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C o r r e O
E x t r e m a f i c c i o N
mensual de ficciones/aparece el día 5 de cada mes
Beer-Sheva/Israel/Tomo V/Número 7, 15 de noviembre de 2004
Número regular + Antología,
segunda entrega 
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1/Beatriz
Actis: Oblicua, y otros
poemas
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Querida mía: te propongo
una visión oblicua con
relación al universo.
Joaquín O. Giannuzzi
Extrañamos poetas
Bebíamos cerveza
en la noche
bajo la luz de la terraza,
y sobre los faroles
cubiertos por insectos
permanecían las estrellas.
"En Santa Fe la cerveza es
un refresco", dijo mi amiga.
"Granadina", pensé, mientras
el calor subía desde la
lajas, el calor que nos
había perseguido desde las
primeras horas de la mañana.
Con la lucidez que parece
tenerse para juzgar la vida
de los otros, hablábamos
sobre el poeta muerto de
cirrosis. "Es una pena",
dijimos. "Un vértigo, una
blasfemia". "Nos privó de su
obra". "Es injustificable".
* * *
Bailamos con películas
Sally Bowles tiene las uñas
pintadas de verde.
Mia Wallace y Vincent Vega
bailan el twist
y ganan el trofeo del
concurso de baile.
Meryl Streep es Carrie
Fisher
y usa una campera ceñida de
jean
mientras canta una canción
de Ray Charles
que repite la frase:
"Tú no me conoces",
y a continuación
(es la fiesta de cumpleaños
de Carrie)
Shirley Mac Laine que es
Debbie Reynolds, la madre,
le pide que se quite la
campera para cantar,
a lo que Meryl accede con
incomodidad y con desgano.
Shirley muestra entonces sus
largas piernas eternas
a través de un traje rojo
que brilla.
Las piernas de Shirley son
jóvenes y esbeltas
y por lo tanto no
corresponden a las de una
mujer adulta
pero es que no se trata de
una mujer común y corriente
sino de Shirley, la
bailarina,
se trata de Irma la Dulce,
quien ahora canta una
canción
que aquí en el fin del mundo
puso de moda Nacha Guevara,
vaya diferencia,
y allí culmina la escena.
He leído previamente
"Postales del abismo",
la novela de Carrie en la
que se basa la película.
También he leído "Adiós a
Berlín",
sobre la que Fosse filmara
"Cabaret" en los setenta.
Únicamente veo las escenas
musicales
de esas tres películas (la
tercera es Pulp Fiction).
Y bailo
mientras contesto tus
preguntas.
(Esto es lo que ves:
no tengo curiosidades que
retarden la muerte)
* * *
Lloramos por cuadros
Antes de bailar con las
películas,
dedicamos momentos
importantes
de la vida a llorar por
cuadros.
Por ejemplo,
pintamos
obsesivamente
la "Mujer llorando", de
Cándido Portinari,
y sólo podemos dejar de
hacerlo
cuando aceptamos
al leer los diarios de
Buenos Aires
que el original se ha
perdido para siempre
en un incendio en el Museo
de Arte Moderno de Río de
Janeiro, en 1985. Lo demás
es caminar llorando por
estas calles de arena.
* * *
Algo parecido
sucede con un cuadro de
Fader
que desapareció
de modo misterioso
de modo silencioso y avieso
de su casa de las sierras de
Córdoba,
más precisamente
de un pueblo llamado
Loza Corral.
El cuadro se llama "Las
colchas",
es un óleo,
tiene un fondo rojo
sangrante.
Guardé durante largos años,
como un secreto, mis copias,
los apócrifos,
las variaciones inútiles
de aquellos cuadros
que nadie volverá ya a mirar
ni a tocar.
Hay un viejo refrán que
dice: El que sueña que se
muere, se muere.
(A lo de la desaparición del
cuadro de Fader,
me disculparás,
lo acabo de inventar)
* * *
Buscamos ojos
Un afiche de Festibelfilm
de Michel Folon
en el que se escapan
los ojos
de un hombre
hacia un cielo difuso
sus ojos ascienden
pero esa imagen
no resulta cruenta
sino inocente
* * *
Observamos desde camillas
En la vida,
en lo único que uno no se
puede volver atrás,
es en el parto
(dijo la anciana
en un poema anterior)
La mujer ve el mundo al
revés
porque está acostada sobre
la camilla
y va avanzando sobre ella
a través de los corredores
y las salas,
después trepa ascensores
largos,
diseñados
justamente
para transportar camillas.
Desde la posición horizontal
pueden verse los techos,
las lámparas que cuelgan,
las imperfecciones de las
partes superiores
de las paredes, las
diferentes alturas
de los cielorrasos,
como en esa película
en la que Fred Astaire
baila por las paredes:
el mundo ya ha cambiado.
La mujer también escucha
voces
alrededor de su cuerpo,
delante y detrás de sí.
Las enfermeras,
llamadas "camilleras",
comentan algo
sobre el precio de las
medias.
La mujer piensa en las
medias blancas
de las camilleras.
Anestesia.
Sí,
el mundo ha cambiado.
* * *
Despegamos moléculas
Dijo: La felicidad es
nuestra naturaleza
y en el medio del ruido del
bar al mediodía
me enseñó un ejercicio de
sidha yoga
con las manos
que volaban como garzas
¿como grullas?
la presión de los dedos, uno
a uno:
pulgar, índice, medio,
anular, meñique
el lento despegarse que da
la sensación de
las moléculas
en su lento moverse por el
cuerpo
moléculas,
quizás,
como caléndulas
* * *
Limpiamos bibliotecas
Compré una fotografía
de Jacques Prévert
de 1946
en forma de postal
publicada
por Editions du Désastre
en la que él está sentado
en un café de París
acariciando a un gato negro
y blanco
que duerme sobre la mesa.
(La compré por el gato)
Y la acomodé en la
biblioteca
entre los libros caídos, con
polvo,
superpuestos.
Iba leyendo mientras tanto
la novela inconclusa de
Capote
que lleva la cita de las
plegarias atendidas,
la iba leyendo e iban
rodando una a una las hojas,
caían al suelo, desarmadas e
innobles,
en abandono del libro
descosido.
Aproveché además y acomodé
los estantes
y entre ellos, un regalo
reciente, simple:
mi primo trajo desde Lima la
colección
de las viejas poesías de
Vallejo.
A través de la ventana que
ilumina
y descubre rincones,
los colores antiguos,
extraños, repetidos
de la tarde.
La frase de Leonardo
está escrita al costado de
los libros
con una tenue tinta gris:
Las ansiedades de la vida
son nada.
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2/Gabriel
Yeannoteguy: Al galope la
tormenta
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de dónde sacar lo que hace
falta
lo que hace falta para
hace falta para hacer
para hacer venir a los que
vienen
los que vienen galopando
vienen galopando bajo una
tormenta
bajo una tormenta me
pregunto
una tormenta, me pregunto,
es?
pregunto es preciso sacar
preciso sacar lo que hace
falta
para atravesar
al galope
la tormenta?
10 de agosto de 2004
es deber de uno
ampliarse tanto
expandirse es deber?
pero
tener un deber no es
ampliarse
abrirse duele como un parto
un tajo
y como un parto duele tanto
ampliarse
abrirse pero
pero
apertura amplitud expansión
sin embargo es gozo
es único
(y parece por eso un deber?)
ficción pampa :
abrirse por sobre un
amplísimo campo ser el
campo y el viento por sobre
me gozo expandiéndose
25 de agosto de 2004
una llanura intrincada breve
lo que separa y une al decir
«yo pienso tal»
con el pensar
distintos paisajes
alambicados
/vegetaciones barrocas
cubiertas por una burbuja
plástica
las palabras
un paisaje el mundo
una llanura intrincada mi
interior
mi
ficción pampa:
pensar el sentir como si
fuese posible
como si fuese
si fuese posible no punzarme
en cada
exhalación de pensar el
sentir como
si fuese una llanura
intrincada
breve
densa
(convulsionada)
25 de agosto de 2004
un poema se inicia: «mi vida
/ un oleaje / subir al
sepulcro»
un párrafo se inicia: «Lo
que elocuentemente leemos en
Reynaldo es la coronación de
una desimplificada esgrima
de las sensaciones»
un diálogo se inicia: «-¡Yeannoteguy!
-¡Rubio!»
un poema se inicia con un
poema
un párrafo, con un párrafo
un diálogo se inicia con un
diálogo
ya sabíamos
(siempre igual lo viejo
ya sabíamos)
sabíamos que renovar atora
renovar atosiga atora
sabíamos ya
ya renovar ya
lo urgente más estúpido
lo atorante
me tropiezo:
quiero un pueblo chico
renovado,
un cobarde soy?
me tropiezo?
un párrafo se inicia con un
diálogo?
un poema, con un párrafo?
un diálogo se inicia con un
poema:
«mi vida, yeannoteguy,
un oleaje rubio:
ya sabíamos subir al
sepulcro»
un poema se inicia un
diálogo
6 de septiembre de 2004
embarullo
el día nublado
el ruido atora
donde un día es un
pensar
nublado, pienso
embarullado
atoro el día pensando ruidos
y la extensión la amplitud
no hace cuña
la apertura pampa
de mi pensar
embarullo
muerdo el ruido
abro la cuña del pensar
hablado
mucho hablado
cricraque de barullo
atoro
muerdo
(añoro de una pista
larguísima abierta al sol /
muere un pájaro de)
¡una cuña, la pampa!
una cuña
14 de septiembre de 2004
no entiendo nada:
mi abuelo era «proletario»
mi madre tiene una casa en
la que no puede vivir
2 de julio de 2004
mañana me suicido:
mi abuela limpió casas y
arribó a ama de llaves
mi padre murió sin poder
estudiar música
11 de agosto de 2004 quiero
cambiar de domicilio: un
hombre sobrevive siendo
ambiguo sus hijas querrán
estudiar psicología
11 de agosto de 2004
hoy tuve un «shock»:
un policía manejaba un taxi
su hijo desocupado gana la
poceada y se hace taxista
propietario
2 de julio de 2004
esta mañana no pude dormir:
mi abuelo cosía una piel con
la colchonera (le pagaban
por eso) mi tío huyó con su
piel a otra parte (le
pagaron por eso)
6 de septiembre de 2004
me aburre lo que hay:
un actor compite con su
sombra
un señor canoso lamenta ser
su padre
11 de agosto de 2004
no entiendo nada:
mañana me suicido:
mi abuelo era «proletario»
mi abuela limpió casas y
mi madre
arribó a ama de llaves
tiene una casa
esta mañana no pude dormir:
en la que no puede vivir
(no puede vivir)
mi abuelo
mi padre
cosía una piel con la
colchonera
murió
(le pagaban por eso)
mi tío huyó con su piel a
otra parte
sin poder estudiar música
(le pagaron por eso)
4 de octubre de 2004
quiero cambiar de domicilio:
me aburre lo que hay:
un hombre
un actor
sobrevive
siendo ambiguo
compite con su sombra,
un señor canoso, un policía
-sus hijas querrán estudiar
psicología
(lamenta ser su padre)-
manejaba un taxi
su hijo desocupado gana la
poceada [y tiene] un «shock»
4 de octubre de 2004
ay qué miedo el progreso
ay qué miedo el proceso
ay qué miedo la ciencia
ay qué miedo
uy qué susto las balas
uy qué susto las zarzas
uy qué susto la quema
uy qué susto
ey qué cosa el trabajo
ey qué cosa el verano
ey qué cosa la mierda
ey qué cosa
ay
ey uy qué miedo
ay qué cosa
ey qué susto
las cosas
ved al gordo del kiosco
ved su asiento (es un
tronco)
ved la raíz (de todo el
asunto):
está enterrado (verlo y
reflexionar
/hacer un croquis)
CROQUIS:
«Y AUNQUE NO FUERA GORDO
Y NO FUERA UN QUIOSCO
AÚN SERÍA LO QUE ES:
EL QUID DEL ASUNTO, EL
TRABAJO»
ay qué miedo el trabajo
uy qué susto el progreso
ey qué cosa la mierda
la ciencia la mierda el
trabajo
el verano el verano
el verano
2 de julio de 2004 (isla
martín garcía) sol y después
la sombra y sol y caminamos
hacia el sol y después la
sombra y sol
sol
lo caminamos / sol / al
sol
luz (dicen que la)
sombra (da también)
las los caminamos
al sol
a la sombra
otra vez
y ahora más que
la
luna
(sol)
no podemos más que
la
luna.
(sol.)
vernos en ella. en él.
sol.
ya volveremos al
sol
a caminarlo
que nos queda del
sol
(en una pista larguísima
abierta al sol
muere un pájaro de)
luna
(sol)
pero ya volveremos al
sol
caminarlo
sol
y después la sombra y
sol
y caminamos hacia el
sol
y después la sombra y
sol
agosto de 1998
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3/Una
novela de mil páginas,
capítulo 15
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Página 210
"En la República (...) con
los hijos, los hijos de los
hijos (...) lejos del
santuario, cerca del
martirio (...) Es un
ejemplo, que no sirve, no me
lo tenés que decir. Pero lo
encontré en el archivo de la
biblioteca Egmont, en donde
trabajaba Lila Rosamonte. No
me digas que no te acordàs
de Lila Rosamonte. No
acordarte de Lila Rosamonte.
Cómo no te acordás de Lila
Rosamonte. No, no te
presiono. Chau. Esperá, ¡esperá,
Zavala! ¿Es verdad que se
escapó de las manos? ¿Y por
qué no me lo dijiste?
Página 211
Como si el estómago volase.
Así me siento, Barnes. Y no
quiero adornar el oído de
nadie con lo que digo.
Página 212
Más que describir cómo se
cubría de arena cada vez que
cumplía un nuevo giro,
favorecido (o entorpecido,
según se mire) porque estaba
mojado, al tiempo que todos
los presentes miraban, sin
decidirse a intervenir, o,
porqué negarlo, ha marcharse
de allí y dejarlo a Burman
solo.
Página 213
Una formación de nubes que
se mueve en el sentido de la
calle, de sudeste a
noroeste, pero que tuerce su
rumbo a causa de un viento
que, no por predecible, deja
de causar fastidio, pero
que, de todos modos, no
afecta a la calle, al menos,
en lo que respecta a su
trazado, más o menos
estable; al menos,
referentes como la casa de
Barnes, o las ferreterías
Mondragón, o el bar El
culebro, no se han movido de
lugar.
Página 214
Cuatro amigos alemanes,
Frank Groetfeld, Kurt Ktaft,
Andreas Lubek, Bruno Naigel.
También Karin y Margaret,
pero no vinieron. O se
fueron antes de que
llegaran.
Página 215
No tan fuerte, a ver si
explota.
Página 216
Porquería de tema, de
acuerdo a quien lo plantea,
basura que nadie, espero, se
atrevería a: espere un
minuto, ¿podría abrirme la
caja que tengo las manos
ocupadas?
Página 217
No lo reanimaron.
Levantaron las baldozas
contiguas, clavaron cuatro
estacas, una casualidad.
Persistía la llovizna, hacía
calor, aún así temblaban.
Cómo no irían a temblar, era
lo mínimo que podían hacer.
A doscientos metros había
una barrera. Más abajo, la
parte trasera del galpón. Lo
absurdo era el ruido que
hacían esas latas, que nadie
supo cómo habían llegado
hasta allí.
Página 218
Si se quiere morir, que se
muera, pero que de acá se
vaya. Yo así no puedo
pensar. Bajen al gato de la
heladera, tráiganlo aquí: es
verdad, está lastimado. Se
cura solo.
Página 219
El cuervo, ahora que
recordamos, no había bebido
hasta que nos dimos vuelta.
Cuando regresamos, después
de dos días, el charco ya no
estaba. Esto no quiere decir
que el cuervo se lo había
tragado, pero debe haber
bebido bastante. Qué energía
no ocho cuartos
Página 220
¡Qué frívolo! ¡Sartori! ¡Barnes!
¡Margarita Pradero! ¡Sólo
dos años! ¡Vengan, que me
descompongo!
Página 221
Como cincuenta almanaques
viejos; algunos estaban
marcados: señales en fechas,
recordatorios, tachaduras,
dibujos. Otros, parecían
impecables, salvo por un
detalle.
Página 222
Pero no lo vamos a dejar:
hay algo pegajoso en el
aire, si es que queda aire,
si alguna vez lo hubo. Y ese
pájaro es fuerte. Y yo soy
mucho más débil. ¿No ves?
Casi no puedo terminar, me
duermo.
Página 223
El agua, un tubo, una goma,
la espuma, qué se puede
agregar. La rada, el mástil,
la gran cuerda engrasada.
Qué otra cosa más. Los
globitos, aquello que apodan
"petróleo".
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4/Vigésimosegunda
Audición Mardafones:
Mardabufas
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¿Pero por qué, por qué?
¿Cómo por qué? Qué va a ver
por qué.
¿Pero, Mardafones, no hay
por qué?
Qué va a haber. Si hay
Mardafones, ¿para qué?
¿Pero es un juego, esto,
Mardafones, mofa?
De qué mofa me habla: ¿no
querrá decir "Mardafones
mojan"?
¿Pero por qué Mardafones
burlan?
¡Pero hágame el favor!
Mardafones burlan: ¡se
burlan y se espulgan!
Para oír la Vigésimosegunda
Audición Mardafones, ir a:
http://mardafones.tripod.com/Mardafones/22.html
Portal Mardafones, todas las
Audiciones:
http://www.angelfire.com/de2/dwapner/Extremaficcion/Mardafones.html
Animardafones:
http://www.geocities.com/animarda/index.html
Mardablogues:
http://david_wapner.tripod.com/mardablogues
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5/Ana
Camusso: Little Mondo
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Tru, ángeles, Tru, ángeles,
Tru, ángeles
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CorreoE x t r e m a f i c c
i ó N
Mensual de Ficciones
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David Wapner
Equipo:
Israel: David Wapner, Ana
Camusso, Chiflón
Argentina: Sebastián Bianchi,
Gabriel Yeannoteguy, Martín
Locarnini
Uruguay: Martín Efe
Colaboran en este número:
Ivan Buenader (México),
Manuel Lamech (Argentina),
Rolando Revagliatti
(Argentina)
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