o no, cayó enamorada
casándose, qué sorpresa, con el más feo.

De esta manera ha cumplido la sentencia:
la belleza y el amor deben ir muy unidos
pues Eros es ciego al disparar sus flechas,

ya ven, Afrodita no fijóse en la apariencia.
En el bello corazón solamente de Hefaístos
se halló a sí misma sintiéndose completa.

© Roque Orlando Miranda

LAS ESCALERAS

 Fue en una de las tantas noches rutinarias, en que me dirigía a mi trabajo, cuando lo vi recostado en la baranda de la estación de trenes, mirando hacia las escaleras del subsuelo que llevaban a los andenes.
    Nada de extraordinario tendría ese hecho común si no fuera porque aquel hombre parecía escapado de un cuadro de Echer, atrapado en un laberinto de escaleras por donde bajan y suben gente en una marea interminable. 
    Sin que lo notara me dispuse a imitar su letargo. Visto desde la perspectiva que ocupaba como observador, y luego de un rato de concentración, la imagen de lo percibido se transformaba en un único movimiento de cabezas y zapatos. A pesar de un leve mareo y una cierta impaciencia, persistí en mantenerme en mi observatorio, esperando quizá el momento de éxtasis que parecía haber alcanzado el desconocido.
    Ya en los límites de lo tolerable, creí ser recompensado por lo imprevisto. Mi atención se deslizó, ahora, a los elementos secundarios que completaban el cuadro y noté un lenguaje de manos que parecía contradecir la dirección de los cuerpos. Algunas, se extendían hacia delante, otras, se aferraban a los pasamanos, otras, se apretaban entre sí, pero lo más curioso eran las manos que se soltaban, desobedeciendo el orden de lo deseando .
    De cualquier manera, todavía seguía sin comprender si realmente tenía sentido estar allí, cuando ya era evidente que llegaría tarde a mi trabajo.
    De pronto, una persona dirigió su mirada hacia donde estabamos, pues los demás parecían estar clavados a las escaleras, y recordé entonces esa extraña costumbre que tenemos de no mirar nunca hacia arriba. Esa breve mirada y esa mano que momentáneamente dejó suelta otra mano,  que luego desapareció por los corredores,  despertó un gesto extraño en mi vecino. Fue como recibir un aliento de esperanza que lo hizo cambiar de posición y darse cuenta de mi presencia.
    Me habló en un idioma que no entendí y le contesté en otro idioma que él tampoco entendió. Quizá por vergüenza o impotencia, ambos volvimos a fijar la vista en las escaleras; aunque, sin quererlo, acababa de  establecerse entre nosotros un vínculo cómplice .
    Dejé de fijarme en la gente y me dispuse a contar los escalones , tarea vana pues las escaleras mecánicas no tienen principio ni fin, pero si esa claustrofóbica verdad de conducirnos a ninguna parte, o en los casos mas afortunados retornarnos al sitio de partida.
    Pasaría lo mismo con nuestras vidas , si así fuera podría pensar que mi existencia contaría de un solo momento de reunión y separación y que todo se reduciría al tiempo de ruptura que se produce cuando luchamos descuidadamente por tratar de integrarnos al transito moribundo de la prisa.
    Creí descubrir una de las razones que mantenía inamovible a ese hombre y ahora también a mi. Vivir significa volver a mirar con ojos asombrados los gestos dispersos que repetimos diariamente. Comprendí repentinamente porqué me había llamado la atención el hecho de que tantas manos se rebelaran y actuaran con total libertad, pues las manos eran las únicas que escapaban a la recta final y trágica que prefiguran las escaleras.
    Las manos y los brazos son la prolongación hasta el infinito de nuestros deseos, la correspondencia entre el sueño y la memoria, entre la aventura y la resignación.
    Una mano sobre otro hombro, una mano que acaricia un rostro, una mano que señala una dirección, una mano que roza otra mano, nos está mostrando, sin quererlo, que siempre vale la pena recostarnos por un instante en cualquier baranda de cemento que amenace con tragarnos.
    El sonido del último tren que partía, vació de golpe la estación. Sólo quedamos aquel hombre y yo, encorvados mirando ese hueco, desolado ahora, que me había servido de caleidoscopio.
    En verdad, los hechos comunes que conforman nuestra realidad no son más que el velo que la oculta. La única realidad es la capacidad de inventarla, de modificar la mirilla del caleidoscopio para deslumbrarnos, imaginando no la forma que adoptan los trozos de cristal, sino los enigmas que reflejan.
    Nos volvimos a mirar y ya no fue necesaria palabra alguna. Para mi todo estaba presente en lo mirado. Sin embargo, y sin comprender porqué, se me hizo que nuestras miradas fueron diferentes, que no hubo un mismo resultado, habíamos estado mirándonos en distintos espejos con una misma triste transparencia .
    Mientras me alejaba , volviéndome varias veces, noté que aquel hombre había vuelto a su posición inicial y continuaba mirando hacia abajo, prolongando a voluntad su amada jaula de ausencia..
    Cuando el aire fresco de la noche aliviaba mi dolor de cabeza, contraído en las escaleras ,y la inminente falta al trabajo había dejado de importarme, vislumbré, como un gesto revelador, su inalterable mirada.
    No basta un momento de embriaguez para comprender realmente el desamparo en que nos encontramos en el trayecto de los días, de los años, de la vida, de tantas escaleras. En definitiva para mi, la visión del devenir de las escaleras, fue una evasión pasajera de un orden que no deseo, aunque realmente no había visto nada más que una pequeña manifestación de vida, un dulce reproche de mis adormecidas emociones, una tentación, la travesura quizá de un duende rebelde que me hacía burla desde los viajeros trenes.
    Pero ver, eso quedó guardado en la mirada de aquel hombre, qué vaya a saber en cuántos, incontables momentos, permanece encorvado en su desamparo, partiendo y llegando en esas manos, navegando pacientemente en esas cabezas y zapatos, quedándose como quien se va, dejándose caer, dejándose llevar, dejándose sorprender, única forma de volar como un equilibrista del alma.
    Viviendo sí, siendo sí, viendo el desamparo de cada noche escondida en lo absoluto de la oscuridad, viendo el desamparo de una mano confundida cuando la roza la alegría, viendo el desamparo del amor que despiertan dos rostros que amanecen mirándose, el desamparo de un viento repentino que invade la habitación, en donde desesperan de silencio los amantes, el desamparo de cualquier hombre peregrinando las estaciones en procura de sorprender la luz en las ventanas, viendo finalmente, el desamparo que todavía no comprende ni ve este domesticado cuerpo, que por unas horas entrevió la paciencia de otro hombre que se ha quedado detenido y encorvado en una estación de trenes, donde a veces se sueltan las manos y alguien mira hacia arriba. 

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© Jorge Menoni  
            Especial para Sensibles del Sur

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