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Sumario
1/Perro Regresa
2/Mario Varela: Fin de siglo
3/Fulvio Franchi: O no pasa nada, o es todo lo que va a pasar 4/Santiago
Vega: El rincón del litoral (Cosa de negros) 5/Rolando Revagliatti: El
poema de Miguel 6/Darío Rojo: Una pequeña explicación para todo 7/Juana
Verdum: Dúo 8/Marcelo Tomé: Extraños frutos
En:
http://viejextemaficcion.tripod.com/
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6/Miguel Ruibal: Carpeta
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(En archivo pdf)
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7/Yanina Magrini: cromosoma_en_jeans
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A Matías, mi gato.
Cada uno crea
de las astillas que recibe
la lengua a su manera
con las reglas de su pasión
-y de eso, ni Emanuel Kant estaba exento.
Juan José Saer.
maquillaje_ficción = quejido_de_silencio
fundamento
El científico Ronald Bryan
asegura que el cromosoma
del silencio
tiene piel
y color de un durazno.
Sin embargo, el portero del edificio
dice que es rojo,
es carne
es lengua
y vive hurgando vacíos en las manos.
Que tiene el color de la ansiedad
invisible, a veces,
inservible
comida de cuervos
diente de lata,
color de sapo
de sopa.
La teoría.
La práctica consiste
en suponer
que Ronald Bryan
no tiene un portero
en el edificio.
no mía
Ni que fuera una foto
me deja sola.
Hago de cuenta que somos iguales,
lo diferente me queda grande
afuera.
Eso de trascender sería una incisión
en madre/circo;
el sacrificio es la sonrisa,
y la foto
no mía, claro.
tiempo en epígrafe - compartido -
"Con paciencia infinita yo llené una alcancía.
Era de barro (como los huesos de los días)."
Jorge Boccanera.
Pero esos días
pateaban la puerta
para corroborar
el sentido
de lo inmediato.
En cada golpe había una certeza y un propósito.
Del otro lado
la ausencia
no dicha;
silencio
que llena una alcancía,
de barro,
como la suya.
de nada
Nada crece.
La tarde hizo explosión;
forma anónima
discreta
de morir.
Dieciocho cincuenta y cinco
no soy el mundo
el balde que le echa agua.
No soy éste teléfono
que pregunta por mi cadáver.
Hace frío.
También el sol
morirá
de tajo lento.
poema en negro
La intemperie cumple por debajo de la ropa,
tratando
de ver lo puesto
en sentido contrario,
de oír
lo que atraviesa la mano
cuando queda silencio afuera.
Se deja venir la noche
sin nombrarla,
se la deja nacer
y sangrar en su potencia,
hasta que ensucie
con disimulo
todo lo que se escribe.
parte de pago
Un solo grillo entre las piernas
es hombre muerto
en mi palabra.
No hace música de miedo,
hace profundidad
desde la sombra;
como que no hay celo entre las ranas,
vacío
silencio de la noche
que viene a cobrar lo que no hice.
¿y?
Quise escribir extremo silencio con una "y" mayúscula,
de sonido largo y signos de pregunta.
Después poco funcionó la letra
en el momento justo
y a estas horas, es como pisar vestidos nuevos,
agua fresca o
huesos de uno mismo.
Digo que hubiese bastado su monotonía
sacándome
la piel.
El silencio sigue siendo una obviedad
que merezco.
microorganismo_lesión=concepto_cotidiano
a la clínica
Como hijo de trapo
se sabe de transplantes;
de abrir los errores
cambiarlos
por tiempo dorado
o marroncito caca.
Lo que no cierra
es este cuerpo extraño
dentro de mi camiseta.
Esta cara de nada.
pluralidad
¿Cuánto cuesta martillar una cabeza,
reventar angelitos y caracoles,
prescindir
de alegorías,
medicamentos de buena línea (nefredrinas con efecto rebote).
A qué precio el ojo largo
la vista gorda?
Aficionados a la dignidad y a las ratas no queremos molestar.
Somos grito interno
en una avenida de gatos.
humanamente herido
Pudo haber sido el hígado
la cabeza
los intestinos.
Si entendemos "palabra dirigida"
como "proyectil",
el agujero fue en el hombro;
no el corazón
el corazón
se licua
obedece
o calla.
supongamos que fuese tristeza
Bien que la conozco
(ventaja de pura sensibilidad nomás),
parece la foto de mi abuela;
confusión de haberla padecido
o extrañado.
Hasta mi almohada
sucia
de mala traducción
de tema recurrente
de sin remedio
me conoce.
Festejaré cada uno de mis cumpleaños de todos modos.
entrecasa
Como efecto
psicodélico
en medio del almuerzo
se canta en casa.
Dientes de leche
entre pollo con batatas
y organización plena
de cocina bailable.
Nada más conmovedor:
un triángulo fuera de tono
y niños
que no verbalizan prioridades
(hasta pis se hacen encima).
carta al amigo que no puede alejarse
El amor es abstracto
y la tesis de su consecuencia
es científico
hormonal
tangible.
Te explico un ejercicio fácil y pedagógico:
A) se dice amiga/camarada/compañera
B) se recoge un incansable barrilete
C) se lo acomoda en el cajón de los recuerdos.
Cuando los niños crezcan podrán fundamentar
que no todo lo invalida
el viento.
dejando caer
Repartir hormigas
como perdiendo hijos
o monedas
de un bolsillo roto.
Así, el espacio
hace abrir las alas
de la mariposa
como escultor
edificando la obra
en su generosidad;
dejando caer
de a poquito
sus párpados
azules.
la historia nos deja, y es nada
(para Ana Plenasio)
Fuimos nosotras ¿te acordás?
casi un abejorro
en brote de verano.
De seguir así,
nuestra dicha hubiese sido
el excremento del perro,
la panza en la cocina
o mi ridícula verborragia.
Eso quiero decirte,
no es que no entienda que las cosas cambien.
No es una torta de chocolate nuestra bomba de tiempo.
No es eso.
error_cambio = cien_veces_bueno
queremos ser
Saco las hojas amarillas del geranio y saco una sombra, una escritura. El
espacio brota, abrirá destinos. Me dejo escribir y callo. Me dejo
escuchar. Hurga la mano en la tierra porque es propio del alma buscar un
sacrificio oscuro, una sed de raíces nuevas. Generamos el trazo fino, la
apertura que dejamos en el ciego y en la controversia de su resplandor. De
todos esos equívocos seguiremos naciendo.
se interpreta
Subimos
como si fuera posible
al cerro de los enamorados.
Le pusimos el ojo lento
de escuadrilla ciega.
Pateamos
como si fuera posible
una a una
piedrita suelta.
Se interpreta, abrojo en mi cabello,
que el amor
es mudable.
desde el norte
Se ha comunicado con el nueve nueve cinco uno uno seis tres, deje su
mensaje después de la señal.
-Hola amor! Soy Luis.
Si vieras N.York ahora,
muere el mundo desde sus luces
parece la entrada del infierno.
Soy un pobre contemplativo
hecho de dudas
y de pasos.
Si vieras esta lluvia
estos abrigos vacíos.
Tiritan
como yo
monosílabos de miedo.
I love you baby.
I love you so much.
poema re(h)usado
Si encuentro al poeta en hotmail.
Si hace del amar/or una sala de espera.
Mejor dicho
un pasillo de hospital.
Si su capacidad y mi alboroto
se juntaran
hasta el miedo
de desear
la mujer de su prójimo
la paloma de la paz.
Quiero decir,
si también me disculpara.
Si lograra perdonarse.
año tercero
Este no es mi tiempo
es poema prestado.
Hay tinta
en mi vaso de noche
y en cada cd
un programa de "extreme"
soledad.
Mañana la conexión tampoco será mía
aunque me digas
- te comprendo
comprendo tus horas de internet,
esos treinta años en madrugada gris.
"¿gritar?
¿por qué grita la..."
Quien te lava los pies
pregunto
y tu conciencia
pregunto
por el rigor
la ola
el hola
tu cráneo y su relleno.
Grito
(inamovible lagartija)
hasta que muestre el silencio su navaja
hasta salvar de entre las cuerdas
a la loca.
un medio
Vayamos por parte:
divididos,
en estado de alevosa oposición
el ego-súper y el yo-famélico
reproducen impurezas verbales,
anomalías
bilis en la boca.
Ahora seamos honestos:
si uno mismo,
es medio estúpido,
la otra mitad
debería dejar de serlo.
como si
"Porque se duerme desnudo se sueña la
desnudez:
lo que las formas cubren.
Lo que la noche desnuda."
Hugo Mujica.
Fuera de sí,
lejos
de imagen y complacencia
del que sueña quejidos
partículas
de sueño, digo
desnudo de realidad,
se arroja al desierto
(arriba)
sobre carne de noche fresca.
Otra vida nos entra y creemos;
dormimos a veces descubiertos
o comprometidos en libertad,
como si fuésemos humanos.
Digo, humanos.
excedente_letras = monstuo
poeta: alta definición
Aplastados los ojos contra
la pared,
encoge hasta las piernas
en ropa del ajeno.
Desde otra inclinación,
el incompleto
en cuclillas
se cree ciego
y encima
astuto.
Su perro
tiene todo poema en la mirada.
plástico
Nada de lo que escribo va a trascender.
En el revés de los espejos
hay una puerta de plástico
y su llave;
la fragilidad.
Cuando algo inmortal está por nacer
(prestá atención)
la puerta es un hombre de vidrio,
el reflejo y su grieta;
la palabra.
a palabras mías
Brusco el pensamiento,
dispuesto a poner
un ojo
inhumano
poco amable.
Mi encrucijada no es escribir en difícil.
Apenas la imposibilidad
de quedarme
afuera;
ser culpable / idiota.
quiebre de poeta
Otros llevan esperanza
en un puño;
la resguardan como escamas del cuerpo
o cordones umbilicales.
De otros
el balanceo del recién nacido.
De mí
quiebre de poeta
que deja doler
bocanadas de incendio.
re-trato aún
No me siento solo
cuando soy animal
dentro del poema;
roedor de libros escritos al silencio, explorador inquieto del lenguaje
cínico
irracional
discapacitado.
Y no creo ser un perseguido
aunque sea mi soledad
un ratón de biblioteca.
corriente y común
"no sé si algún verso
valdrá, como pensábamos, estas muertes"
A.Nicotra.
Ni su memoria toques.
Ni su carga
de modelo no comprendida.
Que la mujer de tantos versos
junte muertes
en su bolsa negra.
Valdría la pena
sacudirla del brazo
y dejarla en esta calle
aquietarla
darle su abrigo y su muerte
y su bolsa: el poema.
noticia
De último momento:
Otra vez un poeta
manifiesta en primera persona
el instante fantástico
de su lirismo.
Quiere morir. Matarse
con una rebanada de pan
o una hoja de lechuga.
Cree que puede irse
y dejar
su pequeño monstruo
afuera.
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CorreoE x t r e m a f i c c i o N
Es un envío mensual de ficciones
Idea y dirección:
David Wapner
Equipo:
Israel: David Wapner, Ana Camusso, Chiflón
Argentina: Sebastián Bianchi, Gabriel Yeannoteguy
Uruguay: Martín Efe
Colaboran en este número: Tomás Astelarra (Argentina), Beatriz Actis (Argentina)
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