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de Bolis Wilson Matías
La calavera
Yace blanca su premura en el pálido paisaje catamarqueño. Una calavera se asoma desde el silencio del desértico valle. Sus cuencos hablan, dicen todo lo que han contenido en su oportunidad de vida. La blanca calavera piensa que el sin-sentido tiene al fin un sentido, que su entierro misterioso tiene todavía el calor de la sangre, de su carne. Piensa que su putrefacción termina y eleva el sutil clamor de su alma que ahora es el polvo. El desierto parece haber sido creado para ella. Miles de voces susurran el olvido. El viento decide llevarse algunos trozos de piel seca. Otros en cambio, prefieren quedarse incrustados en el hueso. Pero piensa que aún tiene suerte. El viento la ha puesto casi al descubierto... casi por completo. Sus maxilares (el inferior desprendido), el parietal, el frontal, el temporal, la escotadura supraorbitaria, las suturas nasofrontal, esfenocigomática, fronto parietal, el occipital, su apófisis mastoides; también se ve una vértebra cervical semienterrada en el polvo. Piensa que su destino ha sido el correcto. Recortan su pensamiento algunos recuerdos aislados. Pero pronto se fija nuevamente en su hermosa suerte, y sonríe sutilmente. Un viento vuelve a enterrar la cabeza de hueso. Y ahí queda.
La tarde está cayendo ahora. El silencio es tortuoso y perpetuo. Su rostro, sus manos, sus piernas... su cuerpo. Se va dibujando en el polvo del suelo. Surge en polvo un hombre completo. Abre entonces sus ojos que recorren el valle silencio. Paso a paso camina, en la brecha del anochecer que tuerce su mirada de granos de arena. Un viento deshace sus venas, vuela su carne de polvo. Pero se mezcla con el polvo de cientos que a su lado caminan. Sus sombras se deshilachan en el ultimo brillo de la tarde. El viento arrastra sus pasos. Porque ya no caminan... vuelan.
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