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Sumario
Lectores:
La antología del CEF, que recoge trabajos inéditos publicados entre los
años 1999 y 2004 (tomos I, II, III, y IV) está en marcha. Marcha lento,
eso sí, pero Martin Locarmini y Gabriel Yeannoteguy trabajan en eso en
Buenos Aires, y nosotros hacemos lo propio aquí en Israel. La demora...
qué le vamos a hacer. Sabrán disculparnos.
D. W.
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1/Rafael Bini:El ojo del cíclope, mientras parpadea.
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Muchas muertes, dicho así parece algo tarado, percudido por las olas de un
tiempo confuso o sin nombre. Como si ya hubiera pasado como una caricia
sobre el hombro, una mano fantasma que, fugaz, rozaba las costuras de un
milagro berreta, pero divino al fin. El bebé nos sacó de la duda. Su cara
brillaba frente al clon con el enorme anillo en el pulgar.
Brum brum -bramó la pequeña Bubu-. Bram brummm. Dio una vuelta sobre si
misma y se arrodillo frente al matafuegos, como si se hubiera transformado
en una deidad oscura y magnética. El zumbido de la noche la arropó y
nosotros la abandonamos en puntas de pie.
Su ruta: una casa propia. Aunque cueste muchas muertes. Ese no es el
precio, es el valor, la abundancia que se arranca de la tierra como una
planta, como se arranca una cabeza de sus hombros; golosamente, en virtud
de un objetivo supremo. El tizne de un mandato superior hubiera sido
suficiente.
Ese es el recuadro: Cangrejo. Este es el titulo: Bisagra. Carrera march.
Look tipo normal-normal, mirada rapaz, los dientes apretados y nadando en
una pileta de adrenalina para llegar a tiempo al reparto de sortijas que
el amo de la calesita dispone -divertido- mientras se caga de risa, se
burla impiadoso de los que empujan fuera de la pirámide de la prosperidad
que comanda, pomposo, como un rinoceronte de Ionescu; con un enorme cuerno
en la frente, inmaterial, fecundo.
Resulta que ahora me como palitos de las letras y no escribo las palabras
completas. Es otra vibración, otro compromiso. Y eso se nota en la calidad
de los rasgos. No solo es un estilo completo, refinado, es además una
manera de insertarse en la rueda del Espacio y el Tiempo. Aunque sea en un
Ford Fiesta. El verano en la costa y Mauro Viale, cámara en mano, opinando
y generando ideas en las personas ágrafas. Viale va a hacer famoso a todo
el mundo. A el mismo no lo va a recordar nadie en el 2015. Y resulta ser
que ahora me como las palitos de mas emes y las erres. La puta que lo
reparió.
Era un tipo divertido de sesenta y dos años. Lo conocía en Brooklin. Luego
nos reencontramos en Argentina. Ayer murió envenenado. Nos enteramos mucho
después y por televisión: Bob era adepto a una secta suicida. Tan lindos y
sonrientes, se suicidaron en un rancho y lo filmaron todo. El vídeo cuesta
dos mil dólares. Lo transportan los chicos de la secta en motocicletas.
Hoy hay una tormenta cósmico en el mundo y me divierte mucho sentir que se
me erizan los cabellos. Hoy es jueves y hay tormenta solar y la tierra es
el escudo. Podría generar problemas en los satélites. Y estamos hablando
de millones, de decenas de millones. Tal vez mas .
Papaíto Piernas Largas al comando de un subaru con ganas de pisar a
alguien. La ruta esta desierta, nos matamos laburando para sobrevivir en
la Gran Nada multicolor, con sus terabytes de cibernada y mas ultranada
convertida ahora en ceros y en unos. No le importaba el tipo de los putos
sesenta y dos pirulos. Quería morder metal y saborear el gusto de la
sangre. Era un tipo inspirado pero difícil.
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2/Edgar Krampel: La balada del río Pang
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La balada del río Pang
En las pocas imágenes
Borradas a medias
Que recorren (es un modo de decir)
Aquellos que un día fueron rutas
Y hoy son redes de circulación cloacal
Porque otro nombre no merecen
Y no aceptan
Trabadas como están
Por toneladas de hojas,
Pájaros muertos,
Y vida,
Mucha vida de aquella
Que contagia, infecta, mata
así por kilómetros,
años, toneladas,
hasta que, alguna vez
en un giro, tras un codo,
oh, un mar, aparece ante la vista
si vista hubiere, si ojos en el río,
al que llaman río,
y no se piensa de otro modo,
para evitar, o prolongar,
o taparse los ojos,
todos, entonces, todos:
todos, todos, todos.
Sobre un riel, en un tubo,
Bajo un manto de limo,
Qué queda del cuero de lagarto
Y mucho menos de la grasa
Que untaba su reverso,
Y quién se deslizaba por allí,
Esa pista en la que había que morir,
Aplastado contra un hueso,
Columna, guardarail,
"La horca de hormigón",
"El martillo y todos clavos"
"Gran la muerte el viaducto"
y a correr, a correr,
con cohetes en el culo,
tras la popa,
en pos de la puerta,
¡puerta sin hoja,
que no gira, que no corre!
¡y es hacia una puerta a donde va!
Y gira, y tuerce, y vuelve, y no avanza,
Hasta que un día ya no conoce,
Ya se ha perdido, ya se abandona,
Y llega medio muerto,
Ladeado, casi lamiendo el agua,
Atraviesa la línea,
Y ya pasó al otro lado,
Todo, entonces, todo,
Todo, todo, todo
De algún modo,
La marea lo devuelve
Y parece que un viaje de regreso
Se pone en marcha
¿Porque algo se mueve
en sentido inverso?
Algo es verdad,
Hay un cable vivo
Que trae que lleva
Electricidad para el río
Y así como quema
También se ondula
Se corta y se extiende
Se empuja y se frena
Tomado de una cuerda
De cuerpo hueco
Hogar de la columna
De aire, de humo,
Del gas que se quiera
Ninguno sirve
Y todos son el alma
Del curso, de sus curvas,
De sus puertas cerradas
Al menos que el río
Cruce su meta fiambre
Quién es la vena
Que se angosta justo en el recodo
A donde habrían de llegar refuerzos
Toneladas de agua
Botes a pique, submarinos,
En forma de fauna,
Que observa la escena
Oh, el río en problemas
Sobrecarga, mosquitos,
Por qué no treparse,
Arrojar desde el techo
Toneladas de fruta
De hojas, de peces,
De pájaros muertos.
Esa materia inmóvil
Que constituye esta sangre
Que puja empuja
Se topa con un dique
Ese es el codo
De aquí no se avanza
Se cava en el lecho
Se genera turbulencia
Limo más agua
Algo menos que barro diluido
No gran cosa
Para un torrente
Un tubo motor
Un torpedo
Busca la divisoria de aguas
De hormigón armado hasta los dientes
Remedo de un pez
Sin escamas, sin cerebro,
Sin humor
Para la historia da lo mismo
Qué importa quién se rompe en pedazos
Cuando tan profundo es el choque
Y tan sordo el estampido
O anónimo el temblor
Aire, cielo, tierra,
Entubados en un caño
Largo, curvilíneo, inflexible,
De un extremo
soplan la cerbatana
Desde el otro,
un tapón bloquea el dardo
En el centro,
Nada el anuncio del fin del río
Mientras no se le ocurra avanzar
O detenerse a tragar agua
O aflojar la vejiga
Y salir disparado por el chorro
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3/Josefina Saffioti: Raid
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el señor q trabaja en fuyivape
o en johnson & son
no sabe que yo puedo
matar mosquitos con
mi aliento.
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4/Una novela de mil páginas, capítulos 10 y 11
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Página 143
Así que, cuando le sangraron las orejas, se preocuparon. Fueron a un
médico, dio un tratamiento, el episodio pasó. Treinta años más tarde,
sucedió algo parecido. Pero la causa había sido diferente. Esta vez, dejó
pasar. No volvió a repetirse, hasta ayer, "Barnes, ¿qué tenés en las
orejas?"
Página 144
En cuanto al terreno, al contexto, al precinto, a los detalles que se
escapan, a la falta de referencias, testigos, tal vez haya que cavar un
hoyo de diez metros de profundidad. Cierto, se trata de movimientos
tentativos, y es posible que cada uno de ellos sea un error, o que todo
esto que intuimos, o el cúmulos de sensaciones en base a las cuales
especulamos, sean el recuerdo de la literatura que nos inyectó Arturo
Mordani.
Página 145
Dos, tres, cuatro, peor no más, Santiago. Vaya a pedir más a Ronaldi, no a
mí, ni a los del bloque. A propósito, ¿no escucha, acaso, un crujido en el
fondo del tanque? ¿Qué es eso? Me parece que hay que replantearlo todo,
pelar nuevas papas y romper otros huevos para freír otra tortilla, como
dicen entre los "falconeros", si me es permitido esta expresión un poco
inusual. Lo que sí estoy seguro es de que a usted no le conviene más pasar
por aquí.
Página 146
Vino el sueño, abrazó a la masa, la redujo a vapor. Eran las dos de la
tarde, verano, luz que borraba ángulos, aristas, que reducía la materia a
planos de calor, blancura que a Barnes fulminaba.
Página 147
Aunque, para qué mentirnos: qué poco sabía Noelia Rivas de aquellos
embates. Se había puesto a su disposición, había sido "buena", aguardaba
paciente, hasta que fue llamada. ¿Qué se suponía que debía esperar? ¿Nunca
imaginó "un giro violento" en la progresión de los sucesos? No se qué
pensar. ¿No la vieron? ¿Sí, la vieron? ¿En serio que la vieron? Cómo
habría sido, o qué habría pasado, si no lo hubiéramos pasado ese número.
Página 148
"Una lámina lograda a partir de un automóvil aplastado y aplanado; la
lámina se enrolla a lo largo o a lo ancho y se logra un cilindro, que
montamos sobre un pedestal basado en autos aplastados, aplanados, hechos
planchas, superpuestas una sobre la otra, soldadas entre sí".
(...)
"No había nadie adentro"
(...)
"No me di cuenta"
Capítulo 9
Página 149
Ahí pasa Grúber hablando sólo; su monólogo es acerca de "la pérdida del
contraste", y no va más allá de eso, pero que lo afecta hasta el punto de
causarle "un dolor mental, por causa de nervios fritos, que me hacen
querer morderme los dedos de las manos, por un sentimiento, una intuición,
más débil que una idea, que no puedo resolver"
Página 150
Son, más o menos, setenta vagones. Cargados de trapos. Por qué no. Quién
dijo que no. Por qué no pueden ser trapos. Puede ser, y de hecho es.
¿Causa risa un tren de trapos? ¿Qué es anacrónico? ¿El tren, o los trapos?
¿Y por qué no? ¿Por qué cereales sí y trapos no? ¿Quién dice eso? Setenta
vagones con trapos, da un poco de impresión.
Página 151
Pero, Carlota Pierri, ¿no puede usted dejar de cacarear toda vez que
inventa excusas? Y no lo digo como metáfora, usted podría emplear su vos
según otro criterio, impostar hacia adelante, tal como lo hace con su
actitud general, y con sus ficciones con las que nos embadurna y confunde
a todos.
Página 152
Pienso, no es posible que un hombre de cuarenta y pico no conozca la
diferencia entre sardinas y anchoas, ¿qué hizo de su vida hasta ahora,
cómo se las arregló? ¿Puedo yo entregarme a él, en el sentido de confiarle
mis debilidades más básicas? Por hoy , basta. Ya me duele un poco el
vientre. Y el aire aquí está viciado.
Página 153
No funciona, a ver, ese cable. Ahora, tirar. Eso es, el buje. Dónde está
el buje. Este es el buje. Qué hago ahora con el buje. ¿Puede ser que el
buje sea al pieza clave de todo este asunto? Y yo no comprendo cuál es la
función de este buje, o al menos, qué relación tiene con la posible
solución de mi problema, o de su postergación hasta la eternidad.
Página 154
Y el principio de realidad, ¿qué tal?
Era un palo borracho,
Tajado al medio por un vándalo.
Tajo longitudinal, de uno setenta centímetros.
El árbol no cae, sufre.
¿Hubo intención de que se partiese en dos?
¿Hubo arrepentimiento del malvado?
¿O como un cirujano propuesto a extirpar un órgano, y en la mitad de la
operación huye y deja abierto a su paciente?
Página 155
O es un pez, o va en camino de serlo. Pero no quiero perder tiempo, deme
ya el garfio. La pasta, también. Cordel, manopla, resina, todo. Yo me voy
con gorro. Tengo también un frasco bastante grande, también lo llevo. Y el
papel de Fabriche, por supuesto.
Página 156
¿Qué puedo ya inventar? ¿Qué más me queda por decir? ¿No me basta con ser
un "vivífago"? Quiero decírselo a Mertens; quiero que no malentienda.
"Carlos Roiter se acaba", "La lengua de Roiter se seca para siempre", "Barnes
encuentra una carta de Roiters", "Barnes se escabulle de Mertens; en el
medio queda Roiters".
Página 157
Aunque no son las hormigas. Tampoco las termitas. Mucho menos las
langostas.
Página 158
Carrascosa, deténgase, este es un terreno peligroso para usted. Deme un
abrazo, Carrascosa. No se duerma, todavía tiene que regresar. Tome un
trago. Ah, Carrascosa. No, no puede pasar. Qué cosa, las verrugas, no las
queme. ¿Qué quiere hacer aquí? Cuál es su... ¿aspiración? Cada cosa,
Carrascosa. Marche preso. En chiste. En serio. '
Capítulo 10
Página 159
¡Es un lunes de entusiasmo! ¡Lo más importante es encaramarse a la cresta
del rayo fulminante! ¡Papagayos! ¡Cotorras parlanchinas! ¡Guacamayos
colorados! ¡Cacatúas! ¡Sobrevivientes del cruce del océano de
contrabandos!
Perdidos como pulgas en gelatina.
Página 160
Bálsamo, ¡ah! ¿Es tarde? Un balde. Por la mitad. ¿Es tarde? Magdalena. ¿Es
tarde? Qué alivio. Medio balde. ¿Qué hora es? ¿Es tarde. Martínez, Lucas,
Raimondi, Cohen, Garafa. Bálsamo, bálsamo. Qué hora es.
Página 161
Qué perra tan.... No. No voy a decir estas cosas por el estilo, porque no:
ni la perra, ni sus ojos: de ninguna manera. Cómo es que Corina D'aeeiba
entiende lo que dicen, si apenas hace tres días que viven aquí. Eso,
pongámoslo patas para arriba, es la peste.
Página 162
Por aquí podría pasar un tigre, y hasta un gato le tiraría a matar.
Página 163
¿Y usted, Núdel, qué le dijo?
-Traté de convencerlo, lo tomé del hombro.
-Pero él, ¿tenía o no?
-No en aquel momento. Pero yo pensaba, ahora no, pero mañana, o pasado.
-¿Ustedes habían tratado? -Si y no. -Ya era momento de soltarlo. -Lo
solté. -No se qué decirle.
Página 164
¿A esta hora la tragedia ya está en camino? ¿No era para más tarde? ¿No se
trataba de pensar en algo "serio" para empujar el bulto para algo más
adelante? Y ahora, para colmo, no se ve ni nuestra sombra. Me muerdo los
labios. Gúrber, estúpido, fruta pasada.
Página 165
Canta Remo, "sentimiento parco / emoción genuflexa": "¿y qué?", responde
Blander, "¿No soy, ni tengo / el luto que me di?"
Página 166
A cuatro kilómetros del cruce, pasando un puesto de frutas, continuando
hasta el desvío, girando a la derecha, subiendo hasta llegar un
aserradero, girar hacia la izquierda, derecho hasta un cartel que dice "Mellino",
de allí, un trecho más hasta "Las Marmitas", meterse en el callejón que
nace a la derecha, hasta llegar a un galpón verde. Allí está.
Página 167
-Y en la luz. Pero hay algo más que el filamento. No se si usted puede
comprender, es cuestión de minutos. No hay que creer que se trata de un
moda, de otro modo, estaríamos sonados. El ojo, en tanto, es una puerta
poco segura, cualquiera la violenta.
Página 168
¡Lo van a matar! ¡Lo van a matar! ¡No! ¡Lo van a matar! ¡Qué van a hacer!
¡Lo liquidan! ¡Lo cuelgan, o lo fusilan! ¡Le cortan la cabeza! ¡Qué van a
hacer estos! ¡Bárbaros! ¡Lo van a matar! ¡Lo matan!
Página 169
Barnes, en el pico de su ira, arroja la maya de ballet que había sido
dejada olvidada en el pasillo que comunica el "B" con el "C". Luego, corre
en busca de la salida, pero, como no conoce la dirección, se detiene, sin
aliento, frente a una puerta junto a la cual alguien arrimó un sillón. Se
sienta, y desde allí oye la calle. Es lo peor que le puede suceder en este
momento, sentarse a esperar la calle.
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5/Decimoséptima Audición Mardafones:
Mardapata
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¿Pero Mardafones me van a romper el coxis?
¿Qué? Nunca diga eso. Mardafones se ponen verdes.
¿Pero es verdad que hay que esconderse del puño Mardafón?
¿Pero qué me dice? A Mardafones póngale mejillas y mentón.
Pero, ¿por qué donde tengo un ojo negro donde miran Mardafones?
No es así: Mardafones no confunden ojo con fondo de ojo
Pero, entonces, ¿por qué debo levanto las manos cuando Mardafones saludan?
¡Pero qué tipo!: Mardafones le retirarán el saludo ni bien usted los baje
Para oír la Decimoséptima Audición Mardafones, ir a:
http://mardafones.tripod.com/Mardafones/17.html
Portal Mardafones, todas las Audiciones:
http://www.angelfire.com/de2/dwapner/Extremaficcion/Mardafones.html
Animardafones:
http://www.geocities.com/animarda/index.html
Mardablogues:
http://david_wapner.tripod.com/mardablogues
Importante: para oír las Audiciones Mardafones (MP3) basta con cualquiera
de los reproductores multimedia o de audio MP3 que se encuentran
disponibles para su descarga gratuita en la internet. Suponiendo que este
ya estuviese instalado, se accede entonces a la página Mardafones , se
cliquea en el enlace deseado y y se espera entre 5 y 10 minutos, hasta que
el archivo descargue y Mardafones comiencen su reproducción automática.
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6/Ana Camusso: Little Mondo: Formicáscara-tru
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Formicáscaras trutran sobre hielo
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7/Talleres Nuevos
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o Taller de prosa exponencial
Clases grupales e individuales.
Por Patricio Drago
e-mail: patrago@mercatel.com
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o Taller de poesía restrictiva
Katherina Aljaiani
e-mail: mondragoni@rogacom.com
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o Taller de novela anónima
Clases individuales y grupales con Marcela Carabelli, licenciada en Letras
e-mail:
mascarabelli@peteyntel.com
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o Taller del texto poli-referencial
Grupos.
Por el profesor Sergio Lasky
Inscripción:
Pasaje Victor P. Suárez 336, 6º "A"
e-mail: sergiosky@petroflash.com
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o Taller del refrán agudo
Profesor Dante Segundo
Informes:
e-mail:
divima-_come@diametral.net
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o Taller del poema acidulado
Clases todos los días menos los martes.
Juana Arregui
Contactar:
santarregui@situafon.com
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o Taller de pos-traducción asistida y relevada
Por las licenciadas Daniela Chunk-Weiss y
Marcela D'acuunto
Contacto:
farfaleone-genaro@sutramail.com
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o Taller de reproducción literaria
Por Elisa F. Lébenlik
Para más información, escribir a:
elisafele@burganet.org
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o Taller de autonomía poética
Claudina Fratti, coordinadora
Contacto:
frattelli@argentinet.com
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o Taller de brillo performático
Gabriel Neverman
Más detalles en:
g-man@house.com
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o Taller de poesía-postura
Coordinado por Edison Prat y Fernando Bianco
Grupos limitados
e-mail: papabruta@camalync.com
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o Taller de literatura anti-rítmica
Dictado por la Licenciada en Letras Marina Bachi
e-mail: mabachi@webanda.net
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o Taller de poesía y techo
Por Hugo Flucks
Informes sin cargo:
jugo@interanch.org
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o Taller de poesía bruta
Coordinación: F. F. Folgat
Más detalles en:
www.footest.com/paginas/recientes/integrantes/categorias/talleres/literatura
1/folgat/bruta.html
o contactar:
brutafolgat@footest.com
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CorreoE x t r e m a f i c c i o N
Es un envío mensual de ficciones
Idea y dirección:
David Wapner
Equipo:
Israel: David Wapner, Ana Camusso, Chiflón
Argentina: Sebastián Bianchi, Gabriel Yeannoteguy
Uruguay: Martín Efe
Colaboran en este número: Tomás Astelarra (Argentina), Beatriz Actis (Argentina)
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